“你很困惑吧？不知道发生了什么？不知道我是谁？没关系。你很快就会知道的。因为你很快就会来找我的。你没有别的选择。”
短信的末尾是一个地址。
城东，永安路17号，3楼，302。
我盯着那个地址看了很久。
永安路。那是老城区的一条老街，我路过几次，两边都是上世纪八九十年代的老居民楼，墙皮剥落，电线像蛛网一样在头顶交织。
我不知道我为什么应该去那个地址。
但那个声音说得对——我没有别的选择。
我不能回家，不能联系家人，不能联系律师——如果我真的联系了律师，警察会立刻找到我。我不能住酒店，不能坐公共交通，甚至不能在任何一个有摄像头的地方停留超过五分钟。
我是一个不存在的人。
一个透明的逃犯。
而那个陷害我的人，他给了我一个地址。
像是蜘蛛给苍蝇指了一条路。
一条通往蛛网中心的路。
我发动了车子。
城东，永安路。
我把车停在两条街以外的一个小巷子里，步行走向那个地址。凌晨三点的老城区像一座死城，路灯有一盏没一盏的，地面上是破碎的砖石和从垃圾袋里溢出来的污水。
永安路17号是一栋六层的居民楼，外墙上的马赛克瓷砖脱落了大半，露出下面灰色的水泥。单元门是敞开的——确切地说，单元门已经不见了，只剩下一个黑洞洞的门洞，像一张缺了牙的嘴。
我上了楼。
楼道里的灯全是坏的，我只能扶着栏杆一步一步往上走。栏杆上全是锈，摸上去有一种粗糙的、令人不适的质感。三楼一共只有两户，301和302。301的门上贴满了催缴水电费的通知单，黄色的纸张在墙上卷曲发脆。
302的门是虚掩的。
我站在门前，听着里面的动静。
什么也没有。
我伸出手，用指尖轻轻推了一下门。门无声地开了，露出一条大约二十厘米的缝隙。缝隙里是纯粹的黑暗，浓稠得像是可以被刀子切开的黑暗。
我犹豫了很久。
然后我走了进去。
房间里有一股奇怪的味道——不是霉味，也不是灰尘的味道，而是一种……甜味。一种我闻过的、熟悉的甜味。
叶尘的古龙水。
我伸手去摸墙壁上的开关，手指触到了一个老式的拨动开关，啪的一声按了下去。
灯没有亮。
但我的眼睛已经在黑暗中适应了一段时间，借着从窗户外面透进来的微弱月光，我大致看清了房间的轮廓。
这是一间大约四十平米的一居室。客厅里几乎没有什么家具，只有一张桌子、一把椅子和一个书架。桌子上放着一台笔记本电脑，屏幕是合上的。书架上的书不多，但摆放得整整齐齐。
然后我看到了墙上的东西。
四面墙上贴满了照片。
不是风景照，不是明星海报——是我的照片。
我在公司食堂吃饭的照片。我在地铁站等车的照片。我在家楼下的便利店买东西的照片。我在公园的长椅上坐着发呆的照片。
有些照片是从远处拍的，我的身影模糊而渺小，像是一个微不足道的像素点。有些照片是近距离的，清晰到可以看清我脸上的每一个毛孔、每一根胡茬、每一条细纹。
最近的一张照片的日期是昨天。
昨天——我在公司楼下的咖啡店买了一杯美式咖啡，站在门口喝的时候被拍下来的。照片里的我侧着脸，目光空洞地看着马路对面，完全不知道镜头正在对准我。
我不知道自己站了多久。
我只知道当我的视线从那些照片上移开的时候，我的脖子已经僵硬了，像是一根被拧紧的钢筋。
然后我听到了一个声音。
从我的身后传来的。
很近。
近到几乎贴着我的耳朵。
“欢迎回家，陈默。”
我猛地转过身。
月光下，一个人站在门口。
他比我矮半个头，体型偏瘦，穿着一件深灰色的连帽衫，帽子拉得很低，遮住了大半张脸。我只能看到他的下巴——尖削的、线条分明的下巴，和嘴唇上那道浅浅的疤痕。
那道疤痕。
我记得那道疤痕。
周鸣在大学的时候出过一次车祸，嘴唇被安全带的金属扣划破了，缝了七针，留下了一道永远无法消除的疤痕。
“周鸣。”我说。
我的声音在发抖，但我还是说出了这个名字。
他笑了。
那道疤痕随着他嘴角的上扬而扭曲，变成了一条蜿蜒的、丑陋的蜈蚣。
“你还记得我。”他说，“这让我很感动。真的。在这个公司里，你是唯一一个让我觉得……不那么透明的人。”
他走了进来，从我身边经过，走到桌前，打开了那台笔记本电脑。屏幕亮起来的时候，我看到桌面上密密麻麻全是文件夹，每个文件夹的名字都是一个日期。
“你想知道发生了什么，对吧？”他坐在椅子上，翘起二郎腿，姿态轻松得像是在自己家里招待一位老朋友，“坐吧，站着多累。”
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