男人极其轻微地点了下头。
“好。”她说，“你现在喘得重，是因为心累了，不是肺坏了。药已经打了，再歇一会儿就能缓过来。别慌，我在。”
屋里的亲戚这才松了口气，有人抹起眼泪。女人蹲在炕沿边，手一直抓着男人的脚踝，指节发白。
张月琴没坐下，站在一旁继续观察。她又听了一次肺部，哮鸣音减轻了些，心率也从每分钟一百四十多降到一百一左右。她从药箱里拿出记录本，撕下一张纸，写下几个字：**忌油腻、忌饱食、忌劳累；夜间勿平卧，可用高枕；若再发喘，立即来唤。**
她把纸条交给那个女人：“贴在灶台边，每天看看。”
女人双手接过，像接圣旨一样捧着。
“今晚你们两个轮着守，一人睡两三个钟头就行。他要是能睡着，别叫醒。醒了想喝水，就给温的，别给凉的。”她一边收拾药箱一边交代，“明天早上如果还能走动，就来诊所找我，我再看看。”
她说完，背上药箱，转身往外走。没人拦她，也没人再问什么。她走到门口，回头看了一眼——男人已经闭上眼，呼吸比刚才匀了些，手也松开了衣服。女人坐在炕沿，一只手轻轻拍着他腿，另一只手攥着那张纸条。
外头已经开始下雨，细密的雨点打在屋檐上，噼啪作响。她吹响铜哨，声音短促清亮，在雨夜里传得远。她沿着田埂往回走，脚步不快，但没停。雨水顺着帽檐流下，胶鞋踩在泥里，每一步都留下一个深印。
回到诊所时，天已全黑。她把药箱放在桌上，解开搭扣，检查针具是否完好，登记册有没有被雨打湿。确认无误后，她脱下胶鞋，放在门槛外侧，免得弄脏地面。屋里没点灯，只有窗外微弱的雨光映进来。
她坐在门槛上，右肩有些酸，那是背药箱太久的旧伤。她没揉，只是静静坐着。药箱就在手边，三支钢笔还在左胸口袋里，笔帽扣得严实。艾草香囊从衣袋里滑出一角，散发出淡淡的气味。
门外传来窸窣声，像是有人在走动，又像树叶被风吹动。她没抬头，也没问是谁。雨还在下，不大，但持续着。她把双手放在膝盖上，掌心朝上，感受着夜里的湿气。
远处一声狗叫，接着又归于安静。
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