圣采儿做了一个梦。
梦里她还在轮回之塔，眼前是永远洗不净的血。导师的声音冰冷如铁：“杀手不需要感情，不需要记忆，不需要过去。你只需要记住一点——握紧镰刀，收割生命。”
她握紧了镰刀。刀刃切开血肉的触感，温热，粘稠，像握住了某个生命的最后温度。那些温度起初烫手，后来渐渐冷却，最终与她的掌心融为一体，成为她身体的一部分。
“采儿，你要成为轮回教最强的刺客，最强的兵器。”
她点头，紫色的眼眸里倒映不出任何光芒。
直到那天，在断刃峡谷，一个红发少年用两根手指夹住了她的镰刀，用那双金色的眼睛看着她，轻声说：“孩子，你眼里的光，快熄灭了。”
那句话像一颗石子投入死水，涟漪至今未散。
所以当圣采儿在三天后的夜晚，独自潜入魔族边境哨站时，她故意选择了距离火麟飞出现地点最近的那一个。
不是任务需要——这个哨站战略价值很低。也不是为了复仇——她清楚自己不是那个红发少年的对手。
她只是想……再看一眼那双眼睛。
想知道那里面究竟有什么，能让她握了十年镰刀的手，第一次感到颤抖。
哨站很安静，只有两个低阶魔在巡逻。圣采儿如幽灵般从阴影中滑过，镰刀无声出鞘。刀刃即将吻上第一个魔族后颈的瞬间——
“晚上好啊，这么巧你也来散步？”
熟悉的声音，带着笑意，从头顶传来。
圣采儿浑身一僵，硬生生止住镰刀，抬头。
火麟飞蹲在哨站的了望塔边缘，单手托腮，另一只手随意地朝她挥了挥。月光在他红发上镀了一层银边，让他看起来像个不真实的幻影。
“你……”圣采儿喉咙发紧，“你怎么在这里？”
“我？”火麟飞跳下来，落地无声，“我来看星星啊。这里的星空比魔神殿那边清楚多了，还没人打扰。”
他走到圣采儿面前，完全无视了她手中还举着的镰刀，仰头看向夜空：“你看，那颗特别亮的，在我们那儿叫天狼星，是冬季星座的指引。你们这儿叫什么？”
圣采儿没有回答。她死死？
如果盯着火麟飞，镰刀依然保持着攻击姿势，但手臂却在微微发抖。
不是恐惧的颤抖，是某种更深的东西。
“放下吧，不累吗？”火麟飞瞥了她一眼，“镰刀那么重，举久了手会酸的。我认识一个用镰刀的家伙，他后来得了肩周炎，可难受了。”
荒谬。
圣采儿脑子里只有这两个字。这个人在说什么？肩周炎？在潜入敌营准备暗杀的时刻，讨论肩周炎？
但她真的放下了镰刀。刀刃垂地，在月光下反射出冰冷的紫光。
“你为什么……”她艰难地开口，“不杀我？”
“我为什么要杀你？”火麟飞反问，语气理所当然得像在问“今天天气怎么样”。
“因为我是人类，你是魔族——或者至少是魔族的同伙。”圣采儿盯着他，“因为我要杀你，三天前，刚才，都想杀你。”
“哦，那个啊。”火麟飞挠挠头，“想杀我的人多了去了，我要是每个都杀，那不得累死？再说了——”
他转过身，金色眼睛直视圣采儿：
“你只是想杀我，不是真的恨我。恨和杀意是两回事，我分得清。”
圣采儿怔住了。
分得清？什么意思？杀意不就是杀意吗？冰冷，纯粹，不带感情。这是导师教她的第一课。
“你不懂。”她下意识反驳，“杀手不需要恨，只需要执行任务。”
“是吗？”火麟飞歪头，“那我问你，你杀第一个人的时候，是什么感觉？”
“……没有感觉。”
“第二个呢？”
“没有。”
“第一百个呢？”
圣采儿沉默了。
不是没有感觉，是不敢有感觉。每一次刀刃切入肉体，她都会刻意屏蔽所有情绪，把自己变成纯粹的“兵器”。但屏蔽不等于消失，那些情绪只是被压进了最深处，积攒着，发酵着，变成眼底越来越黯淡的光。
“你看，”火麟飞笑了，笑容里没有嘲讽，只有一种了然，“你其实都记得。只是不敢去想。”
他忽然伸出手，抓住圣采儿的手腕。动作不快，甚至可以说很慢，但圣采儿没有躲——或者说，身体在判断出“威胁”之前，大脑已经放弃了抵抗。
火麟飞拉着她，走向哨站后方。圣采儿机械地跟着，镰刀拖在地上，划出一道浅浅的痕迹。
哨站后是一片简陋的聚居区，几个低阶魔族的家庭住在这里。此刻已是深夜，大部分魔族都睡了，只有一处石屋里还亮着微弱的魔晶灯光。
火麟飞带着圣采儿蹲在石屋的窗下，示意她往里看。
石屋里，一个女性魔族正在给她的孩子缝补衣物。那孩子看起来只有人类五六岁大小，头上长着两只小小的角，正趴在她膝上打瞌睡。女性魔族的手很笨拙——魔族的爪子不适合做精细的针线活——但她缝得很认真，一针一线，时不时停下来，用掌心轻轻抚摸孩子的头发。
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