AT&T中心球馆的更衣室通道幽深而喧闹，银黑色的浪潮裹挟着声浪，从厚重的门板缝隙中顽固地渗入。
但对于此刻走在通道里的76人队队员来说，这一切都仿佛隔着一层毛玻璃，模糊而遥远。
汗水顺着额角、鬓角、脖颈流淌，浸透了深蓝色的客场球衣，在冰冷空调风的吹拂下带来阵阵凉意，却浇不灭胸腔里那颗狂跳的、混杂着亢奋与不甘的心脏。
54-54！
一个刺眼而真实的数字，悬在76人队每个球员的心头。
他们曾一度领先12分，仿佛要将马刺队的主场掀翻。
但那个21号，那个沉默如石的男人，带着他那支精密、冷酷、如同瑞士钟表般运转的球队，一帧一帧，一分一分，将优势蚕食殆尽，最终在半场哨响时，将比分扳平！
更衣室的门在身后关上，瞬间将外界的大部分喧嚣隔绝。
没有人说话，只有沉重的喘息声，球鞋摩擦地板的吱呀声，以及拧开瓶盖、咕咚咕咚灌下功能饮料的声音。
莫里斯·奇克斯教练站在战术板前，双手叉腰，目光如鹰隼般扫过他的队员们。
他看到艾弗森坐在椅子上，用毛巾盖着头，胸膛仍在剧烈起伏，汗水一滴滴砸在地板上，但他的眼神透过毛巾的边缘射出来，那是一种被激怒的、绝不认输的光芒。
他看到李星斗靠在自己的储物柜上，微微仰头闭着眼，脸上没什么表情，但紧抿的嘴唇和微微颤动的眼睫暴露了他内心的波澜。
安德烈·伊戈达拉低着头，用力缠着手指上的绷带，缠紧了又松开，仿佛在跟什么看不见的东西较劲。
拉马库斯·阿尔德里奇有些懊恼地揉着头发，显然还在为最后时刻对蒂姆·邓肯的那次犯规耿耿于怀。
马库斯·坎比喘着粗气，大口喝水，萨缪尔·戴勒姆波特在给他按摩紧绷的小腿肌肉。
凯尔·科沃尔、特雷沃·阿里扎、路易斯·威廉姆斯、保罗·米尔萨普......每个人脸上都写着疲惫，写着鏖战后的痕迹，也写着对下半场那未知风暴的凝重。
莫里斯·奇克斯教练深吸一口气，他知道，此刻任何空洞的安慰或粗暴的指责都是徒劳的。
这是总决赛，对手是马刺队，是格雷格·波波维奇教练和蒂姆·邓肯。
他们刚刚经历了从高峰到平地的急速坠落，心理上的震荡可能比身体上的疲惫更致命。
他需要做的，是让他们冷静下来，看清局势，重拾信心，然后，再次亮出獠牙。
“抬起头来，小伙子们！”莫里斯·奇克斯教练开口了，声音不高，但带着一种不容置疑的穿透力，在略显沉闷的更衣室里清晰地传到每个人耳中。
所有球员的目光，包括艾弗森，都转向了他。
莫里斯·奇克斯教练用马克笔在战术板上重重敲了两下，发出“笃笃”的声响，吸引所有人的注意。
他在板上画了一个大大的“54-54”。
“看看这个！”莫里斯·奇克斯教练指着数字，“平局，在马刺队的主场，在全世界都认为我们会带着0比2回家的地方，我们和他们打平了，半场打平！”
他停顿了一下，目光扫过每一张脸。
“我们一度领先12分，我们让这个球馆安静得像图书馆，我们让格雷格·波波维奇教练，那个老家伙，不得不提前把蒂姆·邓肯拿上来，打乱了他的轮换计划。”
莫里斯·奇克斯教练的声音逐渐提高，带着一种压抑的激昂：“为什么？因为我们打出了我们的篮球！因为我们从第一秒开始，就带着愤怒，带着决心，带着‘要么赢，要么死’的信念在打球！”
“阿伦！”莫里斯·奇克斯教练看向艾弗森，“你第一节就像一道闪电，劈开了他们的防线，你的速度，你的侵略性，为比赛定下了基调。”
“下半场，我要你继续做你自己，继续攻击，继续让他们那些高大的后卫在你面前像个笨拙的陀螺！”
艾弗森扯下头上的毛巾，露出一双燃烧的眼睛，重重地点了点头。
“Stellar！”莫里斯·奇克斯教练转向李星斗，“你面对托尼·帕克，面对马努·吉诺比利，面对布鲁斯·鲍文的换防，你投进了那些该死的球，你传出了那些手术刀般的传球。”
“但看看这记分牌，看看这舞台，你属于这里！”
“下半场，我需要你继续冷静，继续阅读防守，当机会出现时，像狙击手一样果断！”
李星斗睁开眼，迎上教练的目光，那里面有什么东西沉淀下来，变得更加锐利和坚定。
“安德烈！”莫里斯·奇克斯教练的声音陡然变得严厉，看向安德烈·伊戈达拉，“你上半场对马努·吉诺比利的防守，是他妈的艺术！我看到了你是怎么缠住他，怎么预判他的传球，怎么迫使他投出那些高难度的、该死的球！”
“但是！”他话锋一转，“你在进攻端在想什么？那两个空位三分，你犹豫了！你把球传出去了！”
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