张定远看着他们,许久,嘴角动了动,露出一丝笑意。极淡,却真实。他没有让他们起身,只是慢慢直起腰,松开扶剑的手,改用双臂撑住身体。
然后,他迈步,向前走了两步。
步伐慢,却稳。每一步都踩在黄土上,发出轻微的声响。刘虎想扶,伸出手又收回。他知道,这个人不会让人扶。
夕阳落在他背后,将他的影子投在校场中央,像一根插进地里的桩。铠甲斑驳,肩头有刀痕,胸前有火烧过的印记,裤脚还挂着昨日北岭带回的荆棘刺。可他的背脊,始终挺着。
走到帐前,他停下。
回头望去。
校场空了,子侄们已散去练习,木枪在地上划出一道道印迹。那片土地,刚刚还站着十多个年轻的身影,现在只剩风扫过的声音。
他静静看了很久。
然后低声说:“只要有人记得,这营就不会散。”
话音落,他抬手掀开帐帘。
身影消失在昏暗之中。
帐外,刘虎仍立于原地,手按刀柄,目送他进去。暮色渐浓,营地的灯火一盏盏亮起。校场那边传来木枪击地的声音,一声,又一声,节奏整齐,像是某种无声的回应。
张定远坐在床沿,没脱甲,也没点灯。他低头看着自己的手,那手还在抖,掌心满是老茧和裂口。他慢慢攥紧,再松开,一次,又一次。
窗外,风停了。
校场的枪声还在继续。
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