嵬隆低头看着脚下的冰层，那些冰晶正在沿着他的脚踝向上攀爬，试图将他冻结在原地。
只是微微动了动脚趾，符文脉络中涌出一股血光，将冰晶震碎。
“你放弃了所有的防守，把全部修为压进了这一剑里。”
他的语气像是一个品鉴者在点评一幅画作，“现在你的体里还剩下多少法力？三成？两成？”
孟寒洲没有回答。
他的虎口已经裂开，鲜血顺着剑柄滴落在冰面上，凝结成暗红色的血珠。
长剑上的裂纹已经蔓延到了剑脊，整把剑像是一块即将碎裂的冰雕，只是靠着剑意勉强维持着形状。
但他握着剑的手，依然稳。
嵬隆又向前迈了一步。
这一步落下的时候，他脚底的冰层骤然炸裂，血光从裂缝中喷涌而出，像是一朵盛开的血色莲花。
那些血光沿着冰面上的裂纹飞速蔓延，在千分之三息内将整片冰原切割成无数碎块。
孟寒洲精心构筑的冰封领域，在嵬隆的符阵面前只维持了不到五息。
“你的判断没错。”
嵬隆说，一边走一边活动着手腕上那条被斩断后又愈合的符文脉络。
“符文的脉络确实可以切断，但你的剑，还能斩出几次？”
孟寒洲没有回答。
但他的剑，回答了。
长剑在碎裂的前一刻骤然收敛了所有光芒。
剑脊上那一道道裂纹在这一瞬间倒转方向，从向外蔓延变成向内吞噬，整把剑的形体在急速收缩中扭曲变形，最终凝成一柄只有三尺长、两指宽的无光黑刃。
剑身上没有任何符文，没有任何光泽，像是一截从夜色里裁下的阴影。
嵬隆的脚步，第一次顿了。
他的声音里终于褪去了那层漫不经心的品鉴意味。
“哈哈！一个剑修碎了本命飞剑，今日你就是侥幸不死也废了。”
孟寒洲没有听。
或者说，他早已听不见了。
碎剑的那一刻，他的耳中只剩下一种声音——那是剑脊上裂纹倒转时发出的尖啸，像是一万把剑同时在磨刀石上翻转刃口。
那声音穿透耳膜，直抵识海，将他神魂中与飞剑相连的那一部分生生撕扯下来。
此刻，孟寒洲的虎口已经不再流血了。
不是伤口愈合了，而是因为碎剑之后，他体内仅存的气血正以肉眼可见的速度被那柄黑刃抽干。
他的脸色从苍白变成灰白，又从灰败变成一种近乎死人的蜡黄。
但他的眼睛是亮的。
那是一种很奇怪的光。
不是燃烧，不是炽烈，而是一种近乎凝固的、冰冷的专注——像是一个已经在悬崖边迈出半步的人，忽然发现脚下的万丈深渊里，倒映着自己此生最清晰的面容。
嵬隆看着那双眼睛，手腕上那道刚刚愈合的符文脉络忽然跳了一下。
不是因为疼痛。
而且是警觉。
他活了两千三百年，在魔域深处从一只最低等的血蛭一路吞噬进化到如今的位置，靠的不是力量——魔域里比他强的存在多如牛齿兽——他靠的是本能。
那种在黑暗中嗅到天敌气息时，浑身鳞片自动竖起的本能。
嵬隆动了。
两千三百年吞噬进化得来的肉身在这一刻展现出恐怖的爆发力——他的身形在冰面上拉出一道血色的残影，五指成爪，指尖符文脉络如活物般蠕动、膨胀，每一道纹路里都涌动着足以将一座山峰炼化成灰的符力。
孟寒洲那柄碎剑凝成的黑刃，让他本能地感到不安。
在魔域活了两千三百年，他学会了一件事：永远不要给对手出剑的机会。
第一爪落下。
五道血光撕裂空气，发出不是呼啸而是惨叫——那是空气本身被符文力量碾碎时发出的声音，尖锐刺耳，像无数亡魂在刃口上哀嚎。
孟寒洲没有退。
他甚至没有看那五道血光。
黑刃自下而上撩起，没有剑芒，没有剑压，没有任何修剑之人出剑时该有的一切异象。
那柄由碎剑凝成的黑刃只是安静地切过空气，像一把裁纸刀划过一张绷紧的宣纸。
嗤——
五道血光在触及孟寒洲之前，被从中剖开。
被剖开的血光从孟寒洲身侧掠过，在他身后的冰面上炸出五道深达丈许的沟壑，碎冰飞溅如霰弹。
嵬隆的瞳孔微微收缩。
他看清了那一剑。
不，他没有看清剑本身——那柄黑刃在运动中几乎没有反射任何光线，像是一个二维的影子在三维空间里旋转——他看清的是孟寒洲出剑时的状态。
这个人的眼睛没有焦点。
不是失明，不是涣散，而是他的视线已经完全不在嵬隆身上了。
孟寒洲的瞳孔里倒映的不是敌人，不是战场，甚至不是生死——那是一种将自己的全部感知压缩进剑刃三寸之内的专注，一种将神魂、气血、意志、乃至生命本身都浇筑进每一次挥剑中的决绝。
他把自己的肉身当成了剑鞘，把神魂当成了剑柄，把所剩无几的法力当成了剑身上的最后一层淬火。
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