龙舟往东飞了五天。窗外的颜色从绿变黄，从黄变灰，从灰变白。不是雪的白，是雾的白，很浓，很厚，像一床被水浸透了的棉被，把天和地缝在一起。石友盯着导航球，球体上的光被雾压得几乎看不见，那些尖的、细的、密的波形还在，但越来越弱，像一根快要被掐断的线。他把波形放大，又缩小，再放大，线还在，但很细，细到随时会断。
“还有多远？”老穆拉丁坐在后面，手里握着锈锤。
石友摇了摇头。“不知道。雾太厚了，定位不准。但那个点还在，在东边，没有动。”
莉亚趴在舷窗上，脸贴着玻璃，想看清外面的样子。什么也看不见，只有白，白得像一张没有画过的纸。她把涂鸦本翻开，翻到最后一页，用炭笔在纸上画了一条线，线的尽头画了一个点。点很小，很黑，像一颗被钉进去的钉子。她看了一会儿，合上本子，抱在怀里。
伊利亚斯蹲在舱室角落里，面前摊着那两块石板。那块最小的石板上的字又变了，从“东边。第一个记录者年轻的时候去过那里。他在石板上记过，后来抹掉了。不想让人知道。珠子里有路。路在叶尖上。叶尖在等。等到了就出发。”变成了——“雾很大。路看不清。珠子在树心里亮着，金黄色的，像一盏灯。灯不灭，路就不会断。”
他把小石板翻过来，背面空白的地方又长出了一行新字，很小，很密，银白色的。他念出来。“雾里有东西。不是活的，也不是死的。是第一个记录者留下的。他不想让人找到，但也不想让人永远找不到。他留了路，也留了门。路在雾里，门在路的尽头。”
他把石板收进怀里，站起来，走到舷窗前，看着那片白。“雾里有路。但路不是直的，是弯的。要找到门，先要找到路。”
卡拉斯坐在主座上，闭着眼。五颗碎片在意识深处转着，不快不慢。他在听，听那颗珠子在树心里亮着，金黄色的，像一盏不会灭的灯。灯在雾里，灯在路的尽头，灯在门后面。他睁开眼睛，望着舷窗外那片白。
“下去。”他说。
龙舟在雾里落下来。不是降落的落，是沉下去的，像一块石头沉进水里。舱门打开，雾涌进来，凉凉的，湿湿的，像一条湿毛巾搭在脸上。莉亚第一个走下去，脚踩在地上，不是土，是石板。青灰色的，很平，很滑，像被人磨过。她蹲下来，用手摸了摸，石板是凉的，但凉里面有一点暖，从地底下传上来的。
石友抱着导航球，站在她旁边。球体上的光在雾里很弱，但还能看见。他把球体对准地面，放大，再放大。石板不是天然的，是铺的，一块一块拼在一起，和剑阵里的石板一样。他把波形调出来，那些波是方的，和铜人的波形一样，但更弱，像一堆快要灭的火。
“这里是遗迹。”石友说，“比剑阵还老。”
老穆拉丁从龙舟上走下来，站在石板上，望着四周。雾太厚了，什么都看不见。但他听见了声音，不是风声，不是水声，是金属的声音，很轻，很远，像有人在很远的地方敲一块很薄的铁。他把锤子从腰间取下来，握在手里，顺着那声音走。马库斯跟在他后面，也握着锤子。
两个人走了十几步，雾里出现了一个影子。不是人，是柱子，很粗，很高，消失在雾里。柱子上刻着字，不是通用语，不是律的文字，是另一种，更老，更硬，像用刀刻在石头上的。老穆拉丁把手按在柱子上，摸着那些字，不认识，但他知道它们说的是什么——是名字。和剑阵里那些剑上的名字一样。
“这里是墓地。”老穆拉丁说，“比剑阵还老的墓地。”
乔尔从雾里走出来，站在柱子旁边。他把手按在柱子上，闭上眼睛。他听见了，不是声音，是心跳，从柱子里传出来，从那些名字里传出来，从那些埋在地下的东西里传出来。很慢，很轻，像一群人在很远的地方敲同一面鼓。
“它们还活着。”乔尔睁开眼睛，“在柱子里面。在那些名字的后面。它们在等。”
“等什么？”
乔尔把手收回来。“等人来读它们的名字。读完了，它们就可以睡了。”
北岩从雾里走出来，站在柱子前面。他从腰间解下那块大石板，举在面前，石板上刻着北边的文字，一行一行，像一条一条被冻住的河。他把石板上的字和柱子上的字对比，看了很久，然后开口了。
“这是第一个记录者的字。他年轻的时候来过这里，刻了这些柱子。后来他老了，把这件事抹掉了。不想让人知道。但他没有把柱子抹掉。柱子还在。名字还在。等人来读。”
他蹲下来，把石板放在地上，用手指着柱子上的第一个字，开始念。不是用通用语念的，是用那种古老的、硬的语言。声音很低，很沉，像从地底下传上来的。他念了一个名字，柱子上那个名字就亮了一下，银白色的，像一盏被点亮的灯。他念了第二个，第二个亮了。第三个，第四个，第五个。他念了很久，念了上百个名字。柱子上那些亮了的灯在雾里亮着，像一条一条被点亮的河。
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