第二天，她以精准到近乎残忍的出价，拿下了那块地。
对手的代表在落槌后走过来，脸色铁青：“林总，有高人指点啊。”
她笑了笑。
“运气好。”
那天晚上，她主动给他打了电话。
“谢谢。”她说。
他在电话那头沉默了几秒。
“不用。”
她握着话筒，听着他的呼吸。
很轻，很稳。
“牧隋。”
“嗯。”
“你为什么——”
她顿了顿。
“不问我为什么帮你？”他接过去。
她没有说话。
他在电话那头轻轻笑了一声。
“林观潮，”他说，“你有没有想过——”
他停下来。
很久很久。
“算了。”他说。
“早点休息。”
电话挂断了。
她握着话筒，听着忙音，一下，两下，三下。
窗外是1996年北京的夏夜，蝉鸣铺天盖地，像有什么东西急于告诉世界，却不知从何说起。
-
1997年，他送她那本《转型期的中国经济》。
扉页上他写了一行字：
“给观潮——纵言 1996.5.20”
那是他第一次在她面前借用别人的身份。
他知道那本书她想要。她提过两次，都是不经意间。他知道她不会开口问他要，所以他买了，请秦纵言帮忙签了名，然后以秦纵言的名义送到她手上。
他不想让她为难。
他以为这是一次完美的、不露痕迹的给予。
他不知道，她翻开扉页时，最先注意到的是那行字的笔迹。
秦纵言的签名，她在大学时见过很多次。不是这样的。
这笔迹，横平竖直，收锋利落，像一份批阅完毕的公文。
像他。
她没有拆穿。
她把书放在书架上最显眼的位置，每天都能看见。
她也不知道，他后来每次去她办公室，都会下意识地看向那本书。
他怕她发现。
又怕她永远发现不了。
-
1999年，她的生日会。
他送了一盏浴室的灯。
不是最贵的礼物，不是最用心的礼物，不是最能体现心意的礼物。
他亲自选了一盏。光线柔和，不刺眼，色温刚好接近自然光。
他让人改装了电压，适合国内使用。
他请人用最精致的礼盒包装，附了一张卡片，上面只写了六个字：
“生日快乐。牧隋。”
他把卡片放进礼盒之前，犹豫了很久。
他本来想写多一点。想写“这个牌子的灯光线对眼睛好”，想写“希望你每天早晚都能看清自己”。
甚至想卖弄一点法文，写些暧昧不清的美丽句子。
他写了又划掉，划了又写。
最后只留下那六个字。
生日会上，她当众拆开礼物。
他站在人群边缘，看着她。
她打开礼盒，看见那盏灯。
她的手指在那张卡片上停了一下。
只是一下。
然后她抬起头，笑着说：“牧处有心了。”
他点点头。
他也笑。
他把手插进裤兜里，指节攥得发白。
那天晚上，他独自坐在车里，抽了很久的烟。
他想：她已经知道了。
他又想：她知道又怎样。
他再想：她知道——然后呢？
车窗外的北京城灯火辉煌。1999年的年底，所有人都在期待千禧年。只有他，忽然害怕起时间的流逝。
因为时间每往前走一天，他就离“没有说出口”更近一步。
而离“说出口”，还隔着无数个不敢。
-
2002年。
她决定收缩地产，向科技和金融转型。
他是在一次私人饭局上听到这个消息的。
席间有人不以为然：一个女人，地产做得好好的，非要去碰那些看不懂的东西。互联网？那玩意儿能当饭吃？
他放下酒杯。
“她看得懂。”他说。
全场安静。
他站起来，对主宾点了点头，说“失陪”。
那天晚上他没有回家。他让司机把车开到她公司楼下，坐在车里，看着二十层那扇窗。
灯亮到凌晨两点。
她一定又在加班。
他想上去。
想问她：转型遇到什么困难？资金够不够？需要我做什么？
想告诉她：你做什么决定，我都支持。地产也好，科技也好，哪怕你明天说要把公司开到月球上去，我也想办法给你批地。
但他没有。
他只是在车里坐着，看着那扇窗，从亮到暗。
凌晨两点十五分，灯灭了。
十五分钟后，她从大厦门口走出来，披着那件深灰色大衣。
他没有下车。
他看着她拦下一辆出租车，消失在长安街的夜色里。
他忽然发现，自己已经很久没有这样远远地看着她了。
不是不想靠近。
是不敢。
因为她越来越耀眼了。他站在她身边时，不再是那个“可以帮她解决一切问题”的牧处，而只是一个——和她并肩站在人群里，却不知道手该往哪里放的男人。
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