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蹲在老槐树下的几个老头，看着陈老蔫直勾勾地走向那块卧牛石，都愣住了。
“老蔫，你魔怔了？”那个满脸皱纹像核桃一样的三爷爷，把烟杆在鞋底上磕了磕，站起身来，“跟一块石头较什么劲？”
陈老蔫没回头，他走到那块青黑色的巨石前，伸出那双粗糙的手，在冰冷粗粝的石面上抚摸着。这块石头，他从小摸到大，夏天在上面乘凉，冬天在上面晒太阳，它就像村里人的命运，沉重，顽固，一成不变。
“三爷，”陈老蔫的声音有些沙哑，像是从石头缝里挤出来的，“林书记说了，三天，把这块石头，雕成一只鸟。”
“啥？”
“鸟？”
几个老头面面相觑，以为自己听错了。
“他让我们雕只鸟出来，就给咱们村试点的名额。”陈老蔫补充道，语气平静得像是在说今天天气不错。
短暂的寂静后，是一阵压抑不住的嗤笑。
“老蔫，你是不是让那个年轻的书记给耍了？”一个豁牙的老汉咧着嘴，“咱这穷山沟里，除了石头就是土坷垃，哪来的金凤凰？还雕鸟，他咋不说让我们上天摘月亮呢？”
“就是，这不明摆着寒碜人嘛！”
“我就说，这好事轮不到咱们石嘴村。走了走了，回家睡觉去。”
嘲讽和泄气的话语像冰雹一样砸过来，陈老蔫却充耳不闻。他只是绕着那块卧牛石走了一圈又一圈，用手拍拍这里，敲敲那里，像是在跟一个老朋友商量一件天大的事。
老头们见他油盐不进，自觉无趣，骂骂咧咧地各自散了。夜色更深了，村子里静得只剩下风声和远处几声犬吠。陈老蔫一个人站在巨大的石头阴影里，像一尊小小的、固执的雕像。
他没有立刻回家，而是转身，朝着村子最东头，一间几乎要塌了的土坯房走去。
那是石爷的家。
石爷是村里辈分最高的老人，也是唯一一个正经的石匠。年轻时走南闯北，修过庙，建过桥，一手打石头的本事远近闻名。只是后来在一次开山时伤了腰，又摔坏了耳朵，人就变得孤僻，整日守着那间破屋，不与人来往。
陈老蔫走到那扇破败的木门前，犹豫了一下，还是抬手敲了敲。
“咚，咚咚。”
里面没动静。
他加重了力气，又敲了几下。
门里传来一阵窸窸窣窣的动静，过了半晌，门“吱呀”一声开了一道缝，一股尘封的霉味混着旱烟的味道扑面而来。一只浑浊的眼睛从门缝里露出来，警惕地打量着他。
“石爷。”陈老得把嘴凑到门缝边，大声喊道，“是我，老蔫！”
那只眼睛眨了眨，似乎在辨认。又过了一会儿，门才完全打开。石爷佝偻着背，手里提着一盏昏黄的煤油灯，灯光把他脸上的沟壑照得更深了。他已经快八十岁，瘦得只剩下一把骨头，耳朵上还塞着两团发黄的棉花。
“大半夜的，嚎啥？”石爷的声音像两块石头在摩擦，刺耳又费力。
“石爷，我想借家伙。”陈老蔫指了指屋角。
石爷的目光顺着他的手指看去，墙角里，斜靠着一排大大小小的锤子、凿子、钢钎。那些工具都生了厚厚一层红锈，显然已经很多年没用过了。
“借家伙？”石爷浑浊的眼珠转向陈老蔫，“你借来做啥？开山？还是凿墓？”
“都不是。”陈老蔫深吸一口气，几乎是用吼的，“我要雕东西！”
石爷愣住了，他举着煤油灯，凑近了陈老蔫的脸，昏黄的灯光在他脸上晃动。他似乎想从这张被岁月和贫穷刻满痕迹的脸上，看出什么端倪。
“雕啥？”
“一只鸟！”
石爷的眉毛拧成了一个疙瘩。他没再问，只是沉默地转过身，走进屋里。陈老蔫跟着进去，看到石爷从一堆生锈的工具里，挑挑拣拣，选了一把大锤，一把小锤，还有几根长短不一的凿子。
他把工具递给陈老蔫，一言不发。
陈老蔫接过那沉甸甸的铁器，铁锈蹭了他一手。他看着石爷，嘴唇动了动，想说声“谢谢”，却觉得这两个字太轻了。
“石爷，林书记说……”
“别说了。”石爷摆了摆手，打断了他，“吵得慌。”他重新坐回炕沿，拿起他的烟杆，像是已经忘了刚才的事。
陈老蔫没再多言，抱着那几件宝贝疙瘩，转身走出了石爷的家。
当他抱着工具回到村口时，村里已经彻底没了声息。月光洒在卧牛石上，泛着一层清冷的光。他把工具放在地上，脱下那件洗得发白的旧军装，只穿着一件单薄的褂子。
山里的夜晚，寒意逼人。他搓了搓手，哈出一口白气，然后抡起了那把大锤。
他没学过雕刻，他只知道，要想把石头变成想要的样子，就得先把多余的部分给敲掉。他选了一个棱角，用尽全身的力气，狠狠地砸了下去！
“当！”
一声清脆刺耳的巨响，在寂静的夜里猛然炸开，传出去了很远很远。
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