嘴角还弯着。
泪痕还湿着。
手还在轻轻抖。
——
她不知道他能不能学会。
她只知道，她站在那里。
站在自己选了二十六年的地方。
风过，不动。
雨落，不湿。
他来，不迎。
他走，不送。
——
她在。
就够了。
——
而他。
在某个看不见她的地方。
在某个他终于学会“站”了一小会儿的黄昏。
他会忽然想起这二十四年。
想起雪夜宫宴，他站在阶下抬头的那一眼。
想起清江浦暴雨，他跪在泥地里，她走下台阶。
想起他把枯梅系在腰间，她说“给你留着”。
想起他把空掌心摊开，她画了一道门。
——想起他烧了二十四年，烧的是一堵墙。
他会想笑。
笑自己。
笑她。
笑这场两个人用生命写的大戏。
——
戏台上锣鼓喧天。
他们在台上演。
一个烧。
一个站。
烧的以为自己烧的是爱。
站的以为自己站的是墙。
——台下没有人。
没有观众。
没有掌声。
只有他们自己。
看着自己。
看着对方。
看着这场从第一眼就写定了结局的戏。
——
他会想笑。
笑这剧本恶心。
笑自己明知恶心，还是演了二十四年。
笑她也是。
笑他们两个，用生命演了一场没有观众的戏。
——
但他笑的时候，不会恨。
不会怨。
不会说“早知道就不演了”。
——他知道。
不演，他就不是他了。
不演，她就不是她了。
不演，就没有那朵枯梅。
没有那句“梅还在吗”。
没有那只空掌心。
没有那道门。
——
演了。
演完了。
戏终了。
他站在那里。
站在某个他看不见她的地方。
嘴角弯了一下。
——
那弧度很淡。
淡得像在想一件很平常的事。
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