傍晚。
距离明早六点的全线收网，还有十二个小时。
杨村外围的冷风没有停歇的意思，顺着值班室的窗户缝往里灌。
屋里没点灯。
凌天坐在长条桌前。桌面上摊着一张巴掌大的黄毛边纸。纸张边缘粗糙，带着劣质造纸坊特有的草木灰颗粒。
王根生站在桌对面。半个身子隐在昏暗里。
凌天拿过那根半截铅笔。
笔尖抵在毛边纸上。
“最后一次。”凌天声音压得很低，透着一股金属般的冷硬，“给山本喂最后一口定心丸。”
铅笔在粗糙的纸面上移动。发出沙沙的轻响。
第一行字写完。
“独立团正在秘密转移精密设备。”
凌天停下笔，看了一眼王根生。
“山本派了三路侦察兵，被你用装满碎石的空弹药箱晃了眼。他现在处于信与不信的边缘。”凌天语气平缓，像是在拆解一个精密的钟表，“他一直在找咱们防区里的统筹人。这四个字，就是告诉他，他找对方向了。”
王根生点头。
铅笔再次落下。
第二行字补齐。
“夜间使用骡队。”
凌天收起铅笔。把毛边纸往前一推。
“山本在干河沟、旧山路、羊肠坡都布了眼线。加上这半句，他的视线就会彻底被钉死在那些偏僻的山路上。”凌天指尖点了点纸面，“南面的封锁线，他就不敢收紧。”
王根生伸手捏起那张纸。
视线扫过上面的字迹。字写得歪歪扭扭，像是个刚认字不久的庄稼汉拿着树枝在泥地里划拉出来的。
“找个生面孔。”凌天交代道，“这纸条不能太新。揉几下，沾点汗和灶灰。送去干河沟老磨坊。”
“明白。”
王根生把纸条对折，塞进贴身的口袋里。
转身挑开门帘走了出去。
夜色彻底沉了下来。
干河沟。
老磨坊的破木门半掩着。里面传出石磨沉闷的碾压声。
一头瘦骨嶙峋的瞎眼驴拉着磨盘，一圈一圈地转。
磨坊伙计靠在墙角的麻袋堆上打瞌睡。脑袋一点一点，嘴角挂着哈喇子。
一个穿着打满补丁粗布短打的汉子走了进来。
是侦察排的一个新兵。脸生。
他肩膀上扛着半袋高粱面，脚步沉重，踩在满是面粉的地上，留下一个个清晰的脚印。
汉子走到磨盘前。把面袋子往地上一放。
发出“咚”的一声闷响。
伙计被惊醒，揉了揉眼屎，不耐烦地瞥了一眼。
“排队。没看这还磨着呢。”伙计嗓音沙哑。
汉子没说话，憨厚地笑了笑。
他蹲下身子，假装去系草鞋的麻绳。
身体挡住了伙计的视线。
右手食指和中指夹着那张揉得发皱、沾着泥灰的毛边纸。
手指贴着地面，精准地摸到磨盘底座的第三块青砖。
砖缝里有一层薄薄的浮土。
指尖发力。
纸条被悄无声息地塞进了砖缝深处。
汉子站起身，拍了拍手上的灰。
“我出去抽口烟。”汉子嘟囔了一句，转身走出磨坊。
伙计打了个哈欠，换了个姿势，继续闭上眼睛。
夜里十一点。
杨村测向站。
屋里的空气闷热得像个蒸笼。
门窗被厚厚的黑布蒙死，透不出一丝光亮。
煤油灯的火苗被调到了最小，只剩下一个黄豆大小的光晕。
韩小山坐在木桌前。
整个人像是一尊凝固的泥塑。
他头上戴着那副沉重的苏制监听耳机。左手食指虚按在调频旋钮上，右手紧紧捏着那根断了芯的铅笔。
凌天推开门帘走进来。
带进一丝外面的凉气。
韩小山没有回头。他的全部神经都顺着耳机线，延伸到了几百公里外的电磁波段里。
凌天走到桌边。
从风衣口袋里掏出一块黄铜外壳的机械秒表。
放在桌面上。
秒表外壳有些磨损。里面的齿轮咬合声，在死寂的屋子里清晰可闻。
咔哒。咔哒。咔哒。
凌天拉过一把破木椅，在韩小山身旁坐下。
视线落在桌上的频点本上。
上面密密麻麻地记录着过去三十天，当铺掌柜每一次发报的时间和波长。
无一例外。全都在子时二刻。
距离子时二刻，还有十分钟。
屋里没人说话。
只有秒表走动的声音。
凌天靠在椅背上。双手交叉放在小腹前。
他的左眼角又开始隐隐作痛。那股熟悉的神经抽搐感顺着太阳穴往上爬。
他没有抬手去揉。只是微微眯起左眼，强压下那股钝痛。
收网前的等待，永远是最熬人的。
就像猎人看着猎物一步步走向陷阱，在夹子闭合前的那一秒，任何微小的变故都可能让前功尽弃。
但在凌天脸上，看不到任何慌乱。
只有一种沉着的、属于胜利者的确定感。
秒表的指针一圈圈转动。
十一点二十五分。
十一点二十八分。
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