那不是停电。
灯泡熄灭的瞬间，声音也死了。夜市的喧嚣，巷子里的风声，自己的心跳和呼吸，所有的一切，都被一只无形的手，从这个空间里残忍地抽离。
世界变成了一部默片。
紧接着，那股冰冷的，带着实质性恶意的压力，像凝固的水泥，从四面八方浇灌而来。它不是物理上的重压，而是一种针对“存在”本身的抹杀。它在说：你不该在这里，你不该活着，你是个错误。
叶安然的脸在一瞬间失去了所有血色，那种被灰色世界吞噬的记忆，像附骨之疽，再次缠上了她的神经。她本能地向后靠去，脊背撞上了一个坚实温热的胸膛。叶一轩将她护在身后，全身的肌肉都绷成了一块铁板，那双桃花眼在纯粹的黑暗中，亮得像两簇鬼火。
“啊——！”
一声不似人声的嘶吼，从陈默的喉咙里炸开。他猛地抱住头，整个人蜷缩在地上，剧烈地颤抖，像一条被扔上岸的鱼。
他的脑子里，一部电影正在强制播放。
那不是回忆，那是本该发生的，“正确”的剧本。
【画面一：画廊】
“陈默先生，恕我直言，你的画……太个人化了。”那个油头粉面的画廊经理，用两根手指嫌恶地捏着他的画稿，仿佛那是什么沾了病毒的垃圾，“现在的市场，需要的是明亮、积极、能挂在客厅里当装饰品的东西。你这些黑乎乎的玩意儿，谁会买？送给我我都不要。”
【画面二：出租屋】
“我们分手吧。”女友把最后一件行李塞进箱子，看都没看他一眼，“我受够了。受够了你这股半死不活的劲儿，受够了这间发霉的地下室，受够了闻你身上那股松节油和廉价酒精混在一起的穷酸味！陈默，你就是个废物，你这辈子都别想出人头地！”
【画面三：网络】
无数张嘲讽的脸，在他眼前旋转，放大。那些匿名的评论，像一把把淬了毒的飞刀，扎进他的脑子。
“这画的什么鬼？我儿子涂鸦都比他强。”
“又一个想学梵高想疯了的，可惜你没人家那天才。”
“割耳朵？炒作吧？有本事怎么不直接去死啊？”
【画面四：镜子】
他看到了镜子里那个形容枯槁，眼神疯狂的自己。他手里，握着一把冰冷的，闪着寒光的美工刀。他能感觉到刀锋贴上耳廓时，那刺骨的凉意。他能闻到血液喷涌而出时，那浓郁的铁锈味。他甚至能“听”到，自己倒在地上，生命随着血液一同流逝时，全世界传来的，如释重负的哄笑声。
痛苦，羞辱，绝望。
那个“剧本”像一个最高明的精神虐待师，把他所有的伤口都撕开，再往里面撒满盐和玻璃渣。
“不……不是这样的……”陈默在地上翻滚，用头去撞冰冷的水泥地，试图用物理的疼痛来驱散脑海中的地狱，“我已经活下来了……我活下来了！”
“没用的。”一个冰冷的，不带任何感情的意志，直接在他的意识深处响起，“你的存活，是一个BUG。现在，是时候修复了。回到你的剧本里去，那才是你的归宿。”
那股抹杀一切的恶意，瞬间全部聚焦到了陈默身上。它要用最纯粹的绝望，碾碎他刚刚萌生出的那点反抗意志，把他强行按回到那个名为“悲剧”的模子里。
【操！是精神攻击！这孙子玩阴的！】叶晓梦在车里，通过共享视角“看”到陈默那副惨状，急得差点一拳砸在车窗上。【大哥的计划是复仇者集结，不是葫芦娃救爷爷，一个一个送啊！二哥，干他啊！别让他这么嚣张！】
几乎就在她心声响起的同一刻。
黑暗中，叶一轩动了。
他没有去扶陈默，也没有说任何一句安慰的话。他只是将那把独弦琴，横在了身前。
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他的左手死死按住琴颈，右手五指张开，像一只蓄势待发的鹰爪，悬停在那根孤零零的琴弦之上。
然后，猛地，砸了下去！
“铮——嗡——！”
那不是一个音符。
那是一声爆炸。是一把电锯切开钢铁的咆哮，是一头被囚禁的野兽撞碎牢笼的怒吼！
狂暴的，充满了失真和杂音的轰鸣，像一把无形的战斧，狠狠地劈开了这片死寂的精神空间！那股冰冷黏稠的恶意，在这声蛮不讲理的噪音面前，竟被硬生生地，撕开了一道缺口。
叶一轩的身体微微下沉，摆出了一个标准的摇滚乐手姿势。他的手指，在那根琴弦上，化作了一道残影。
他用扫拨，用点弦，用捶弦，用所有能在吉他上制造出噪音的技巧，去折磨，去压榨那根唯一的琴弦。
一段疯狂的，充满了反抗和挑衅意味的，重金属Riff，在这间小小的地下室里，炸响了。
没有鼓点，没有贝斯，只有一把独弦琴，在黑暗中，发出最原始，最愤怒的咆哮。
那音乐在嘶吼：
去你妈的剧本！
去你妈的宿命！
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