火麟飞是被疼醒的。
不是那种撕心裂肺的剧痛，而是从骨髓深处渗出来的、绵延不绝的钝痛。左肩伤口像有无数细针在扎，每一次呼吸都牵扯着那片麻木中带着灼烧感的皮肉。更要命的是体内那股异能量——像是被抽干的河床，只剩零星几点水洼，干涸龟裂的疼痛沿着经脉蔓延。
他睁开眼，视野先是模糊，继而清晰。
入目是粗陋的原木屋顶，梁上挂着蛛网，角落结着灰絮。晨光从破损的窗纸透进来，在积满尘土的地面投下斑驳光影。空气里有霉味、草药味，还有一种……烟火气。
火麟花转动僵硬的脖子，看向火源方向。
叶鼎之背对着他，蹲在简陋的土灶前，正往灶膛里添柴。火舌舔舐着缺口的陶锅，锅里煮着什么东西，咕嘟咕嘟冒着白气。
少年依旧穿着那身灰布衣，袖口挽到手肘，露出的小臂线条流畅，覆着一层薄薄的汗。他添柴的动作很熟练，火候控制得刚好，既不浪费柴火，又能让锅里保持微沸。
火麟飞看着他的背影，忽然想起昨晚昏迷前最后的画面——叶鼎之扶着他，在漆黑的山林里深一脚浅一脚地跋涉，呼吸粗重，但搀着他的手臂稳得像铁箍。
还有……自己好像抓着他的袖子，说了什么胡话？
具体内容记不清了，只记得那种滚烫的、混乱的呓语感，像溺水的人抓住浮木。
火麟飞尝试动了一下，左肩立刻传来尖锐的刺痛，让他闷哼出声。
叶鼎之立刻回头。
四目相对。
晨光里，叶鼎之的脸显得有些苍白，眼下有淡淡的青黑，显然一夜未眠。但那双眼睛依旧清亮冷冽，像山涧里浸过的黑曜石。
“醒了。”他声音有些哑，听不出情绪。
火麟飞扯出一个虚弱的笑：“辛苦你了，小叶同志。”
叶鼎之没接这个古怪的称呼，只是站起身，从灶台上端起陶碗，走到火麟飞躺着的木板床边——那甚至不能算床，只是几块木板拼凑的简易铺位，铺着干草和叶鼎之的外袍。
“喝药。”叶鼎之将碗递过来。
碗里是黑褐色的汤药，散发着浓烈的苦味。火麟飞接过，没急着喝，先看了看碗沿——缺口被仔细打磨过，不割嘴。
“你煮的？”他问。
“嗯。”
“哪来的药？”
“山里采的。”
火麟飞挑眉，吹了吹碗沿，小口啜饮。药汁极苦，苦得他五官都皱在一起，但喝下去后，一股温热的暖流顺着喉咙滑入胃袋，继而扩散到四肢百骸，左肩的刺痛似乎真的减轻了些。
“可以啊小叶。”火麟飞咂咂嘴，“还会采药煮药，全能型选手。”
叶鼎之没理他的贫嘴，只是接过空碗，又递过来一个烤得焦黑的……疑似是饼的东西。
“吃的。”他言简意赅。
火麟飞接过，入手硬得像石头，表面黑乎乎一片，散发着焦糊味。他试探着咬了一口——外焦里生，硌牙，还带着股烟熏火燎的怪味。
“……”火麟飞艰难地咽下去，诚恳地问，“这饼子，跟你有仇？”
叶鼎之动作一顿，别开视线：“第一次做。”
火麟飞看着他耳根那点不明显的微红，忽然笑出声，结果扯到伤口，又疼得龇牙咧嘴：“行吧，第一次做，能熟就不错了。”
他硬着头皮把那块“焦炭饼”吃完，最后灌了一大口水，才把喉咙里那股糊味压下去。
叶鼎之默默收拾了碗，又往灶膛里添了把柴，这才在火麟飞对面的木墩上坐下，开始擦拭他的剑。
木屋里安静下来，只有柴火噼啪声和叶鼎之擦剑的沙沙声。
火麟飞靠着墙，打量着这间屋子。不大，十步见方，四壁都是原木垒成，缝隙用泥巴糊着。家具简陋得可怜：一张破木桌，两把瘸腿凳子，角落里堆着些生锈的农具，还有一张断了弦的旧弓。
“这是哪儿？”他问。
“猎户遗弃的木屋。”叶鼎之头也不抬，“深山里，还算隐蔽。”
“你找的？”
“嗯。”
火麟飞看着叶鼎之专注擦剑的侧脸。晨光透过窗纸，在他鼻梁上投下一道笔直的阴影，睫毛在眼睑下扫出浅浅的扇形。褪去昨夜厮杀时的凌厉，此刻的他看起来只是个过分清瘦的少年，下颌线绷得有些紧，但擦剑的手指很稳。
“谢了。”火麟飞忽然说。
叶鼎之擦剑的动作停了停，没抬头，只“嗯”了一声。
火麟飞也不在意，自顾自说下去：“要不是你把我弄到这地方，又采药又煮药的，我现在大概已经凉透了。”
叶鼎之沉默片刻，才道：“你救我在先。”
“那不算。”火麟飞摆手，“那是交易，我帮你疗伤，你带我熟悉世界。这回不一样，这回你是纯帮忙。”
叶鼎之终于抬眼看他：“我不欠人情。”
火麟飞乐了：“巧了，我也是。”
两人对视几秒，火麟飞先绷不住，又笑起来，边笑边倒抽冷气——伤口疼。
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