只留下一地破碎的镜片，映照着陈景那张沾血的脸。
大厅恢复了原状。
窗外，江城的灯火依旧璀璨。
“走吧。”陈景站起身，身体晃了一下，被赶过来的赵刚扶住。
“没事吧？”赵刚担心地问。
“没事。”陈景擦掉脸上的血，“就是有点饿了。”
“饿了？”王凯凑过来，“想吃啥？法餐？日料？这酒店厨子应该还没跑。”
陈景看了一眼窗外的夜色。
“煎蛋。”他说，“要那种边缘稍微有点焦，蛋黄在正中间的。”
“还有，”陈景把那张已经彻底破碎的面具残渣扔进垃圾桶。
“下次别让我演戏了，太累。”
……
凌晨五点半，深夜食堂。
那只在后巷游荡的野猫跳上了窗台，隔着玻璃，盯着屋内滋滋作响的平底锅。油花在铁锅里跳舞，陈景盯着那一枚正在凝固的鸡蛋，眼神比解剖尸体时还要专注。
“火大了。”
苏晓晓坐在吧台最角落，手里拿着那把还没来得及收起的手术刀，正在给一个苹果削皮。果皮连成一条长线，垂在半空晃荡，“蛋白边缘起泡，蛋黄还没熟，这种半生不熟的东西最容易携带沙门氏菌。”
“闭嘴。”陈景头也没回，手腕轻抖，铲子插进蛋底，翻面。
动作并不完美，蛋黄偏了一公分，蛋白边缘焦了一圈，甚至还有点破皮。
但这正是他要的。
那种在“镜中世界”里被深渊强行灌注的绝对理性，正随着这点微不足道的“失误”慢慢剥离。完美的圆形是神性的体现，而这一圈焦黑的边，是人味儿。
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