苏牧阳停下。
“我……我表哥确实没亲眼看见你使诈。”那人挠了挠头，语气松动，“他是听茶棚里的刀客说的。那刀客……好像穿灰袍。”
这话出口，立刻有人接茬：“我也听说了，前两天染坊门口就有个灰袍人在发符纸，说什么‘白衣者伪，黑火方兴’……”
“嘘！”有人急忙拦住，“别说了，让外人听见惹麻烦！”
苏牧阳没有回头，肩头却微微一顿。
但他终究没再追问，也没停留。他只将玄铁重剑往上托了托，迈步朝西街深处走去。
身后议论声渐渐低落，取而代之的是零星的争执与沉默的思索。有人仍骂他虚伪，也有人开始嘀咕：“也许……真是我们太轻信了？”更有老者望着他的背影，喃喃道：“三年巡防无虚日，这般坚持，假得下来么？”
灯火渐密，晚风卷起尘土，在街角打着旋儿。苏牧阳的身影没入昏黄光影之中，脚步未停。
他知道，这些话不会一夜扭转人心。但他更知道，只要有人开始怀疑那些“理所当然”的传言，光就有了缝隙。
而他要做的，不是咆哮，不是反击，是站着，说话，留下痕迹。
哪怕只有一人回头看他一眼，这一趟就没白来。
他摸了摸怀中的册子，指尖擦过纸页边缘。
西街尽头，一间关门的驿站静静矗立，门缝里夹着半片烧尽的纸灰。
他抬脚，跨过门槛。
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