全驱散夜色，青铜狮子雕像在台阶两侧沉默伫立，宛如守卫某种不可侵犯的秩序。
黑压压的人群排成长龙，身着统一礼服的孩子们被家长牵着手，面无表情地走向安检门。
每一个人都必须经过三道关卡：身份核验、情绪扫描、声纹比对。
机器冰冷的声音不断响起：“检测到轻微焦虑，建议延迟入场。”“心率波动异常，列入观察名单。”
白老师站在检票口内侧，手中评分表已被汗水浸出一圈暗痕。
她看着那些孩子——眼神空洞，嘴唇紧抿，像是一批批被精心调校过的提线木偶。
他们还不懂，所谓的“艺术纯洁性”，不过是把灵魂修剪成标准形状的刑具。
她指尖微微颤抖，袖口里的微型录音笔像一块烧红的铁，烫着她的脉搏。
“这一场，”她在心里默念，“我要当一次逃兵。”
三百米外的城市广场，人群早已悄然聚集。
林主编蹲在改装货车后座，手指飞快调试着非法信号发射器的频率。
天线藏在气球花束中，电源接在流浪歌手的旧吉他箱里。
风掠过广场边缘的梧桐树，吹动了悬挂在灯柱上的二维码海报——上面只有一行字：听见心跳的人，请留下。
苏倾月就站在这片树影之下。
她穿着最普通的白色连衣裙，长发松松挽起，一枚古朴徽章静静贴在左胸。
没人认出她就是近日全网热议的“无规则音乐会”幕后推手，更没人知道，此刻她腕间蜿蜒而出的银丝，已悄然接入城市公共Wi-Fi节点、地铁广播系统、甚至数百部未锁屏的智能手机。
小豆站在她身旁，双手紧紧交叠，呼吸微促。
这是他第一次离开废弃剧院走上街头，面对如此多陌生的目光。
可他的眼底却燃着一丝从未有过的光——那是被人需要的重量。
“怕吗？”苏倾月轻声问。
男孩摇头，声音细若蚊呐：“我想……让他们听。”
她笑了，抬手抚过他的发顶，动作温柔得近乎虔诚。
“好。那就让全世界都知道，谁才有资格定义‘正确’的音乐。”
话音落下，广场中央的大屏幕突然亮起。
不是广告，不是宣传片，而是一段未经剪辑的原始画面——正是昨夜星光剧院中，小豆弹奏《破律》的那一幕。
琴键上十指狂舞，光影如风暴般炸裂，情绪波谱在空中交织成一片燃烧的星河。
同一瞬间，国家音乐厅内。
沈知衡正站在舞台中央，黑袍垂地，神情肃穆如审判官。
大屏幕播放着一段精心剪辑的视频：地铁合唱被拼接成精神失控现场，街头演奏者扭曲的脸庞配上“听觉病毒传播路径分析图”，配上低沉旁白：“伪艺术正在侵蚀国民心智稳定性。”
“为守护文化正统，”他声音铿锵，“我宣布，正式启动‘伪艺术基因清除计划’，建立全国首部《艺术安全法》！”
台下掌声雷动，专家团纷纷起身附和。
就在此时——
全场灯光骤闪！
主控投影猛然一抖，随即画面撕裂，取而代之的竟是一个瘦弱少年坐在破旧钢琴前的画面。
镜头拉近，是他颤抖却坚定的手指，是眼中翻涌的情绪洪流。
《破律》的第一个音符，轰然炸响！
那不是旋律，是呐喊；不是节奏，是心跳的暴动。
七台老式收音机在同一秒被同时调频至最高音量，藏在观众席各个角落的老人们缓缓闭眼，嘴角扬起冷笑。
他们是曾因即兴演奏被开除的乐手，是被斥为“破坏规则”的异端者。
安保人员怒吼着冲来，却被眼前的景象钉在原地——没有打砸，没有喧哗，只有七个老人安静坐着，用耳朵和灵魂接受这场来自地下的审判。
“你们说我们不懂规矩？”一位老提琴手睁开眼，目光如刀，“可你们忘了，规矩本该为人服务，而不是把人变成死谱。”
混乱开始蔓延。
后台警报狂响，技术人员疯狂切换信号源，却发现入侵代码层层嵌套，如同活物般不断再生。
每一次试图屏蔽，都会触发新的转发节点——图书馆的电子屏、公交站台的信息窗、甚至商场试衣镜的智能系统，全都开始同步播放那段琴声。
沈知衡脸色铁青，猛地抓起话筒：“切断所有外部网络连接！封锁现场！”
可他已经迟了。
那首曲子，早已挣脱了围墙。
它顺着电波爬进耳机，钻入车载广播，溜进写字楼白领的茶水间，在幼儿园午休室的背景音里悄然回荡。
无数人停下脚步，抬头望向不知何处传来的声音。
有人皱眉，有人惊恐，更多人怔住——因为他们听到了久违的东西。
真实。
而在广场上，苏倾月缓缓抬起手。
她没有说话，只是将掌心朝向天空，指尖轻轻一点胸前徽章。
刹那间，万名围观者的手机屏幕，几乎在同一秒自动亮起。
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