“只是？”
“风太温柔了，你要小心，它会让人舍不得离开。”
我接过笔记本，轻声说：“我已经习惯风不留人。”
她怔了怔，然后轻轻点头：“那明天见？”
“明天见。”
她转身离开，背影渐渐融进夜色里。
我望着她消失的方向，风再次吹起，带来一阵桂花香。
我忽然想到一句话：
“有些人，是风带来的，不是命。”
那一夜，我几乎没睡。
风从窗外吹进来，翻动桌上的纸张，像有人在悄悄读我未写完的句子。
我拿起笔，写下：
“第143天。夜。 今天的风没有方向。 它只是绕着某个名字打转，像找不到出口的思念。”
写完，我放下笔，靠在椅背上。
窗外有月亮，半藏在云后。风里有细微的潮气，我闭上眼，听见自己心跳的节奏，像在和风对话。
第二天，阳光明亮。
我去了江边，林澜不在。
水面平静，只有几只白鹭在岸边啄水。
我在她常坐的那块石头上，发现一张折叠整齐的纸条。
上面写着：
“风的形状，不在天上，也不在水里。 在我们走过的地方。 ——林澜”
我盯着那句话，心里忽然一空。
那种感觉，就像风忽然停了一瞬。
我环顾四周，没有她的身影，连伞的影子也没有。
风轻轻拂过纸面，把它吹得微微弯起边角。
我把纸折好，收进笔记本最前一页
那天下午，我去了一趟旧书店。
老板见到我，笑着说：“又来了？这回买什么？”
我说：“有风的书。”
他愣了一下，笑：“那全世界的书都行。”
我笑了笑，随手拿了一本《风与诗》。翻开第一页，竟然又看到一句熟悉的字迹：
“写风的人，终会被风写进别人的故事。”
那一刻，我忽然明白——
风不只是方向，也是命运的一种手笔。
夜晚，我回到屋里。
窗外的灯光映在墙上，风铃叮当。
我翻开日记，写下：
“第144天。晴。 林澜没来，但她留下一句话。 风有形，只是我们看不见。 我开始相信，风其实懂人。 它带走的，从来不是故事的结尾， 而是让人重新出发的勇气。”
写完，我放下笔，靠在椅背上。
风穿过指缝，我忽然想到安宁、知秋、林澜——
每一个出现在风中的人，都是路的一部分。
风的形状，也许就是这些人留下的影子。
半夜，我又梦见江边。
风很大，浪声盖过雨声。
林澜站在远处，伞被吹开，她笑着朝我挥手。
我跑过去，却怎么也靠近不了。
风在我们之间卷起水雾，把她的轮廓一点点模糊。
我听见她说：“风还会来。”
醒来时，天已微亮。
我起身开窗，江边的方向有一抹晨光。
风再次吹进来，拂过笔记本的封面。
我拿起笔，轻轻写下：
第145天。 风有形，有名，也有回声。 它从不属于谁，却让人找到自己。”
我合上笔记本，深吸一口气。
窗外，风掠过梧桐，叶子沙沙作响。
我忽然笑了。
也许，这就是风的形状。
不是看见，而是被吹动。
不是终点，而是继续。
“第146天。 我不知道风明天会往哪吹。 但我想， 我会跟着它——
去下一个还没写完的方向。”
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