茶汤澄澈，浮着几叶嫩绿的旗枪。
她端起茶盏，浅啜一口。
不苦。
甚至有一丝极淡的、回甘的清甜。
她抬起眼，看向他。
他也看着她。
灯影在他眼底晃成两簇极小的、暖黄色的光。
“殿下今日来，”他轻声道，“是想同顾宴清说那件事。”
又是陈述，不是问。
沈青崖放下茶盏，瓷底与紫檀桌面相触，发出极轻的一声“叮”。
“你知道。”她说。
顾宴清微微弯起唇角。
“五年前那封空白折子，”他轻声道，“殿下没有填。”
他顿了顿。
“晏清便知道，殿下是在等。”
等什么？
等他病愈。
等他不需再以“驸马”的身份，占着那方本不属于他的印玺。
等他能够堂堂正正地，从这段始于利益、终于恩义的关系里，体面地退场。
——等他不再是她需要背负的责任。
沈青崖看着他。
看着他那双永远温和、永远清澈的眼睛。
她忽然想：这个人，她认识七年了。
七年里，她见过他初入朝堂时的意气风发，见过他病骨支离时的隐忍沉默，见过他在她面前煮茶时指尖微微的颤抖，见过他将和离空白折子放到她案头时那云淡风轻的微笑。
她以为自己了解他。
她了解他的才能、他的家世、他的病情、他在这段关系里扮演的每一个角色。
可她从未问过他——
你想要什么？
“顾晏……清。”她开口。
他微微一怔。
七年了，她唤他“顾宴清”，不是“侯爷”，不是“驸马”。
只是他的名字。
“殿下……”他轻声道。
“你想要什么？”她问。
她没有看他。目光落在他手边那盏尚未动过的茶汤上，落在那一叶正缓缓沉入盏底的旗枪上。
“这七年，”她的声音平平的，像在问一件与己无关的旧事，“你可曾想过，不和离？”
暖阁里静了很久。
炉火偶尔爆开一粒细碎的炭星，灯芯噼啪一声，垂落一截灰白的余烬。
顾晏清望着她。
望着她垂下的眼帘，望着她抿成一条线的薄唇，望着她搁在盏边那只微微蜷起的手指。
他轻轻笑了。
那笑容里没有苦涩，没有怨怼，甚至没有一丝“你终于问了”的释然。
只有一种淡淡的、如释重负的温柔。
“想过。”他轻声道。
“何时？”
“每一年。”
他顿了顿。
“尤其是每年暮春。殿下说过，喜欢海棠。”
他没有看她，目光落在那盏凉透的茶汤上，落在那片早已沉到底的旗枪上。
“那年殿下刚赐下这府邸，后园里便种了十几株西府海棠。宴清想着，来年花开时，或许可以请殿下来看看。”
他顿了顿，唇角那笑意愈发轻淡。
“只是来年，宴清便病了。”
沈青崖沉默着。
他没有再说下去。
那些“想过”的瞬间，像暮春的海棠花瓣，开了又谢，谢了又开。
一年，两年，三年，四年，五年。
他等。
等她来，或者不来。
等他自己病好，或者不好。
等那句从未出口的“和离”二字，终有一日会从她唇边轻轻落下。
——他等到了。
此刻，她就在这里。
而他，终于可以亲口告诉她：
想过。
每一年都在想。
“可是殿下，”顾宴清轻声道，“宴清也想过——”
他抬起眼，看向她。
那双眼睛依旧温和，清澈见底。
“殿下不该被这一纸婚书绊住。”
他的声音很轻，轻得像怕惊落窗外枝头那粒尚在沉睡的春苞。
“殿下的天地，不在靖安侯府。”
“殿下要走的，也不是宴清能陪的路。”
他微微弯起唇角，那笑容里有淡淡的、认命似的温柔。
“宴清能为殿下做的最后一件事——”
他从袖中取出一封早已备好的折子，轻轻推到她手边。
“便是将这条绊了殿下七年的绳索，亲手解开。”
折子是新的，没有拆封。
签条上，是他亲笔写下的四个字——
“自请和离”。
沈青崖看着那四个字。
看着他搁在折子上的手——那手骨节分明，稳而有力，已寻不到半分当年握不住茶盏的病弱痕迹。
她忽然想起七年前，他第一次将空白和离折子放到她案头时，也是这样的姿势。
不是臣子呈递奏疏的恭谨，不是商人交付货品的利落。
是一个少年人，将他唯一能拿出的、全部的自由，轻轻放在她手边。
“殿下何时觉得不便，随时填上日期便可。”
——那时她不懂。
此刻她懂了。
那不是馈赠。
那是他给自己留的、最后一点体面。
在她开口说“和离”之前，他自己先递上刀。
这样，他便不必等那句判决。
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