天光终于艰难地撕破了厚重的云层，将惨白的光线投进破窝棚。
陈默几乎是数着秒熬过了后半夜。每一丝风声，每一片雪落，都让他心惊肉跳，紧攥着符书和秃笔的手心全是冷汗。直到看清门口积雪反射出的灰白光线，他才长长吁出一口浊气，僵硬冰冷的身体稍稍放松。
活着，又熬过了一夜。
他挣扎着爬起来，四肢百骸像是散了架，又冷又饿，喉咙干得冒烟。他扒开掩埋的雪层，那摊腥臭的黑水已经冻结，三枚彻底废掉的铜钱嵌在冰里，毫无光泽。他没去挖，只是看了一眼，便背起那小得可怜的包袱，踉跄着钻出了窝棚。
风雪小了些，但依旧寒冷刺骨。放眼望去，白茫茫一片，几乎辨不清方向。
往南。
师父的话是唯一的指南针。他辨认了一下太阳模糊的方位，深一脚浅一脚地开始跋涉。积雪没到大腿，每走一步都耗费巨大的力气。冰冷的空气吸入肺里，刀割一样疼。
肚子饿得咕咕叫，怀里那几块硬饼子他不敢多吃，只能小口啃一点，再抓几把雪咽下去，勉强压住那股磨人的虚火。
一路上，寂静得可怕。只有脚踩积雪的咯吱声，和自己的喘息声。偶尔有被惊起的寒鸦，扑棱着翅膀飞远，留下几声凄凉的呱噪。
他不敢停。停下来就可能冻僵，也可能被夜里可能存在的什么东西追上。他这根“人形蜡烛”，对黑暗里的玩意儿吸引力太大了。
走了不知道多久，太阳升到了头顶，又渐渐西斜。他的体力消耗殆尽，眼前阵阵发黑，全靠一股狠劲撑着。
终于，在太阳快要落山前，他爬上一道缓坡，视野豁然开朗。
坡下，不再是连绵的雪山和林子。一片相对开阔的谷地里，散落着几十户人家，炊烟袅袅升起。虽然同样破败，但比靠山屯似乎多了些人气。一条冻得硬邦邦的土路，从村子中间穿过，延伸向远方。
靠山镇。他听师父提过这个名字，是老牛岭这一带山下最大的一个聚居点，偶尔会有供销社的卡车过来。
希望。
这个词第一次如此真切地撞进他心里。有人烟，就意味着可能有食物，可能有信息，可能……有办法继续往南走。
他加快脚步，几乎是连滚带爬地冲下缓坡。
越靠近镇子，路上的行人渐渐多了起来。大多是穿着臃肿棉袄、面色黝黑的农民，扛着农具，或赶着空车，看到这个突然从山上下来的、衣衫褴褛、满脸冻疮的陌生孩子，都投来诧异和警惕的目光。
陈默低着头，尽量不去看那些目光。他知道自己现在这副样子很惹眼，很可疑。但他顾不上了，他需要找到一个能落脚、能换点吃食的地方。
镇子口有个歪歪扭扭的木牌，写着“靠山镇”。房子比靠山屯的规整些，多是土坯或砖石结构，偶尔还能看到一两栋红砖房。街上零星有几个穿着褪色军绿棉袄的人走动。
他的目光扫过街边。一个挂着“供销社”牌子的门脸开着门，里面似乎有人。旁边还有个幌子，写着“工农兵旅社”。
旅社？他不敢想。供销社……或许能问问？
他攥了攥怀里那点可怜的家当——几毛皱巴巴的毛票，是师父生前最后一点积蓄。他犹豫了一下，还是先朝着供销社走去。
刚走到门口，里面一个围着厚围巾、揣着袖笼的中年售货员就瞥见了他，眉头立刻皱了起来，眼神里满是嫌弃和驱赶的意味。
“去去去！哪来的小叫花子？这里没吃的给你！别挡着门！”声音尖利，毫不客气。
陈默的脚步顿住了，像被一盆冷水浇在头上。他张了张嘴，想说什么，却发现喉咙干涩，一个字也吐不出来。那售货员厌恶的表情，和靠山屯那些人的目光，重叠在了一起。
他默默低下头，转身离开。那点刚刚升起的希望，又被踩灭了几分。
不能去旅社，肯定会被赶出来。
他在街上漫无目的地走着，寒冷和饥饿更加猛烈地侵袭着他。天快黑了，夜晚的靠山镇，对他而言，同样危险。
拐过一个街角，他忽然闻到一股淡淡的、食物熟透的香气。是烤红薯！
他循着味道看去，只见街边背风处，一个头发花白的老头蹲在那里，面前摆着个小泥炉，炉子里闪着暗红的炭火，边上放着几个烤得焦黑、冒着热气的红薯。
老头的穿着也很破旧，脸上布满皱纹，但眼神却不像其他人那样充满警惕和排斥，只是有些麻木和疲惫。
陈默咽了口唾沫，肚子里那股饿劲被这香气勾得翻江倒海。他犹豫再三，还是慢慢走了过去。
他没说话，只是从怀里掏出那所有毛票，摊开手心，递到老头面前，眼睛却死死盯着炉子上那个最小的红薯。
老头抬起头，浑浊的眼睛看了看他，又看了看他手里那点可怜的毛票，愣了一下，随即叹了口气。
“娃子，这钱不够嘞。”老头的声音沙哑，“这年头，红薯也金贵哩。”
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