顾野没骑那辆破自行车，它除了铃铛不响，浑身都在演奏交响乐。
他从东厢房的床底，拖出来一个蒙着厚厚一层灰的帆布包。
拉开锈迹斑斑的链条，里面是一套叠得整整齐齐的灰色工装，一顶鸭舌帽，一双鞋底磨去花纹的回力球鞋。
他换衣服的动作快得像一道影子，没有丝毫拖泥带水。
前一秒还是那个守着满院海棠、琢磨着晚上吃什么的居家男人。
下一秒，一个即将潜入深海的猎手，苏醒了。
他没说话，只是在出门前，回头看了沈惊鸿一眼。
沈惊鸿站在院中海棠树下，对他点了点头。
一个眼神，已是千军万马。
顾野的身影消失在胡同口。
他的脚步不快，甚至带着几分刻意营造的懒散，像极了一个刚下班，准备去国营商店打二两散酒的普通工人。
但他的每一步，都精准地丈量着地面，计算着时间。
十五分钟后。
友谊商店那栋在灰色城市里显得格格不入的西式建筑，进入他的视野。
这里是另一个世界。
一个与外面那个朴素、单调的京城，彻底割裂的世界。
门口站着腰杆笔直的警卫，进出的人，要么是金发碧眼、衣着考究的外国人，要么是手里捏着外汇券、神态矜持的归国华侨。
空气里浮动的，是外面世界闻不到的，浓郁的咖啡和陌生香水混合的气息。
顾野压低了帽檐，熟稔地拐向侧门。
他没有外汇券。
但他有这里的“特别通行证”。
侧门的守卫瞥见他的身影，下颌微不可见地动了一下，便侧身让开了路。
顾野的视线没有在那些琳琅满目的货架上停留哪怕一秒。
无论是玻璃柜里的瑞士手表，还是包装精美的法国香水，在他眼中，与路边的石子无异。
他的目光在人群中缓缓移动，像一部无声的雷达。
他在找鱼。
一条合适的，能把消息精准带回深海的鱼。
一个苏联大使馆的二等秘书，太谨慎，疑心太重，钓不动。
一个来华采风的美国记者，太张扬，容易把水搅浑。
他的视线最终锁定在一个男人身上。
咖啡区，靠窗的位置，一个正在看报纸的男人。
三十多岁，金丝眼镜，一身剪裁得体的米色西装，手腕上露出的表链在灯光下泛着金光。
法兰西大使馆文化参赞，皮埃尔。
出了名的中国通，对一切东方的“神秘传闻”都有着病态的好奇心。
更重要的是，顾野的情报显示，此人一半的薪水，都用来收买他认为有价值的情报。
就是他了。
顾野从口袋里摸出一个小小的银质打火机。
款式很老，是他父亲留下的遗物。
他走向皮埃尔的桌子，像是要在旁边的空位歇脚，身体却突兀地一个踉跄。
啪嗒。
打火机脱手飞出，在光滑的地板上划出一道银线，精准地停在皮埃尔擦得锃亮的皮鞋边。
“哦，抱歉，先生。”
皮埃尔放下报纸，很有风度地弯腰捡起了那个打火机。
他正准备递还。
但在看清打火机上镌刻的纹路时，他的指尖僵住了。
那是一朵极为繁复精致的鸢尾花。
即使岁月磨损了它的光泽，那份属于旧欧洲贵族的工艺与傲慢，依旧扑面而来。
更重要的是，这个纹章……
皮埃尔的瞳孔收缩了一瞬。
“你的？”他用一口字正腔圆的中文问道，语调里多了一丝探究。
“谢了。”
顾野一把夺过打火机，粗鲁地塞回兜里，脸上是被人打扰的不耐烦。
他转身就走。
“等等，先生。”皮埃尔站了起来，叫住了他。
顾野不耐地回头：“干嘛？”
“这个打火机，很特别。”皮埃尔的眼睛里，那种属于情报掮客的贪婪被点燃了，“似乎是有些年头的欧洲货，不知道您是否有意出让？”
“不卖。”
顾野硬邦邦地吐出两个字。
“我只是一名收藏家，对这种老物件很感兴趣。”皮埃尔微笑着，从口袋里递出一张名片，“我们可以谈谈，价格不是问题。”
顾野接过名片，扫了一眼，随即用两根手指夹住，那姿态，像是在夹一片刚从泔水桶里捞出来的菜叶。
他压低了声音，用一种只有两人能听见的音量，含混地咕哝了一句。
“卖？卖给你，我回头怎么跟苏婉交代？”
苏婉。
这两个字，像电流，瞬间窜过皮埃尔的脊椎。
他的身体僵硬了零点五秒。
作为一名资深的情报掮客，他当然知道，在东方这片神秘的土地上，有些名字是禁忌。
而有些名字，本身就代表着一座移动的金山。
他几乎是本能地追问：“苏婉？”
“关你屁事！”
顾野像是被踩了尾巴的野猫，瞬间炸毛。
他一把抢回那张名片，揉成一团，狠狠塞回皮埃尔的西装口袋里，还带着侮辱性地拍了拍。
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