说完,他拿起茶壶,给自己续了杯水,动作随意得像唠家常。
可苏牧阳知道,这话分量不轻。
他起身离座,双膝跪地,郑重叩首三下。
“谢师父教诲。”
杨过没拦他,也没说什么,只是静静看着。
苏牧阳起身,不再多言,转身走出房门。
夜风比刚才凉了些,院中石板泛着湿气。他走到院子中央,取下背后的玄铁重剑,轻轻放在膝前的青石上。剑身沉重,映着微弱星辉,像一块沉默的铁碑。
他盘腿坐下,双手搭在剑柄两侧,闭目调息。
脑海中反复回响着杨过的话:“真正的强者,不在胜时得意,而在胜后自省。”
他想起集市上那些年轻人跪地拜师的模样,想起他们眼里的光。那光很烫,烫得他不敢直视。
可他知道,那光不该照在他身上,而该照在他走过的路上。
他不是终点,只是个还在爬坡的人。
良久,他睁眼,望向东方。
天边已有极淡的一线灰白,像是谁用指甲划破了黑夜的皮,露出底下藏着的光。
他低声自语:“我不是为了被人叫英雄才挥剑的。”
停顿一秒,声音更稳:“我是为了不让那些喊我名字的人,再也喊不出来。”
院外传来鸡鸣,一声短促,撕开寂静。
他伸手握住剑柄,掌心与冰冷的金属贴合,熟悉的重量压着手臂,也压住了心头最后一丝浮躁。
屋内,杨过吹灭油灯,身影隐入黑暗。
窗外,晨光未明,少年持剑端坐,不动如山。
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