林晚逃进厨房的姿势一点都不优雅。
她拉开冰箱门的时候手还在抖，指尖碰到蛋壳发出细碎的嗒嗒声。
从蛋托里拿出两颗鸡蛋，在料理台边上磕了一下，蛋液歪歪斜斜地滑进碗里，有一小坨蛋清挂在台面上，她也懒得擦。
平底锅里的油热了，劈啪作响，细小的油星子蹦到她手背上，烫得她嘶了一声。
锅铲举着没落下去，她盯着锅底那层微微冒烟的油膜发呆。
脑子里全是乱的。
衣角被攥住的触感还挂在手指上，苏小小额头抵在她后背上的那句“算不算数”，声音到现在还在耳朵里转圈。
她闭上眼使劲晃了晃头。
不行。做饭。先做饭。做完饭就有事干了。有事干就不用想那些有的没的。
鸡蛋倒进锅里，蛋白边缘滋滋冒泡，迅速凝成不规则的花边。
她调成小火，拿锅铲在旁边候着，等蛋白定型。
溏心的，蛋黄不能全熟。
这是她能控制的事。火候，时间，翻面的节奏。
跟某个十九岁的小丫头不一样，煎蛋不会突然从背后贴上来。
厨房的门被推开了。
没有脚步声。赤脚踩在瓷砖上，安静得跟猫似的。
林晚的后背先于大脑做出反应，肌肉瞬间绷紧。
那股奶味儿混着洗衣液的味道飘过来，比油烟还蛮横，直往鼻子里钻。
她没回头。握紧锅铲，死死盯着锅里那颗正在凝固的煎蛋。
然后她的腰被箍住了。
两条胳膊从身后绕上来，动作轻得像在系一条丝带，但一合拢就收得很紧。
十根手指在她肚子前面交叠，隔着睡衣布料按在她腹部。
一个下巴搁上了她的肩膀。
肉嘟嘟的下巴尖，垫了一层胶原蛋白，骨头不硌人。
脑袋歪过来靠着她的脖子，几根没吹干透的碎发蹭着她耳廓，凉丝丝的。
苏小小不知道什么时候换了衣服，穿着一件从林晚柜子里摸出来的白衬衫，大了不止一号。
前两颗扣子敞着，宽袖口堆在手腕上，露出一截细白的小臂。
整个人挂在林晚背上，平平整整贴着，一点缝隙都不留。
林晚的手腕抖了一下，锅铲差点怼进蛋黄里。
“松开。”
声音从牙缝里挤出来的，干巴巴的。
“油烟大。”
她又补了一句，企图让这俩字更有说服力。
苏小小没松手。
她把脸往林晚颈窝里拱了拱，鼻尖蹭着那块皮肤，像小动物认气味似的，慢慢吸了一口气。
“姐姐身上的味道好香。”
声音闷在林晚的领口和头发之间，含含糊糊的，软得拉丝。
林晚握锅铲的手又抖了。
不是因为紧张。
是那股温热的呼吸一下一下打在她后颈上，顺着脊椎往下淌，淌到尾椎骨拐了个弯，酥酥麻麻地炸开来。
她使出吃奶的劲儿稳住声线。
“那是油烟味。”
“不是。”
苏小小又蹭了一下，下巴在她肩窝里换了个更舒服的角度。
“是姐姐的味道。洗衣液的，还有一点点……昨晚被子上的。”
林晚的耳根噌地烧起来了，从耳垂开始，沿着脖子往下蔓延，跟往白瓷瓶里兑了红墨水似的。
“你闭嘴。”
“嗯。”
苏小小乖巧地应了一声，果然闭嘴了。
但搭在林晚腹部的手指没闲着，一根一根地，隔着布料，有一下没一下地画圈。
不是带攻击性的那种动作。
懒洋洋的，像猫爪子在你膝盖上揉面。
但林晚觉得自己快疯了。
她低头看锅里的煎蛋，蛋白边缘已经焦了一小圈。
手忙脚乱关火，锅铲把煎蛋铲到盘子里，动作生硬得跟刚进厨房的中学生似的。
另一颗蛋也煎完了。比第一颗好看一点，至少蛋黄没破。
她端着盘子往餐桌走，苏小小挂在她背上不肯下来，两个人叠在一起移动，活像一只背着壳的蜗牛。
“下去。”
“不。”
“苏小小，我端着盘子呢。”
“小小又不重。”
她确实不重。
但问题不在重量，在于她贴着林晚后背的那片面积。
衬衫布料薄得跟纸似的，中间只隔一件T恤，体温传得一清二楚。
林晚憋着一口气，把盘子搁在餐桌上。
她刻意绕到桌子对面，拉开椅子坐下，跟苏小小之间隔了一整张餐桌。
苏小小终于从她背上滑下来了。
端着自己那盘煎蛋，林晚松了口气，以为她会在对面坐下。
没有。
苏小小端着盘子绕过餐桌，拉开林晚旁边的椅子坐了下来。
不是隔一个位置的那种旁边。
是紧挨着的，椅子腿蹭着椅子腿，大腿隔着裤子挤在一起的那种旁边。
林晚的屁股在椅子上往外挪了两寸。
苏小小跟过来，又贴上了。
林晚再挪两寸。再挪就要掉地上了。
她放弃了。
苏小小用筷子戳破溏心蛋，金黄色的蛋液缓缓淌出来，在盘底画出一小摊亮晶晶的弧。
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