那把旧伞没能等到它的主人，却等来了一只早已冻僵的乌鸦。
它撞在伞面上，滑落进雪窝，嘴里那片残纸转瞬化作泥泞。
几千里外的辽南京，析津府。
南院枢密使的私邸像一只蛰伏的巨兽，连屋顶的琉璃瓦都透着股生人勿进的阴冷。
韩十八趴在正厅大梁的阴影里，呼吸比冬眠的蛇还要轻。
他三天没吃热食了，胃里像是揣了块冰坨子，时不时抽搐两下。
他从怀里掏出一截两寸长的空竹管。
这是影述营特制的“喉”，竹管内壁嵌着几片薄如蝉翼的铜簧，那是从钟楼废弃的风铃上拆下来的，经过陆寒的手，能把风声切成调子。
韩十八看准了房梁与立柱榫卯间的那道缝隙——那是这座宅子唯一的“伤口”，也是风灌进来的必经之路。
他用匕首轻轻剔掉积灰，把竹管塞了进去，严丝合缝。
做完这一切，他像只壁虎一样退了出去，没留下一丝脚印，只有房梁上的积灰微微乱了一分。
当晚，北风呼啸，像是要把这析津府掀个底朝天。
在那位刚愎暴戾的契丹统帅半梦半醒之际，屋里的风声变了。
那不是风，是有人在哼唱。
声音细若游丝，却又钻心刺骨，带着孩童特有的稚嫩和一种死寂的空灵。
“瞎子敲，哑巴跳，阎王殿里讨个笑……”
耶律大石猛地从榻上坐起，冷汗瞬间浸透了绸衣。
他拔出挂在床头的弯刀，发疯似地劈向空荡荡的屋子：“谁！滚出来！”
没人回答。
只有那凄清的童谣，顺着大梁的缝隙，一遍又一遍地回荡。
风越大，唱得越欢，仿佛那个在代州城外“死去”的孩子，此刻正骑在他的房梁上晃荡着双腿。
侍卫冲进来时，只看到统帅披头散发，刀锋把上好的紫檀桌案砍得稀烂，嘴里还在嘶吼着：“他在屋里！他在唱！给我搜！把墙皮都给我扒下来！”
整整三天，析津府鸡犬不宁。
地砖被撬开，墙纸被撕烂，甚至连屋顶的瓦片都揭了一层，却连个人影都没见着。
那歌声就像长在宅子里的毒疮，风一来就发作。
最后，那座象征着权力的私邸被彻底封锁，成了人人避之不及的鬼屋。
而在千里之外的江南，早春的江面还泛着寒气。
陆寒站在渡口的一块青石上，看着江心那艘随着波浪起伏的乌篷船。
谢卓颜站在他身后半步，手里托着一把飞刀。
刀身如柳叶，映着江水粼粼的波光，却映不出半点杀气。
“不带走吗？”谢卓颜问。她的声音很轻，怕惊扰了江上的雾。
陆寒没有回头，目光始终锁在那艘船头。
赵小满正盘腿坐在船头，手里拿着块不知哪捡来的破木头充作醒木，对面坐着三四个流着鼻涕的渔家孩子。
“……那天，陆先生把嘴闭上了，就像把刀插回了鞘里。”赵小满的声音顺着水面飘过来，“他不说，是因为不用说了。道理这东西，长在腿上，不在嘴上。”
“啪”的一声，破木头拍在船板上，几个孩子吓得一哆嗦，随即咯咯笑作一团。
陆寒的嘴角微微扯动了一下，那是个极淡的笑意。
他推回了谢卓颜递过来的刀：“这铁太冷，我已经握不住了。如今它不属于我，也不属于江湖。”
谢卓颜低头看着那把刀，沉默片刻，反手一挥。
那柄曾令黑白两道闻风丧胆的飞刀，划出一道银线，“笃”的一声，钉在了渡口那根被纤绳磨得光溜溜的木桩上。
“那就留给这江风吧。”她说。
嵩山少林，达摩洞前。
扫地僧那把秃了毛的扫帚停在了古柏树下。
他感觉到脚下的泥土微微震动，那是地气在翻涌。
他弯下腰，那双枯树皮似的手扒开了松软的泥土，起出了一个小小的石函。
石函并未密封，雨水早已渗入。
里面那张写着“小李飞刀”四个字的宣纸，已经变成了一团黑乎乎的纸浆，字迹蜿蜒扭曲，像是一条条死去的蛇。
老僧捻起那团湿纸，没有惋惜，随手扔进了还在冒着青烟的焚经炉。
火焰腾起的一瞬间，并没有纸张燃烧的焦味，反倒有一股松脂的清香。
火光摇曳中，老僧仿佛听到了无数个声音在重叠——有代州城外的哭嚎，有江南水乡的笑语，还有那破庙里孩子稚嫩的朗读。
“言尽处，即是道生。”老僧双手合十，对着那团灰烬行了一礼，“施主，这红尘的网，你算是破了。”
夜深了，陆寒屋里的灯油快要熬干。
他坐在桌前，手里摆弄着一把旧伞的骨架。
那竹制的伞骨被他一根根拆下来，扔进脚边的火盆。
最后，他从伞柄的空心里，倒出了一枚极小的竹哨。
这是影述营最后的信物，也是唯一能召集所有“影子”的号令。
谢卓颜端着一碗热茶走进来，正好看到陆寒两指用力，“咔嚓”一声，竹哨断成两截。
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