风刚停，灰还没落尽。
陈凡还站在青石阶上，右手垂着，指尖离地半尺，衣袖被热气熏得微潮。他没动，也没收回手，只是眼珠往右偏了半寸——斜坡那边，焦土松软，几块碎石滚落，人群挤得发紧，有个穿蓝布衫的瘦高青年刚弯下腰，掌心朝上，还没来得及稳住身子，旁边一个扛麻袋的汉子脚下一滑，整个人往前扑，撞得前面三人踉跄着往前栽。
小药就在那堆人里。
他个子矮，被夹在中间，怀里死死抱着一只裂口陶罐，罐身沾灰，罐口露出半截干枯紫叶。他仰头想看台上的陈凡，可视线刚抬起来，就被前头人的后脑勺挡住。他踮脚，又踮脚，脚跟离地才两寸，就被后面人一搡，整个人往前扑，膝盖擦着焦土拖出两道黑印。
他没喊。
只把陶罐抱得更紧，下巴抵着罐沿，指甲抠进陶片裂缝里。
第二波人涌上来时，他后背已经悬空。
陈凡左脚微抬，足尖点地，焦石余温一震，人已掠出。
不是飞，是贴着地面滑过去，像片灰叶子被风卷起，又轻轻落下。他左手探出，掌心托住小药后颈，力道不重，却稳得像铁钳卡进骨头缝里；右手顺势一拨，两股灵力分向左右，撞在两个壮汉肩头，他们各自打了个旋，跌向两边空地，没碰着别人。
小药被扶正，呛咳两声，满脸黑灰，鼻尖蹭破了皮，渗出血丝。他低头看看怀里的陶罐，又抬头看陈凡，嘴唇动了动，没发出声。
陈凡蹲下来，与他平视。
他右手食指拂过陶罐裂口，一缕灵力探进去，绕着那截紫叶转了一圈。三息后，他眸光微沉，点了下头。
小药吸了口气，声音哑：“地心紫萝……七十三载零四月。”
陈凡没答话，只把右手收回，拇指抹过自己左腕内侧一道浅疤——弯弯曲曲，像条小蛇，是矿场烙铁烫的。他没看那疤，只盯着小药眼睛：“你认得出它活了多少年，可认得出它能活多久？”
小药怔住，盯着他摊开的掌心。
那里躺着一枚丹丸，通体金黄，表面浮着细密龙纹，丹气不散，温润如晨露。
他伸出手，又缩回去，指尖抖得厉害。最后还是用拇指蹭了上去，小心刮过丹面一道细纹，声音轻得像怕惊走什么：“……再养三年，纹会转金，那时才算真正涅盘。”
陈凡颔首：“这孩子对丹道有天赋。”
他没再多说，从怀中取出另一枚涅盘丹，递到小药唇边：“含住，别咽。丹气入脉，洗一洗你这双认药的眼睛。”
小药张嘴，含住。
丹丸入口即化，一股暖流顺着喉咙滑下去，直冲双眼。他眼前一亮，又一暗，再亮时，连陈凡袖口烧焦的毛边都看得清清楚楚。
他喉结滚动，泪珠砸在焦土上，瞬间蒸干。
双膝一弯，额头触地，声音嘶哑却清亮：“弟子小药，拜见师父！”
陈凡伸手扶他。
掌心覆上小药后颈，一缕精纯灵力渡入，助他稳住丹气冲刷。小药身子晃了一下，没倒，站直了，额角沾灰，眼里亮得惊人。
陈凡目光扫过台阶。
那妇人还单膝点地，青铜小鼎搁在膝前，青烟未散，袅袅盘旋。他指尖微弹，一缕丹气飞出，没入鼎中。青烟骤然凝成一朵三瓣灵芝虚影，三息即散。
没人说话。
但台阶上所有低着头的人，肩膀都绷紧了一瞬。
陈凡收回手，看向远处塌了一半的山门牌楼。匾额歪斜，“天穹”二字底下压着几截断幡残杆。
他声音不高，却清晰落在小药耳中：“明日辰时，玄一门山门前集合。你，随我同去。”
小药点头，右手仍攥着那只裂陶罐，指节泛白。
风又起了。
这次是从东边来的，带着山外药田的气息，掠过焦土，吹动陈凡额前一缕乱发。他没拨，任那缕头发垂在眉梢，遮了点眼。
小药仰头看他，嘴唇动了动，想问什么，又咽了回去。
陈凡忽然抬手，不是去碰剑，也不是指谁，而是把右手指尖，轻轻按在自己左胸位置。
那里隔着衣袍，能摸到心跳。
一下，两下，稳得很。
他没说话，也没再动。
小药站着，没敢动，也没敢眨眼。
台下依旧没人起身。
那个穿蓝布衫的瘦高青年，慢慢直起腰，两手仍放在膝前，掌心朝上，头却微微抬起，目光落在小药身上，又迅速移开。
陈凡看着小药。
看了两息。
然后，他左手抬起，往斜后方虚点一下。
不是指向某人，也不是召谁上前。
就是点了那么一下。
风正好吹过来，把他衣袖掀开一道口子，露出小臂内侧那道浅疤。
他没收回手。
就那么垂着，袖口半敞，疤露在外头，风吹着。
小药也看见了那道疤。
他低头，看了看自己手背上擦破的皮，又抬头，盯着陈凡的眼睛。
陈凡没避开。
两人就这么站着，一个站着，一个刚跪起，中间隔着半尺焦土，灰还在地上浮着，没落定。
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