冬至这天，林晚从星宿海回来了。
她推开院门时，天正下着雪。院子里那棵石榴树已经落光了叶子，光秃秃的枝桠上落满了雪，像一株白玉雕成的树。树下站着一个人，围着一条浅灰色的围巾，正在仰头看着什么。
林晚的脚步顿了顿。
那个人转过头来，是林晓。她看到林晚，愣了一愣，然后笑了：“回来得正好，今天是冬至。”
林晚走进院子，身上的雪还没来得及拍。她看着姐姐脖子上的围巾——那是她们出发去昆仑前，姐姐一直在织的那条。
“织完了？”她问。
林晓低头看了一眼围巾，点点头：“前几天刚织好。刚好赶上冬至。”
林晚伸手摸了摸。毛线很软，针脚很密，围在脖子上一定很暖和。
“姐，”她忽然说，“我想吃饺子。”
林晓笑了：“早就包好了，等你回来下锅。”
两人进了屋。屋里烧着炉火，暖烘烘的。桌上摆着包好的饺子，白白胖胖的，整整齐齐码了三排。林晚数了数，一共四十九个。
“怎么是四十九个？”她问。
林晓一边烧水一边说：“你不是去了四十九天吗？一天一个，补上。”
林晚愣了一愣，然后笑了。
水开了，饺子下锅。白气升腾，模糊了窗玻璃。林晚用手指在玻璃上画了一棵石榴树，树上画了几个圆圆的果子。
“姐，你看。”
林晓凑过来看了一眼：“画得不错。”
“那是，我练过的。”
两人相视而笑。
饺子煮熟了，一人一碗，蘸着醋吃。林晚咬了一口，是猪肉白菜馅的，鲜甜多汁。
“好吃吗？”林晓问。
“好吃。”林晚又咬了一口，“比星宿海的干粮好吃多了。”
林晓笑了，把自己碗里的饺子夹了两个给她：“那就多吃点。”
吃完饭，天已经黑了。雪还在下，院子里积了厚厚一层。林晚站在门口，看着那片白，忽然说：“姐，陪我去个地方。”
“去哪儿？”
“终南山。”
归真观的门虚掩着，檐下那盏纸灯笼亮着，烛火在雪夜里微微摇曳。林晓推开门，院中空无一人，只有正殿的烛光透过窗棂，在地上投下暖黄的光。
正殿里，三面神像端坐着。慈悲面垂目，狰狞面收敛，温柔面微阖着眼，嘴角有一丝若有若无的笑意。
林晚跪在蒲团上，从怀里掏出一样东西——那是沈清漪三百年前写的那封信，她找人裱了起来，装在了一个小小的锦盒里。
“妈，”她轻声说，“我把信带来了。您看看，这是您当年写的。”
她把锦盒放在供桌上。
殿内很安静。只有香燃烧的细碎噼啪声，和窗外雪落的声音。
温柔面的眼角，似乎有什么东西闪了闪。不是泪，是一点极淡的光，像萤火虫一样，一闪即逝。
林晚看着那点光，眼眶渐渐红了。
“妈，”她的声音有些哑，“我很好，姐姐也很好。我们会好好活的。”
林晓在她身边跪下，也看着那尊神像。
“妈，”她说，“谢谢您。”
两人跪了很久。直到香燃尽，直到窗外的雪渐渐小了，直到烛火跳了跳，像是有人在轻轻吹气。
离开归真观时，已经过了子时。雪停了，月亮从云层里露出半张脸，清辉如水。林晚回头看了一眼，那盏纸灯笼还亮着，烛火在夜风里微微摇曳。
“姐，”她忽然说，“你说妈妈现在在干什么？”
林晓想了想：“可能在听我们说话。”
“她能听见吗？”
“能吧。”林晓顿了顿，“我觉得能。”
林晚笑了，转过身，和她并肩往山下走。
石阶上积了雪，踩上去咯吱咯吱响。走到半山腰时，林晚忽然停下脚步，指着远处：“姐，你看。”
山脚下，那座小城的灯火星星点点，像撒了一地的碎金。有烟囱冒着白烟，有窗户透出暖光，有狗叫声隐隐约约传来。
那是家的方向。
“走吧，”林晓握住她的手，“回家。”
两人继续往下走。月光把她们的影子拉得很长，在雪地上交叠在一起，像一个无法分开的整体。
回到家时，炉火还燃着。林晚脱了外套，坐在火边烤手。林晓去厨房热了两杯牛奶，端过来，一人一杯。
“姐，”林晚捧着牛奶，忽然问，“你说明年的冬至，我们还会这样吗？”
林晓看着她：“哪样？”
“坐在一起，喝牛奶，烤火。”林晚顿了顿，“吃你包的饺子。”
林晓沉默了一会儿，然后笑了。
“会。”她说，“每年的冬至都会。”
林晚也笑了。
窗外，雪又下了起来。细细密密的，落在院子里，落在石榴树上，落在她们回来的脚印上。
那棵石榴树静静立着，枝头的积雪又厚了一层。树下埋着的那枚并蒂果的果核，正在土里沉睡，等着明年春天发芽。
炉火噼啪响着，映得两人的脸红红的。
林晚靠在姐姐肩上，慢慢闭上眼睛。
“姐，”她迷迷糊糊地说，“晚安。”
“晚安。”
窗外的雪还在下，静静地，悄悄地。
远处传来一声鸡叫，天快亮了。
但夜还长，梦还暖。
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