“米其林暗访评审可能已经抵达哏都。”
这个消息像一滴冷水滴进滚油里，在整个“美食大都会”炸开了锅。高启强脸上的亢奋达到了顶点，甚至透出一种病态的潮红，眼珠子瞪得几乎要脱眶而出。他像一头嗅到终极猎物的野兽，在后厨和前厅之间来回踱步，声音尖利地重复着各项指令。
“都给我打起十二分精神！眼神！笑容！动作的精准度！”
“菜品！摆盘！一丝一毫都不能错！”
“故事！把那些菜品故事给我背熟了，要讲出感情，讲出‘匠人精神’！”
整个餐厅被一种极端压抑又极端虚假的氛围笼罩。服务员们穿着笔挺的制服，脸上挂着刻度尺量过般的标准微笑，步伐僵硬得像提线木偶。后厨里，火焰依旧咆哮，但失去了往日的烟火气，只剩下一种机械的、对“标准”的精确复刻。
徐顾问的团队更像幽灵一样穿梭其间，用冰冷的仪器测量一切，发出简短而不容置疑的指令。
“温度低0.3度。”
“酱汁偏移1毫米。”
“咀嚼时发出的声音分贝超标。”
我穿着那身绣着金色轮胎人的厨师服，感觉像被裹在一层冰冷的橡胶里，透不过气。每一次翻炒，每一次调味，都不再源于经验和手感，而是对着平板电脑上徐顾问团队给出的、精确到克、到秒的“黄金配方”照本宣科。我做出来的菜，色泽艳丽，摆盘精美得像艺术品，却陌生得让我自己都害怕。它们没有灵魂，没有锅气，只是一堆符合“标准”的、等待被检阅的零件。
那种被窥视的感觉，几乎凝成了实质。
尤其是在入夜之后。餐厅打烊，灯火熄灭，只留下几盏应急灯投下惨绿的光晕。我一个人留下来“钻研菜谱”——这是高启强的命令，他说大师必须时刻精进。
寂静被无限放大。冰柜的嗡鸣声变得异常粘滞，像是某种巨大生物缓慢的呼吸。下水道里不再泛起泡沫，而是偶尔传出一种轻微的、像是湿漉漉的橡胶摩擦管壁的“咕哝”声。
最可怕的是阴影。
后厨的角落，堆放食材的货架背后，那些灯光照不到的缝隙里，阴影似乎格外浓重，并且在缓慢地蠕动、膨胀。我总觉得那里面藏着东西，不止一个，是很多个。它们沉默地伫立着，用我没有察觉的方式“观察”着，等待着。
甚至有一次，我去冷库取黄油，推开厚重的门，冰冷的白气涌出。在雾气弥漫的深处，我似乎看到一个极其肥胖的、轮廓圆润的人影背对着我，正俯身在货架上，似乎在“品尝”着什么，发出细微而粘腻的“啧啧”声。我吓得魂飞魄散，猛然后退，撞在金属架上发出巨响。再定睛看时，那里只有悬挂着的半扇猪肉，冰冷僵硬，覆盖着白霜。
我连滚爬爬地逃出冷库，心脏跳得像要炸开。那是幻觉吗？是因为压力太大吗？我不敢深想。
农历七月的气氛达到了顶峰。鬼节当天，街上烧纸的人更多了，纸灰被风卷着，偶尔会粘在餐厅光洁的玻璃门上，像是来自另一个世界的请柬。
高启强却更加兴奋。“好日子！祭祀普渡！正好迎接我们的‘贵客’！”他甚至让人在餐厅门口也象征性地烧了一堆纸钱，美其名曰“结个善缘”。
我看着那跳跃的火苗，只觉得无比讽刺。我们到底在祭祀什么？又在迎接什么？
当晚，最后一桌客人终于离开。服务员们僵硬地笑着送客，门一关上，几乎所有人都虚脱般地垮下肩膀，脸上的笑容瞬间消失，只剩下麻木和疲惫。
高启强却把我们所有人——前厅后厨，所有“大师”和“经理”——都召集到大厅。灯光被调到最亮，白晃晃地照着一片狼藉的餐桌和一张张缺乏血色的脸。
“各位！”他站在中间，声音因为激动而有些嘶哑，“根据可靠消息，评审……很可能今天已经来过了！”
人群一阵骚动，交头接耳，眼神里重新燃起希冀和紧张。
“但是！”高启强抬手压下声音，脸上露出一种奇异的表情，混合着自信、贪婪，还有一丝……难以言喻的诡谲，“我们做得很好！无可挑剔！所以，我相信，结果很快就会……”
他的话没能说完。
“咚——”
一声沉闷的、巨大的声响，猛地从餐厅紧闭的大门外传来。
像是有什么极其沉重的东西，掉落在了门口。
所有人都吓了一跳，瞬间噤声，齐刷刷地看向大门。
高启强皱了皱眉，示意离门最近的经理：“去看看怎么回事？谁乱扔东西？”
经理咽了口唾沫，紧张地整理了一下领带，走上前，透过猫眼向外看去。
外面路灯昏暗，似乎空无一物。
他犹豫了一下，慢慢打开了门锁，将门拉开一条缝。
下一秒，他发出半声短促的惊叫，像是被人掐住了脖子，猛地向后弹开，踉跄着摔倒在地，脸色惨白如纸，手指颤抖地指着门外，嘴唇哆嗦着，却一个字也说不出来。
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