“尤里卡！听见城堡的钟声了吗？”
老布兰的咆哮砸在院子里。他无法理解养子的倔强，巫师检测难得一遇，尤里卡今年十七岁，错过了这次，就没有下次了。
“一个银币，买你飞黄腾达的梦！ 今天你去也得去，不去——”他眼睛赤红，声音从牙缝里挤出，“老子就是捆，也把你捆到巫师老爷面前！”
“我没有巫师天赋，父亲。” 尤里卡指尖死死攥着木剑柄，努力让自己的声音听起来平静又无所谓，“我只想练剑。”
谁都知道，魔法偏爱高贵的血脉。西里尔少爷的母亲是女巫，外婆更是深不可测的存在，所以他生来就该拥有魔法。
而他呢？只是一个从野地里捡回来的孤儿，连亲生父母是谁都不知道。想成为手握魔法的巫师？简直是痴心妄想。
“剑！剑！剑能当饭吃？！” 布兰狠狠啐了一口，唾沫星子溅在泥地上，“能把你从这烂泥坑里拽出去？！还做梦当西里尔少爷的骑士？
省省吧！小少爷要去当高贵的巫师了！哪里还需要你这种拿剑的粗胚！”
“跟我走！” 他拽着尤里卡的胳膊往院外拖，声音里带着孤注一掷的疯狂，“一个银币而已！只要你是巫师，以后金币要多少有多少！我们就能离开这鬼地方了！”
“说的对，说的对。” 魔笛手的声音慢悠悠插进来，他已经架好了马车，瘦马甩着尾巴，蹄子不安地刨着泥地。他脸上的油彩在晨光里斑驳诡异，像一张剥落的面具，说话的调子像是在唱歌：
“高贵的巫师，无所不能。上车吧，尤里卡。让我和老伙计，送你一程。”
“上车！” 老布兰一锤定音，拽着尤里卡的力气又重了许多，几乎是半拖半拉地往马车边带。
马车咕噜噜地跑在路上，老布兰和养子挤在狭小的车厢里，他絮絮叨叨的劝慰养子：“老子当年就是信了这身力气和手里的铁皮，结果呢？
啊？腿瘸了，婆娘跑了，最后还得从臭水沟里把你这么个闷葫芦捡回来！”
他的声音陡然压低，混着怨毒与认命的嘲讽：“小子。那位小少爷，生下来就前途远大！
魔法？那是人家血脉里淌着的东西！
你把剑练出花来也没用，只有魔法，只有魔法才是“飞往云彩上头”的路！”
尤里卡抿紧了唇。有那么一刹那，养父话语里描绘的那条“飞往云彩上头”的路，像道微光划过他紧闭的心防——随即被更深的黑暗吞没。
不，那不属于他。他只有手中的剑，和脚下这片踩实了的泥泞。
“呵，前途远大？”魔笛手在前面赶着车，“好小伙，不要气馁，也许你的天赋也不错呢！”
通往城堡的路上，早已挤满了人。
衣衫褴褛的农奴拖着面黄肌瘦的孩子，小镇居民穿着稍体面些的旧衣，像一股灰褐色的浊流，缓慢地涌向那座屹立在高地上、被晨雾裹着的灰暗巨物——奥格兰城堡。
一个农妇紧紧搂着自己瘦小的儿子，尤里卡听到她声音发颤地嘀咕：
“听说巫师老爷看得上眼的孩子，都要被带走，关进高塔里和蝙蝠翅膀、干蜘蛛一起熬药……”
她同路的另一个老汉则信誓旦旦：“胡扯！我表哥亲眼见过，真正的巫师挥挥手就能让田里的庄稼跳舞，就是脾气怪，疯疯颠颠的，爱拿癞蛤蟆放魔法！”
这些光怪陆离、互相矛盾的传闻，和小红帽夫人的狼毒蛋糕，构成了尤里卡对“巫师”的全部想象——一种强大、诡异、与正常人生活格格不入的恐怖存在。
他握紧了木剑，金属护手硌着掌心。比起这种不可控的、近乎诅咒的“天赋”，他宁愿相信手中这截实实在在的木剑。
城堡外，护城河前的空地上，连夜搭起了一座简陋的木制高台。卫兵穿着皮甲、手持长戟站成密不透风的圈，脸色冷硬如铁，将嘈杂不安的人群死死隔在外面。
魔笛手又说起了那枚黑曜石戒指：“戴上吧，它也许能给你带来好运气。”
尤里卡刚在老布兰的催促下，把戒指戴上手指，一瞬间被注视的凉丝丝触感，便袭上了他心头。
他下意识抬起头。
城堡最高的塔楼上，那面绣着怒吼蓝狮子的深蓝旗帜，正迎着渐亮的天光缓缓展开，绸缎布料在风里猎猎作响。而在那厚重的、嵌满铁钉的城门楼上方，几道人影渐渐清晰。
西里尔少爷就站在那里。
华服璀璨，却像一尊没有温度的精致冰雕。银色的眼睛看着下方攒动的人群，目光极其短暂地在他的位置停顿了一瞬。
尤里卡的呼吸骤然一滞，黑曜石戒指卡在了指节中央。
那一瞥比以往任何饱含恶意的注视都更让他心头发冷——从前的西里尔少爷，眼神总是灼人的，裹着玩弄意味的轻蔑，像在看一群随时可以被踢散的蝼蚁。
可现在，那双银色眼瞳里什么情绪也没有。空茫、平静，仿佛在注视一件路过小石子，连践踏的兴趣都已失去。
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