林观潮看着那行字，很久。
屏幕暗了又亮，亮了又暗，最后她回了一个字：好。
下午两点五十，她的车停在景山后街。
这是一条窄巷，青石板路，两边是些老旧的院墙，墙头探出枯黄的爬山虎藤蔓。
7号的门脸很小，黑漆木门，门楣上没有任何标识，连门环都是最朴素的那种铜环。
她推门进去。
里面没有她预想的任何场景，不是茶室那种氤氲的香气，不是办公室那种冰冷的秩序，甚至不是会所那种刻意的奢华。
只是一间书房。
极简的书房。大约三十平米，四面墙除了窗，全部是顶天立地的书架。
书架上塞满了书，中文的、外文的、线装的、精装的，密密麻麻，但排列得极整齐，像等待检阅的士兵。
房间中央是一张巨大的长案，黑檀木，桌面上除了一个笔架、一方砚台、一盏台灯，什么都没有。
案边两把椅子，也是黑檀木的，没有任何雕花，硬邦邦的，一看就不是为了舒适而设计。
窗开着一条缝，初春的风吹进来，带着料峭的寒意。
窗边有一盆兰草，栽在粗陶盆里，青翠的叶片斜斜垂落，在风里轻轻颤动。
他坐在长案后面。
没有起身。
甚至没有抬头。
他正在写字，握着一支狼毫笔，笔尖在宣纸上缓慢移动。阳光从窗外斜射进来，照亮他握笔的手，手指修长，骨节分明，无名指上那道旧疤在光下泛着浅淡的粉色。
她站在门口，没有出声。
他写完最后一笔，将笔搁在笔山上。然后才抬眼，看向她。
“坐。”他说。
一个字，没有任何多余的情绪。
林观潮走到长案对面，在那把硬邦邦的椅子上坐下。
椅面冰凉，透过薄薄的西装裤料渗进皮肤。
她看着他，他也看着她，两人之间隔着一张宽大的书案，像隔着一条无法逾越的河。
他没有寒暄。
他甚至没有叫她“观潮”。那个九年来他只叫过一次的名字。
他开口，声音平稳得像在宣读文件。
“封明宪送你的围巾。”
他顿了顿。
“喜欢吗？”
她看着他。
他的脸上没有任何表情。不是冷漠，不是愤怒，不是任何她预想中的情绪。
那是一种很完全很完美的空白，像一张白纸，你看不见任何内容，所以也无从揣测。
他的眼睛很静，静得像深潭，水面波澜不惊，底下却不知道藏着多深的漩涡。
她没有回答。
他又问。
“他送你的咖啡。”
“你放凉了。”
“没有喝。”
他看着她的眼睛，目光像手术刀一样精准。
“为什么不喝？”
她沉默了几秒。
书房里很安静，只有窗外偶尔传来的、遥远的车声。
她能听见自己的呼吸声，能听见心脏在胸腔里跳动的声音，甚至能听见血液流过耳膜时那种细微的嗡鸣。
“不喜欢耶加雪菲。”她说。
声音很轻，但在这片寂静里显得格外清晰。
他看着她。
很久很久。
久到她以为时间已经凝固了，久到她开始数自己心跳的次数——十七下，十八下，十九下。
然后他轻轻笑了一下。
那笑容很短，短到几乎看不出来。只是嘴角向上牵动了一毫米，眼角的纹路加深了一瞬，然后就消失了。快得像错觉。
“观潮。”
他叫她。
不是林总。
不是林观潮。
是观潮。
九年了，他只在她二十七岁那年的茶室里，这样叫过她一次。
那时她刚经历一场惨烈的商业败局，差点把观澜赔进去，是他出手摆平了一切。
事后在西山那间茶室，他泡了一壶陈年普洱，茶汤在紫砂壶里翻滚，热气氤氲了他的眉眼。
他说：“观潮，以后有我在，不用怕。”
那是第一次，也是唯一一次。
此刻，他第二次这样叫她。
“你知不知道——”
他停顿。
声音很低，低得像在自言自语。
“封明宪送你那条围巾——”
他没有说下去。
她等了几秒。等他把话说完，等他告诉她那条围巾背后有什么故事，等他说出某个她不知道的秘密。
但他没有。
他只是看着她，眼睛里有一种她看不懂的情绪，不是愤怒，不是失望，甚至不是质问。那是一种更复杂的东西，复杂到让她心头发慌。
她开口。
“牧隋。”
她看着他的眼睛，目光不躲不闪。
“你监视我。”
不是疑问句，不是试探，是陈述。语气平静得像在说“今天下雨了”。
他没有否认。
甚至没有一丝一毫的惊讶。
“是。”
他说。
声音很轻，轻得像一片羽毛落地。
“从1992年到现在，每一天。”
她看着他。
她的手指在膝盖上慢慢收紧，指甲陷进掌心，留下深深的白痕。
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