二月十四。
这个日子，京城没人过。
但周掌柜知道。
他有个远房侄女，早年嫁给了洋人，后来跟着去了什么法兰西，每年这时候都来信，说那边满街都是花和巧克力。
周掌柜看不懂。
但他记住了。
——
那天早上，谢云归去集贤堂取书。
周掌柜站在柜台后面，手里拿着一封信。
“谢大人，”他说，“今儿是什么日子，您知道吗？”
谢云归看着他。
周掌柜把那信往柜台上一放。
“我侄女说，今天是情人节。”
谢云归没说话。
周掌柜继续说。
“那边的人，今儿都送花，送巧克力，送那些……”他想了想，“送那些让人脸红的东西。”
——
谢云归从集贤堂出来的时候，手里多了一个油纸包。
不是书。
是周掌柜塞给他的。
“我也不知道是什么，”周掌柜说，“去年我侄女寄回来的，说什么巧克力，我咬了一口，苦的，就没吃。”
——
谢云归拿着那包东西，走回巷子。
走到那间小书房门口。
推开门。
沈青崖坐在窗边。
穿着那件月白色的长袄。
手里拿着那本永远看不完的账本。
——
她抬起头。
看着他。
看着他手里那个油纸包。
——
“什么？”她问。
他走过去。
把油纸包放在桌上。
“周掌柜给的。”
她打开。
里面是一块黑乎乎的东西。
她拿起来。
闻了闻。
没味道。
——
“吃的？”她问。
“嗯。”
她掰了一小块。
放进嘴里。
——
她愣了一下。
然后她看着他。
“苦的。”
——
他看着她。
看着她皱着眉的样子。
看着她嘴角沾着一点黑。
——
他伸出手。
用拇指把那点黑擦掉。
——
她没躲。
只是看着他。
看着他在晨光里显得格外安静的眼睛。
——
“谢云归。”
“嗯。”
“这是什么？”
“巧克力。”
“干什么用的？”
他想了想。
“周掌柜说，今天是情人节。”
“情人节干什么的？”
“送这个。”
——
她低头看着手里那块黑乎乎的东西。
看着那被掰下来的一小块。
看着他那还沾着一点黑的拇指。
——
她忽然轻轻弯了一下唇角。
那弧度很淡。
淡得像晨光。
——
“谢云归。”
“嗯。”
“你知不知道。”
“情人节该送什么？”
——
他没有说话。
只是看着她。
——
她站起来。
走到他面前。
很近。
近到能闻到他身上那点清冽的气息。
——
她伸出手。
不是去接那块巧克力。
是拉住他的袖子。
把他拉下来一点。
然后她在他的嘴角，轻轻碰了一下。
——
很轻。
轻得像那盆花的绿芽。
——
他愣住了。
站在那里。
看着她。
——
她退后一步。
看着他愣住的样子。
看着他耳朵慢慢变红。
——
她轻轻说。
“这个。”
——
他看着她。
看着她在晨光里显得格外明亮的眼睛。
看着她嘴角那一点若有若无的笑意。
——
他忽然伸出手。
把她拉回来。
很近。
近到她的呼吸扑在他脸上。
——
他低下头。
在她嘴角。
刚才她碰过的那个地方。
轻轻碰了一下。
——
很轻。
轻得像那盆花的叶子晃了一下。
——
她没躲。
只是看着他。
看着他那从二十四年前开始，就一直在等她的眼睛。
——
他退后一步。
看着她。
看着她那微微弯着的唇角。
——
他轻轻说。
“这个。”
——
她愣了一下。
然后她笑了。
不是那种淡的笑。
是那种从胸腔里涌上来的、压不住的、像那天晚上喝酒时一样的笑。
——
他站在那里。
看着她笑。
看着她笑得弯下腰。
看着她笑得眼泪都出来了。
——
他等着。
等她笑完。
——
她笑够了。
直起腰。
用手背擦了擦眼角。
看着他。
看着他那副等她笑完的样子。
——
她忽然想。
原来这就是情人节。
不是那些花。
不是那些巧克力。
不是那些让人脸红的东西。
——是这个人。
站在这里。
等她笑完。
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