麦子收完后的第三天，墨尘体内的怨念又开始躁动了。
那天傍晚，林清瑶正在灶台前蒸馒头。苏浅雪在院子里劈柴，动作已经比刚来时熟练了许多，一斧头下去，木柴整齐地裂成两半，断面光滑得像刨过的木板。老人坐在门槛上抽旱烟，眯着眼睛看天。天边堆积着厚重的乌云，颜色发紫，像是淤血。
“要下雨了。”老人说。
苏浅雪抬头看了一眼，继续劈柴。她在千狐宗的时候，观天象是一门必修课，要看灵气流动，看云层变化，看风雨雷电的走向。那时候她觉得这些很简单，一眼就能看穿。现在她不想看了，看穿了又怎样？知道要下雨，就躲进屋里，等雨停了再出来。庄稼人不是这样活的。庄稼人看天，不是为了躲雨，是为了知道什么时候该播种，什么时候该施肥，什么时候该收割。雨要来就来，地还是要种的。
墨尘坐在麦田边，看着那片光秃秃的土地。麦茬还在，整齐地立着，像无数支笔。他在想那些怨念说的话——“我小时候也种过麦子。”他也种过麦子吗？他不记得了。他只记得八岁那年被师兄们堵在后山，只记得饿了三天的肚子，只记得那个分他半个馒头的女孩。再之前的事，一片空白。他不知道自己从哪里来，不知道父母是谁，不知道有没有兄弟姐妹，不知道有没有种过麦子。
怨念又开始低语了。不是之前那种平静的低语，是带着焦躁的，像暴风雨来临前的空气，又闷又热，压得人喘不过气。
墨尘闭上眼睛，想把那些声音压下去。压不住。它们像麦芽一样从土里钻出来，一棵，两棵，十棵，百棵，千棵，万棵。他在麦田里跪了下来，双手撑着地面，泥土从指缝间挤出来，指甲缝里全是黑泥。那些怨念在说——“来不及了，来不及了，麦子熟了，来不及收了。爹，你等等我，我马上就回来。娘，你再给我蒸一个馒头，就一个。媳妇，你等我，我打完这一仗就回来。娃，爹对不起你，爹没能看着你长大。”
墨尘的身体开始发抖。那些怨念不是在被炼化，是在发芽，是在生长，是在从他体内破土而出。他低头看着自己的手，手背上的青筋在跳动，皮肤下有东西在游走，像麦芽的根须，又细又密，布满了整只手。
林清瑶从灶房冲出来的时候，墨尘已经站不起来了。他跪在麦田里，双手撑着地面，浑身颤抖。他的眼睛是血红的，血红深处有什么东西在裂开，像干涸的河床，像龟裂的土地，像被太阳晒了一整天的泥巴。
她冲进麦田，跪在他面前。“墨尘！”
他抬起头，看着她。那双眼睛里的血红在消退，不是被压制，是被什么东西吞噬了。黑色的裂隙在血红中蔓延，像麦田里的裂缝，像干涸的河床，像老人脸上的皱纹。
“它裂了。”他的声音沙哑，像是从地底传上来的。
“什么裂了？”
“魔心。”
苏浅雪也冲了过来，她蹲在墨尘身边，看着他手背上那些游走的根须。她的脸色变了。“上古魔心？”
墨尘点头。“它一直在帮我压制怨念。现在它撑不住了。”
林清瑶握紧他的手。“会怎样？”
墨尘没有回答。他只是看着那片麦田，看着那些整齐的麦茬，看着天边堆积的紫色乌云。雨要来了，魔心要裂了，那些怨念要从他体内长出来了，像麦子一样，从土里钻出来，从皮肤下钻出来，从骨头缝里钻出来。他挡不住，他什么都挡不住。
老人站在田埂上，看着他们。他的烟斗已经灭了，但他没有发现。他只是看着墨尘，看着那个跪在麦田里的年轻人，看着他手背上那些游走的根须，看着他眼睛里的裂隙。他忽然想起很多年前，他爹死的时候也是这样的。躺在那张硬邦邦的土炕上，眼睛看着屋顶，看着那些被烟火熏黑的房梁。他问爹，你看见了什么。爹说，麦子，好大一片麦子，望不到边。他爹种了一辈子地，死的时候看见的还是麦子。
老人走下田埂，走到墨尘面前，蹲下来。他的手很糙，指节粗大，变形了，指甲缝里永远有洗不掉的泥。他伸出手，握住墨尘的手。那只长满根须的、正在裂开的手。
“小子。”他开口，声音沙哑，像磨刀石擦过镰刀。“你知道麦子为什么要裂开吗？”
墨尘看着他，那双正在被裂隙吞噬的眼睛里有一丝光。
“麦子种下去的时候是完整的，一粒，圆滚滚的，揣在怀里是热的。把它埋进土里，它就裂了，从中间裂开，长出根须，往下扎，长出芽，往上顶。它不裂开，就永远是一粒麦子，变不成麦苗，长不成麦秆，结不出麦穗。”老人看着他。“你裂开了，才能长出东西来。”
墨尘看着那双浑浊的眼睛。那里面有泥土，有麦茬，有七十年的日头，有七十年的雨水。那里面有一个老人一辈子种下的东西。他忽然觉得，那些正在裂开的东西，不是怨念，是种子。那些从他体内长出来的根须，不是要缠死他，是要扎进土里，是要活下去。
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