篝火燃到后半夜，添了三次柴。
火苗从最初的旺盛，渐渐变得温吞，最后只剩一簇暗红色的炭火，在灰烬里明明灭灭。洞外的风停了，连虫鸣都歇了，万籁俱寂，静得能听见木炭碎裂时细微的噼啪声。
魏无羡平躺着，双手枕在脑后，睁眼看着洞顶。
那里有一处天然形成的石缝，月光从缝隙漏进来，在洞壁上投下一道细细的、银白的光痕。光痕随着月亮的移动，缓慢地、几乎察觉不到地偏移，像时间在墙上刻下的刻度。
他睡不着。
伤口还在疼，但能忍。比起疼，更磨人的是那种脱力后的虚浮感，像整个人被掏空了，轻飘飘的，踩不到实处。
他侧过头，看向石床的方向。
火麟飞睡着了。
少年蜷在石床上，呼吸均匀绵长，偶尔会因为伤口的疼痛而微微蹙眉，但很快又舒展开。火光在他脸上跳跃，照亮他安静的睡颜。那头张扬的红发此刻散在粗糙的石枕上，柔软得像一捧烧尽的余烬。
魏无羡看了他一会儿，然后收回目光，重新看向洞顶。
石缝里的月光，又挪了一寸。
他忽然想起很多年前，在乱葬岗。
也是这样的夜，也是这样的静。他躺在一处天然的石洞里，身下是冰冷的岩石，身上盖着的是从死人身上扒下来的、带着血腥味的破布。
那时候他也睡不着。
不是疼——疼已经习惯了。是冷。那种从骨头缝里渗出来的冷，像无数根冰针扎进骨髓，把五脏六腑都冻僵。
他蜷缩着，抱着自己，牙齿不受控制地打颤。洞外是呼啸的阴风，风中夹杂着怨魂的哀嚎，还有野狗刨食尸骨的声音。
那时候他想，就这么死了也好。
死了，就不冷了。
死了，就不疼了。
死了，就不用再记得那些脸，那些声音，那些……再也回不去的夏天。
但他没死。
他活下来了。
靠着恨，靠着不甘，靠着胸口那一点还没凉透的血，活下来了。
活得像一条狗，像一摊烂泥，像……什么都不像。
篝火又噼啪了一声。
魏无羡闭上眼。
那些画面，那些声音，那些味道，又涌了上来。像潮水，一波接一波，淹过头顶，堵住口鼻，让他喘不过气。
他睁开眼，坐起身。
动作很轻，但火麟飞还是醒了。
少年睁开眼，眼神还有点迷蒙，但很快聚焦：“魏兄？”
“吵醒你了？”魏无羡说，声音在寂静的山洞里显得格外清晰。
“没。”火麟飞也坐起来，活动了一下左臂——包扎过的伤口传来一阵钝痛，他皱了皱眉，但没出声，“我也没睡着。”
两人一时无话。
洞里只剩下木炭燃烧的细微声响，和两人清浅的呼吸。
良久，魏无羡忽然开口，声音很轻，像怕惊扰了什么。
“我以前……”他说了三个字，又停住。
火麟飞没催他，只是静静等着。
篝火的余光照在魏无羡脸上，将他的侧脸勾勒出一道柔和的弧线。但那双眼睛很深，很深，像两口古井，映不出光。
“我以前，”他终于继续说下去，语气平淡得像在说别人的事，“也像你一样，有过一群……可以托付后背的朋友。”
火麟飞看着他。
“我们一起长大。”魏无羡说，目光落在跳跃的火苗上，“在莲花坞，夏天的时候，湖里的莲花开了，一朵接一朵，粉的，白的，风一吹，像云飘在水上。我们划船去摘莲蓬，剥开，莲子又嫩又甜，可以直接生吃。”
他顿了顿，嘴角浮起一丝很淡很淡的笑，像水面的涟漪，一晃就散了。
“江澄——他性子急，总嫌我们划得慢，抢过桨自己划，结果船打转，我们三个全掉进水里。师姐——她水性最好，把我们一个个捞上来，一边捞一边骂，骂完了又给我们煮姜汤，怕我们着凉。”
火麟飞没说话。
他只是听着。
“那时候，”魏无羡继续说，声音更低了，“我以为日子会一直这样过下去。夏天摘莲蓬，冬天打雪仗，春天放风筝，秋天……秋天师姐会给我们做莲藕排骨汤，炖一整天，满院子都是香气。”
他停了很久。
久到火麟飞以为他不会再说了。
“后来……”魏无羡的声音飘忽起来，像从很远的地方传来，“后来，莲花坞没了。”
四个字。
轻飘飘的四个字。
但火麟飞听出了那底下沉甸甸的东西——血，火，哭喊，还有……再也回不去的家。
“没了？”他轻声问。
“嗯，没了。”魏无羡说，语气依旧平淡，“一把火烧了三天三夜，烧得干干净净。莲花，莲叶，莲蓬，还有那些船，那些院子，那些人……都没了。”
他顿了顿，补了一句：“除了我。”
火麟飞的心，像是被什么东西攥紧了。
他张了张嘴，想说点什么，但喉咙发紧，一个字也说不出来。
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