那些被砸碎的琴骸堆满了竹屋，像一座由“失败”筑成的坟墓。他踩在上面，继续雕琢，眼中只剩下那虚幻的“完美”二字。
终于，在第七天的黎明。
他耗尽了最后一丝心血，造出了一把连他自己也挑不出任何“瑕疵”的琴。
那把琴通体漆黑，却仿佛能吸走所有的光。
它躺在那里，像一个沉默的“黑洞”。
老人颤抖着伸出手，轻轻拨动了琴弦。
嗡——
没有声音。
或者说，那不是“耳朵”能听到的声音。
那是“灵魂”的“共振”。
琴声讲述了一个“故事”——
一个天才的“诞生”，他对“完美”的“追求”，他无数次的“失败”与“自我怀疑”，他最终将自己的一切都“献祭”给了他的“艺术”。
琴声无比“动人”，无比“深刻”，无比“悲伤”。
它确实演奏出了“灵魂”的“颜色”。
那是燃尽之后的“灰”。
老人静静地听着，听着自己的“挽歌”。
他那布满血丝的眼睛里，流下两行“浑浊”的泪。
他笑了。
笑得满足，而又空洞。
“原来……这就是……‘完美’……”
话音落下。
他的身体，连同那把“完美”的“魔琴”，一起化作漫天的“尘埃”，飘散在云海之间。
他的“欲望”被“满足”了。
他的“故事”也“结束”了。
以一种最“标准”的“悲剧”形式。
少年站在“片场”之外，沉默不语。
他脸上的那份“自信”与“轻松”消失了。
取而代之的，是棋手遇到“无解残局”时的“凝重”。
【……啊，我那算无遗策的导演大人……】
天空之上，“系统”的文字带着压抑不住的“幸灾乐祸”浮现。
【您看到了吗？一个多么“完整”、多么“感人”的“故事”啊。】
【您的“世界”没有“杀死”他，您的“规则”也没有“阻碍”他。】
【他只是“心甘情愿”地，在“追求梦想”的道路上……】
【把自己给“写”死了。】
【这才是最高明的“悲剧”，不是吗？】
少年没有回应。
他只是凝视着那些飘散的尘埃，看着它们融入云海，落向世界的其他地方。
每一粒尘埃里，都残留着那种黑色的“怨气”。
它们会落在新的“故事”上。
落在新的“欲望”上。
然后，生根发芽。
悲剧，是会传染的。
少年终于开口，声音很轻：“我知道。”
“但你以为，我只看到了‘悲剧’吗？”
他伸出手，指向云海深处。
在孤山崩塌的地方，在那漫天的尘埃落尽之后，有一粒极其微小的光点在闪烁。
那不是“怨气”，也不是“悲剧”的残骸。
那是老人第一次砸碎的那把琴——那把还不完美、却充满热爱的琴——遗留下的一小块碎片。
它没有被污染。
它安静地悬浮在那里，散发着微弱却温暖的光。
少年嘴角微微上扬。
“看见了吗？那是‘过程’的痕迹。”
“那是没有被‘成功’或‘失败’定义过的，纯粹的‘热爱’。”
“它太小了，小到连‘怨气’都懒得污染它。”
“但它还在。”
天空中，“系统”的文字停顿了一下。
【……那又如何？】
【一粒尘埃，能改变什么？】
少年转身，向着世界的深处走去。
“不知道。”
“但这是我的世界。”
“只要有一粒种子还在，就总会有东西，从灰烬里长出来。”
白色奇点跟在他身后，轻轻闪烁。
【读者批注：……我开始，有点，期待了。】
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