麦子收完后的第二十天，墨尘做了一个决定。他要烧了那些剑。
那天清晨，他站在麦田边，看着那七把插在泥土中的剑。诛剑、戮剑、陷剑、绝剑、心剑、意剑，还有他自己那把用四万七千怨念铸成的剑。它们安安静静地立在那里，剑身上落满了灰尘，锈迹斑斑。有的已经被藤蔓缠住了，有的被野草淹没了，有的被虫子蛀出了洞。它们不再是剑了，是废铁，是插在土里没人要的废铁。但他知道，它们还在等。等主人回来，等被握住，等重新亮起来。它们等了一辈子，还要继续等。他不能让它们等了。它们等了太久了，比他还久。一万三千年，从上古时代就在等。等一个能握住它们的人，等一个能用它们斩断天道的人，等一个能让它们不再杀人的地方。他给不了它们这些，他只能给它们一把火。
林清瑶站在他身后，看着他。她没有说话，只是站在那里，看着他的背影。那道背影很直，像一柄插在麦田里的剑。但她知道，那柄剑已经不想做剑了。他想做一个人，一个种地的、蒸馒头的、看蚂蚁搬家的人。他要把那些剑烧了，把那些杀过人的、等了一辈子的、还在等的剑，全部烧了。她不怕他烧剑，她怕他烧了之后，会后悔。
“墨尘。”她走过去，站在他身边。
他转头看她。那双眼睛是黑色的，很平静，平静得像一潭死水。但那死水下面有东西，不是暗流，是根，是扎进土里的根，是扎进她心里的根。“我想烧了它们。”
林清瑶握住他的手。“那就烧。”
那天下午，墨尘开始拔剑。他先拔诛剑。剑插得很深，他用了很大的力气，脸憋得通红，青筋暴起，手被剑柄磨出了血。剑从泥土中缓缓拔出来，带出一大块泥土，泥土里裹着麦苗的根须，白白的，嫩嫩的，像刚出生的蚕。他把剑放在地上，剑身上的锈迹在阳光下泛着红光，像干了的血。他伸手去拔戮剑，戮剑插得更深，他拔了很久，拔不出来。老人走过来，蹲在他身边，把手伸进泥土里，慢慢地刨，把剑周围的土一点一点刨开。泥土很湿，很黏，粘在手上，像浆糊。刨了很久，剑身露出来了，黑黑的，锈得不成样子。老人握住剑柄，轻轻一提，剑出来了。
墨尘看着他。“您怎么知道怎么拔？”
老人没有回答，只是看着那把剑。他种了七十年地，拔了七十年草，什么根没见过。剑和草一样，根扎得再深，也能拔出来。不是靠力气，是靠耐心。把周围的土刨开，让根露出来，轻轻一提，就出来了。他拔了一辈子草，拔剑也是第一次。但道理是一样的，根扎得再深，也能拔出来。
墨尘学着他的样子，把陷剑周围的土刨开，一点一点，很慢，很仔细。刨了半个时辰，剑身全露出来了，黑黑的，锈得发绿。他握住剑柄，轻轻一提，剑出来了。他笑了，那是一个很轻、很淡、却带着无尽释然的笑。
七把剑，他拔了整整一个下午。拔到最后一把的时候，太阳已经偏西了。那是他自己用四万七千怨念铸成的剑，剑身漆黑，剑柄血红，剑身上流转着四万七千道细小的纹路。那些纹路已经模糊了，被锈蚀了，被虫蛀了，看不清了。他握住剑柄，剑柄很凉，凉得像一万三千年前河边的水。他刨开周围的土，一点一点，很慢，很仔细。刨了很久，剑身全露出来了，黑黑的，锈得发白。他握住剑柄，轻轻一提，剑出来了。
七把剑并排躺在麦田边，剑身上落满了土，锈迹斑斑。有的已经断了，有的裂了，有的被虫子蛀出了洞。它们不再像剑了，像一堆废铁，像一堆没人要的、等了一辈子的、终于不用再等的废铁。
墨尘蹲在它们面前，看着它们。他想起那些死在这七把剑下的人，想起他们的名字，想起他们的故事，想起他们最后说的那句“替我活着”。他替他们活了，他种地，蒸馒头，看蚂蚁搬家。他活着，就是他们活着。剑不需要了，剑可以烧了。
“老人家。”他开口。
老人站在他身边，抽着旱烟。“嗯。”
“您有火柴吗？”
老人从怀里掏出一盒火柴，递给他。火柴盒很旧了，纸都磨破了，里面的火柴只剩几根。墨尘接过火柴，抽出一根，划了一下，没着。又划了一下，着了。火苗很小，在风中摇摇晃晃的，像一颗快要熄灭的星辰。他把火柴扔到剑上，火苗舔着剑身，滋滋地响。剑身上的锈迹在火中剥落，一片一片，像蛇蜕皮。火光映在他脸上，把他的眼睛照得很亮。
林清瑶站在他身边，看着那些剑在火中慢慢变形。诛剑的剑柄烧化了，戮剑的剑身烧断了，陷剑的剑格烧裂了。绝剑在火中发出滋滋的声响，心剑的剑身上那些细小的纹路在火中一张一合，像在呼吸，像在说——终于可以休息了。意剑烧得最慢，它在火中坚持了很久，剑身上的光芒忽明忽暗，像在挣扎，像在等什么。墨尘看着它，看着它一点点变形，一点点融化，一点点变成一滩铁水。他忽然想起心剑斩断的那根丝线，那根连着林清瑶的丝线。丝线断了，但他还能感觉到她。现在剑也断了，他还能感觉到它们吗？能，他在，它们就在。他活着，它们就活着。不是作为剑活着，是作为泥土活着，作为肥料活着，作为麦子活着。它们烧成灰，撒在麦田里，长成麦子，磨成面，蒸成馒头，吃下去，变成他的血肉，变成他的骨头，变成他的命。它们不会死，它们只是换了一种活法。
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