老宅里的走廊很长，长得像是一条被人拉长了的灰色缎带，从这头望过去，那头隐没在一片昏沉沉的暗影里，看不见尽头。
走廊两侧的墙上是那种老式的壁灯，灯罩是乳白色的，像倒扣着的碗，光线从碗底漏出来，在墙上晕开一圈一圈黄蒙蒙的光晕，把人的影子拉得又长又淡，淡得像是在水里泡过一遍才捞上来的。
三个人走在这样的走廊里，脚步声被厚厚的地毯吃掉了，只剩下衣服摩擦时发出的细微窸窣，像是有什么东西在暗处爬动。
芬格尔走在最后面，他的块头大，占的地方也大，走在这窄窄的走廊里，像是一艘搁了浅的驳船被硬塞进了一条小河汊。
他的墨镜早就摘了，拿在手里翻来覆去地看，大概是在研究这副眼镜为什么戴在他脸上总往下滑。
他的眼珠子却很活，滴溜溜地转着，把这老宅里每一件摆设都打量了一遍，像是在估摸着哪件能抵多少顿饭钱。
“这地方，总感觉很不对劲。”
他压低声音说，嗓门却还是不小，
“这里过于冷清了吧，比我们学校的图书馆还安静。图书馆好歹还有人打呼噜。”
零走在他前面，步子很小，却很稳，每一步迈出去的距离都像是用尺子量过的，分毫不差。
她的辫子在身后轻轻晃着，辫尾那只黄色的塑料蝴蝶也跟着晃，像是一只活的蝴蝶被拴住了尾巴，想飞又飞不走。
她听见芬格尔的话，没有回头。
陈墨瞳走在最前面。
她的风衣已经重新穿好了，领子竖着，遮住了半边脸，只露出一双眼睛。
那双眼睛在走廊里扫来扫去，像是一只闯进别人家院子里的猫，看着什么都新鲜，看着什么都警惕。
她走得不快，步子却很大，把那两个人甩在身后两三步远的地方，像是带队的，又像是在逃跑。
走廊拐了一个弯，又拐了一个弯。
老宅的格局是这样的：正厅大，偏厅小，走廊像蛛网一样从正厅往外辐射，把一间一间的屋子串起来。
你走在这走廊里，有时候会觉得自己是在走迷宫，有时候又会觉得自己是在走一条永远走不到头的路。
墙上挂着画，一幅接一幅的，全是水墨的山水，黑的黑，白的白，灰的灰，看久了就觉得那些山啊水啊都在动，在纸上慢慢地流，慢慢地淌，把人的眼睛都看花了。
然后他们就看见了那个女孩。
那女孩站在走廊的尽头，站在一盏壁灯的正下方，光线从她头顶倾泻下来，把她整个人照得像是一尊被供在佛龛里的瓷菩萨。
她穿着一件月白色的旗袍，素素的，净净的，上面绣着几枝淡青色的兰草，绣工极细，不凑近了看几乎看不见。
她的头发挽了一个髻，用一根银簪子别着，簪头坠着一粒小小的珠子，在灯光下微微地闪。
她站在那里，双手交叠放在身前，姿态端端正正的，像是一幅画里的人从画框里走了出来，还没学会怎么像活人那样随意地站着。
她身后还站着一个人，是个青年男子，穿着一身剪裁考究的深灰色西装，领带打得一丝不苟，领口的扣子扣到最上面一颗，整个人收拾得干干净净、利利索索，像是一把刚开了刃的刀被妥帖地收在鞘里。
他的脸上带着一种职业性的表情，嘴唇微微抿着，嘴角的肌肉绷着，只等需要的时候，那笑容就能像弹簧一样弹出来，不多不少，刚好够用。
陈墨瞳的脚步慢了下来。
她认出这个女孩了。
刚才在宴会厅里，就是这女孩坐在那架黑色的钢琴前面。
那时候她穿着一件白色的礼服，头发披着，脸上没有化妆，素净得像一张白纸。
现在换了一身旗袍，头发也梳起来了，整个人像是换了一个人，虽然看起来人模狗样的，但这种人是最危险的那一种。
“是你。”陈墨瞳收束了心神打破平静。
声音不大，但在走廊里却显得很响，像是有人往一口深井里扔了一颗石子，那回声从井壁上弹来弹去，好久才散。
女孩微微欠身。
“陈小姐，”
她开口了，声音和她弹的琴一样，轻轻的，软软的，像是一团棉花落在了水面上，浮着，不沉，
“家主请您过去坐坐。”
陈墨瞳的脸色沉了下来。
“他也在这里？”
女孩没有说话。
她只是站着，还是那副端端正正的样子，像是一棵被种在花盆里的竹子，风来了就摇一摇，风过了就站直，什么表情都没有。
陈墨瞳盯着她看了一会儿。
那目光像是一把尺子，把这女孩从上到下量了一遍，又从下到上量了一遍，量完了，什么也没量出来。
她站在那里，像是一面被人擦得干干净净的镜子。
陈墨瞳咬了咬牙。
芬格尔此时倒是靠谱的很，往前迈了半步。
那半步迈得不大，但他那块头往上一凑，走廊里的光线就暗了一暗，像是天上飘过一片云，把太阳遮住了。
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