“您老这一句，顶我练三个月。”苏牧阳认真道。
老者摆摆手：“经验这东西，不交出来，死了就烂肚子里。现在交出来，还能救个人。”
气氛又静了一瞬。
然后，苏牧阳站起身，走到乙昨夜踹翻的酒坛旁，弯腰捡起半截陶片。他蹲下，在焦土上划拉几下，画出个简易地形图：西廊、松砖、地火道口、主厅承重柱，标得清清楚楚。
他退后半步，看着众人：“下回再遇这种局，我不喊‘去西边’，也不说‘找暗道’，我就说‘第三块松砖’或者‘承重柱西侧两步’——你们，能听懂吗？”
没人说话。
但十七八个人，齐齐点头。
有人下意识摸向腰间的刀柄，有人低头看自己裹伤的手，还有一个年轻汉子，默默把陶片捡起来，擦干净泥，揣进怀里。
苏牧阳看着他们，忽然觉得嗓子有点堵。
他没再说话，而是转身，走到那个眉骨受伤的年轻人身边，蹲下。他从药箱郎中那儿接过一小盒草药膏，指尖沾了点，轻轻抹在对方裂口上。
“疼吗？”他问。
“不疼。”年轻人摇头，眼里有点湿。
“撒谎。”苏牧阳说，“我刚看见你咬嘴唇了。”
周围又是一阵低笑。
药膏涂完，盒子还剩一半。有人递给他，示意他给自己也抹点。
他摇摇头，把盒子递给了旁边一个手臂脱臼刚接回去的胖子。“你先用。”
胖子咧嘴一笑，接过去，自己往肩上抹，动作笨拙，但认真。
火堆早灭了，没人想着重新点。但奇怪的是，没人觉得冷。
一个穿灰袍的老头突然开口：“我这辈子打过十七场硬仗，第一次觉得……我不是一个人在砍。”
“以前都是各打各的。”另一个补了句，“打赢了算命大，打输了怪队友。”
“这次不一样。”使双钩的汉子说，“我知道我左边是谁，右边是谁，哪怕看不见，我也知道他们在。”
“因为我听见你喘气。”瘸腿青年笑，“喘得像破风箱，烦死了。”
“你也好不到哪儿去，跑两步就瘸，我还得回头拉你！”
“要不是我拉你，你早被毒烟呛死了！”
吵着吵着，笑声又起来了。
苏牧阳坐在原地，听着这些话，忽然觉得右臂的布条更歪了。他没去扶，只是低头看了看横放在膝上的重剑。
剑鞘上全是刮痕，有一道特别深，像是被什么利器劈过。他伸手摸了摸，冰凉。
他知道，这些人里，有的一辈子都不会再见。有的明天就会回到山里种地，有的要去边关戍边，有的还得赶回家看孩子满月。
但他们今晚坐在这里，灰头土脸，伤痕累累，却能把后背交给彼此。
这就够了。
一个年轻侠士突然站起来，走到那块画着地形图的焦土前，拿起另一片陶片，在原来的基础上加了几笔：标注了水源位置、埋伏点、换岗路线。
“我加个哨位。”他说。
立刻有人凑过去：“这里也该有个陷阱标记。”
“承重柱我量过，直径三尺七寸，能撑多久？”
问题一个接一个冒出来，不再是夸耀，也不是自责，而是实实在在的推演。
苏牧阳没打断，只是静静听着。
天已经全亮了。风吹过来，带着点湿气，像是真要下雨。
他坐在焦土边缘，白衣沾灰，左袖血迹半干，右臂布条依旧歪斜。重剑横置膝上，手指无意识地摩挲着剑鞘上的那道深痕。
二十余名江湖豪杰围坐半圆，或包扎，或低语，或静默。有人把昨夜折断的刀鞘埋进黄土，有人用撕下的衣襟替同伴缠紧小腿，还有一个少年，悄悄把苏牧阳画过的陶片拓印在掌心，像得了什么传家宝。
雨还没下。
但心火已连。
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