当楚风结束了他在中东的“国王假期”，神清气爽地返回卡灵顿基地时，迎接他的，不是队友们热情的问候，而是一股弥漫在空气中，近乎绝望的低气压。
训练场上空无一人。
只有首席队医杰米·帕斯克，行色匆匆地穿梭于医疗室和主教练办公室之间，那张英俊的脸上，写满了足以媲美莎士比亚悲剧的愁苦。
楚风知道，出事了。
他走进主教练办公室，看到罗伯托·曼奇尼正背对着门，静静地站在巨大的落地窗前，眺望着空旷的训练场。
他的背影，像一座被风霜侵蚀的雕像，充满了萧索与疲惫。
办公桌上，散落着十几份球员的体能检测报告，每一份上面，都用红色的马克笔，画着触目惊心的标记。
“回来了？”曼奇尼没有回头，声音沙哑，仿佛一夜未眠。
“刚到。”
“去看看你的队友们吧。”曼奇尼挥了挥手，“他们都在医疗室，像一群刚从前线拖回来的伤兵。”
楚风推开医疗室的门，一股浓烈的药膏味扑面而来。
眼前的景象，让他瞳孔一缩。
那不是医疗室。
那简直是一座野战医院。
大卫·席尔瓦，这位西班牙魔术师，正躺在理疗床上。他的右脚脚踝肿得像个馒头，队医正在小心翼翼地为他进行冰敷。在西班牙对阵苏格兰的欧洲杯预选赛中，他被对手一次凶狠的铲断放倒，虽然坚持踢完了比赛，但代价惨重。
“至少三周，楚。”席尔瓦看到他，脸上露出一个比哭还难看的笑容，“医生说我需要休息三周。我可能会错过对阵那不勒斯和利物浦的比赛。”
不远处的另一张床上，亚亚·图雷正龇牙咧嘴地接受着理疗师的深度肌肉按摩。他的大腿肌肉，在代表科特迪瓦踢了一场非洲杯预选赛后，出现了严重的一级拉伤。
“医生说我是一台即将报废的发动机。”科特迪瓦巨兽难得地开起了玩笑，但声音里满是疲惫，“他说如果我再踢一场高强度比赛，这台发动机就会直接爆缸。”
塞尔吉奥·阿圭罗和巴勃罗·萨巴莱塔，这对阿根廷组合，则像两具被抽干了灵魂的木乃伊，躺在恢复舱里，接受着高压氧治疗。超过三万公里的飞行里程，外加两场南美世预赛的肉搏，他们的身体早已被掏空。
埃丁·哲科，内收肌拉伤。
文森特·孔帕尼，膝盖旧伤复发。
乔莱昂·莱斯科特，背部肌肉痉挛。
……
楚风的目光扫过整个医疗室，心中一片冰冷。
他看到的，是一支被肢解的冠军之师。
球队的主力框架，几乎在一夜之间，被那该死的FIFA病毒，摧毁得七七八八。
他终于明白，曼奇尼的黑脸，从何而来。
回到办公室。
曼奇尼依旧站在窗前。
“看到了？”
“看到了。”楚风的声音低沉。
“害怕吗？”
“不。”楚风的回答斩钉截铁，“正好。省得媒体再说我们只会打顺风球。”
这句硬邦邦的回答，让曼奇尼那死寂的眼神里，终于泛起一丝波澜。
他转过身，看着眼前这个唯一还能保持战斗意志的年轻人，脸上露出一丝苦涩的自嘲。
“有时候，我真嫉妒你，楚。你好像永远不知道什么叫疲惫，什么叫沮丧。”
“因为我是来赢的，教练。”楚风的眼神平静而坚定，“不是来抱怨的。”
这番对话，如同一针强心剂，注入了曼奇尼几乎枯竭的内心。
他重新坐回办公桌前，眼神恢复了战术大师应有的冷静与锐利。
“你说的对。抱怨解决不了任何问题。”
他拿起桌上的电话，拨通了一个号码。
电话那头，是曼城俱乐部的足球总监，布莱恩·马伍德。
“布莱恩，是我，罗伯托。”
“罗伯托，我正要找你。球员们的伤病报告我看了，很糟糕。但别担心，我们可以从预备队……”
“我不是来跟你讨论预备队的。”曼奇尼直接打断了他，语气不容置疑。
“我是来跟你讨论冬季转会窗口的。”
电话那头沉默了。
“罗伯托，现在才十一月。距离冬窗开启还有一个多月。”
“我知道。”曼奇尼的声音冰冷，“但等我们熬到一月份，可能已经三线出局了。我需要你和你的团队，从现在开始，立刻启动引援计划。”
“你想要谁？哈维？伊涅斯塔？还是把法布雷加斯从巴塞罗那再买回来？”马伍德的语气带着一丝调侃，试图缓和气氛。
“我不需要巨星。”曼奇尼的回答，让马伍德大感意外。
“布莱恩，你必须明白一件事。”曼奇尼的语气变得无比严肃，“我们球队现在的问题，不是缺少天赋。我们的天赋已经溢出。我们缺少的是，在这些天才们倒下时，能顶上去的，可靠的士兵！”
“我不需要另一个席尔瓦，另一个图雷。因为他们的位置，没有人能替代。”
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