清莲没有问是哪家店，没有问味道如何，没有问价格。她只是安静地开始收拾自己的东西，将书和笔记本仔细地放回书包，拉好拉链，动作不疾不徐。
沈星河也迅速收拾好自己的书，站起身，背上那个洗得发白的旧书包，站在那里等她，手指不自觉地绞着书包带子。
两人一前一后，像过去无数次那样，沉默地走出阅览室，穿过安静的走廊，走下楼梯，推开沉重的玻璃门，踏入午后依旧炽热、但已开始西斜的阳光里。热浪扑面而来，与图书馆内的凉爽形成鲜明对比。街上行人匆匆，车流不息，市井的喧嚣瞬间淹没了他们。
沈星河走在她斜前方半步，没有回头，但脚步放得很慢，似乎是在迁就她的步调。他带着她，没有走往常回学校的那条大路，而是拐进了一条狭窄的、两旁种着高大梧桐树的老街。树荫浓密，遮蔽了大部分阳光，投下斑驳的光影。街边是些有些年头的铺面，理发店、杂货铺、修鞋摊，还有几家招牌陈旧、灯光昏暗的小吃店，散发着油烟、香料和食物混杂的气味。
最终，他在一家门脸极小、看起来毫不起眼的面馆前停下脚步。招牌是简单的红底白字，写着“老陈记手擀面”，字迹有些褪色。玻璃门上贴着“空调开放”的红色贴纸，边角已经卷起。门脸窄小，只能容一人通过，里面光线有些暗，但收拾得还算干净。
“就这里。” 沈星河侧过身，让出进门的路，声音里带着一丝不确定，看向清莲。
清莲抬眼，目光扫过那简陋的招牌和油腻的玻璃门。这里与她平时活动的区域——学校、图书馆、宿舍——截然不同，充满了杂乱却生动的市井气息。她没说话，只是点了点头，率先推开了那扇吱呀作响的玻璃门。
一股混合着骨汤浓香、葱花香、和陈醋气味的热浪，夹杂着空调的凉风，扑面而来。店面真的很小，只有四张简陋的方桌，其中一张还堆着杂物。地面是老旧的水磨石，有些地方已经磨损得发亮。墙壁被经年的油烟熏得微微发黄，贴着几张过时的明星海报。此刻不是饭点，店里只有一个穿着汗衫、摇着蒲扇的老头坐在收银台后打盹，听到门响，懒洋洋地抬了下眼皮。
“两碗面。” 沈星河走到柜台前，声音不大地说。
老头“嗯”了一声，朝后厨方向喊了一嗓子：“两碗招牌！”，然后又闭上眼睛继续打盹。
沈星河付了钱——很便宜，两碗面加起来不到二十块——然后走到靠里的一张空桌旁，用眼神示意清莲坐下。桌子擦得还算干净，但边角有洗不掉的油渍。椅子是简单的塑料凳，坐上去发出轻微的声响。
清莲坐下，将书包放在身旁空着的椅子上。沈星河坐在她对面，两人之间隔着一张小小的、布满划痕的方桌。距离很近，近到能看清对方脸上细微的绒毛，能闻到他身上淡淡的、混合了汗水和旧书页的味道，以及一丝极淡的、属于少年人的、干净的皂角气息。
没有人说话。气氛有些凝滞，只有头顶老旧风扇转动时发出的、有节奏的“嘎吱”声，和后厨隐约传来的、菜刀撞击案板的“笃笃”声。与图书馆那种静谧的、充满书卷气的沉默不同，这里的沉默，被市井的噪音和食物的气味包裹着，显得更加真实，也更加……让人无所适从。仿佛两个习惯了在无声真空中漂浮的人，突然被投掷到了充满烟火气的人间，有些手足无措。
清莲的目光落在桌面上那些纵横交错的划痕上，指尖无意识地沿着一条较深的痕迹滑动。沈星河则显得有些坐立不安，目光四处游移，看看墙上褪色的海报，看看角落里堆着的空啤酒箱，又偷偷瞥一眼清莲低垂的侧脸，然后迅速移开，耳根微微发红。
幸好，面很快上来了。一个系着油腻围裙、面色黝黑的中年妇女端着两个巨大的海碗，从后厨掀帘而出，“砰”地放在他们面前，汤汁溅出几滴在陈旧的塑料桌布上。“慢用。” 她含糊地说了一句，又转身回了后厨。
两碗面，一模一样。乳白色、热气腾腾的骨汤，汤面上浮着翠绿的葱花和香菜末，几片薄薄的、酱色的卤牛肉，一个边缘煎得焦黄的荷包蛋，下面是满满一海碗粗细均匀、微微泛黄的手擀面。热气扑面而来，带着浓郁的肉香和麦香，瞬间驱散了小店里的沉闷，也冲淡了两人之间那点尴尬的沉默。
“吃吧。” 沈星河低声说，拿起桌上竹筒里的筷子，掰开，互相刮了刮并不存在的毛刺，然后将其中一双，轻轻放在清莲面前的碗沿上。动作有些笨拙，带着小心翼翼的试探。
清莲看着眼前这碗热气腾腾、分量十足的面。记忆深处，某个同样闷热的夏日傍晚，母亲似乎也曾经端给她一碗类似的、飘着葱花的汤面。那时候父亲还在，家里虽然不富裕，但偶尔也会改善伙食。母亲手艺一般，但那碗面，似乎格外香。后来，就只剩下泡面、速冻水饺，或者干脆什么都没有。再后来，是食堂里千篇一律的、冷冰冰的饭菜。
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