飓风巫师见过这种目光。
在巫师世界，当猎人们围住一头受伤的魔兽时，就是这种目光。
在角斗场，当观众们看着一个即将倒下的角斗士时，就是这种目光。在他小时候，当他第一次用风刃切开一头魔兽的喉咙时，他看向那头垂死的魔兽，也是这种目光。
现在，轮到他自己了。
飓风巫师嘴角微微上扬，露出一个苦涩的笑容。那笑容里有恨意，有不甘，有憋屈，但更多的是一种荒谬感。
他，飓风巫师，四阶巫师之子，蚀月之盟的天才，“天空舞者”。这次居然被一群土着围在中间，像一头被逼到角落里的野兽，被人用看猎物的眼神看着。
他的右眼缓缓移动，把每一个人的脸都记在心里。
安雅·圣路易斯。银发，蓝眼，圣路易斯家的大小姐，圣女候选人，琴杀术的传人。她的脸很精致，但此刻沾满了血污和灰尘，像一幅被弄脏了的画。
她的眼神很亮，但那光亮里藏着一种东西，那不是仇恨，不是愤怒，而是一种……饥饿。对功勋的饥饿，对认可的饥饿，对证明自己的饥饿。
飓风巫师见过太多这样的人了。在巫师世界，那些贵族家的子弟，那些天才，那些被人捧在手心里长大的孩子，都是这样的眼神。
他们什么都想要，什么都要争，什么都要最好的。他们不允许任何人抢走属于他们的东西。
波尔博兹。脸上有疤，手中有剑，神圣裁决的首席。他的眼神很烫，但那烫里藏着一种东西，不是对荣耀的渴望，而是对“证明自己”的执念。
他和安雅不一样。安雅要证明的是“我配得上我的姓氏”，而波尔博兹要证明的是“我不需要我的姓氏”。
安雅是站在高处的人，她要证明自己站得更高；波尔博兹是从低处爬上来的人，他要证明自己不需要爬。
福熙。老法师，老派的圣光信徒，老古董。他的眼神很稳，但那稳里藏着的东西，不是对功勋的渴望，而是对“正义”的执念。他要活捉飓风巫师，不是因为他想立功，而是因为他觉得这样做是对的。
还有那些圣骑士，那些牧师，那些士兵……每一个人，每一张脸，每一个眼神。
飓风巫师把它们全部记在心里，像刻刀刻在石板上一样，一笔一划，清清楚楚。
总有一天，他要回来。回来找每一个人算账。一个都不放过。
他低下头，看着自己胸口的伤。绷带已经散了，露出里面被火焰灼伤过的皮肤。
那皮肤是黑色的，焦黑的，像被烧过的木炭，上面还残留着微弱的红色光芒，那是艾伦的火焰还在燃烧。
那个该死的土着，那个把他打成这样的混蛋，那个让他沦落到这个地步的罪魁祸首。如果艾伦在这里，如果他还有机会见到艾伦，他一定要……
安雅的声音打断了他的思绪。“飓风巫师，”她的声音清冷而坚定，带着一种不容置疑的威严，“投降吧。你已经没有退路了。投降，可以保命。”
保命？飓风巫师在心里冷笑。他是巫师世界的人，是蚀月之盟的使者，是四阶巫师之子。他怎么可能向一群土着投降？他怎么可能跪在这些人面前，求他们饶命？他怎么可能！
波尔博兹也开口了。他的声音沙哑而粗犷，像砂纸磨过木头：“投降吧。活捉你，比杀了你更有用。你知道的。”
飓风巫师当然知道。
他知道自己身上有多少情报。巫师世界的力量部署，入侵的时间表，先遣队的行动计划，天灾组织的藏匿地点。每一条情报都价值连城，每一条情报都能改变这场战争的走向。
他还知道自己身上的巫术知识，三阶巅峰的巫术心得，风系巫术的进阶法门，突破四阶的经验和教训。
每一条知识都是无价之宝，每一条知识都能让这些土着的实力提升一个档次。
而他，就是这些情报和知识的载体。活着的他，比死了的他值钱一万倍。
安雅向前走了一步，银色圣琴在她手中微微震动。
“你在凯特帝国皇宫那一战，已经证明了你的实力。你是强者，是值得尊敬的对手。但你现在已经重伤了，没有退路了。投降吧，我们不会杀你。”
她的声音很真诚，真诚到飓风巫师差点就信了。但他知道，这些人要的不是他，是他脑子里的东西。
等他脑子里所有的东西都被掏空了，他就是一个废人，一个可以被随时丢弃的废人。他会像一只被榨干了汁的柠檬，被扔在角落里，慢慢腐烂。
波尔博兹也向前走了一步。他的脚步有些踉跄，但他还是站住了。
“你恨艾伦，对不对？”他说，“你恨他烧了你的脸，恨他毁了你的先遣队，恨他让你沦落到这个地步。但你有没有想过……如果你死了，你就永远没有机会报仇了？”
飓风巫师的手指微微动了一下。报仇。这两个字像一把钥匙，打开了他心里最深处的那个房间。
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