此刻，角落里正堆着几十斤水灵灵的蔬菜：顶花带刺的黄瓜、红艳艳的番茄、饱满的菜心、嫩生生的豆苗，还沾着露水似的。
他意念一动，将这些鲜灵得与这肮脏后巷格格不入的菜蔬，一堆堆地“取”了出来，码放在干燥些的墙根下。
腾出约莫一立方米的空间。他心里默算，这空间，回去就能换成粮食。棒子面也好，白面也罢，多多益善。
做完这些，他才拍拍手，转回前门。徐子怡还在门口等着，见他空手回来，有些疑惑。
何雨柱只道：“跟后面师傅打了个招呼。你好生安顿，缺什么，捎个信。”
他将徐子怡送到戏院管事的跟前，那管事的认得他，知道这位何先生有些来路，又和报馆的主笔相熟，很是客气。何雨柱不多寒暄，只留下一句“多关照”，又深深看了徐子怡一眼。她站在戏院幽暗的门厅里，身后是斑驳的戏神壁画，月白的旗袍像一盏朦胧的灯。她冲他努力笑了笑，挥挥手。
何雨柱转身，撑开伞，重新没入无边无际的雨丝中。这回，伞下只他一人。
下午，雨势稍歇，天色依旧沉郁。何雨柱换了身不起眼的灰布长衫，开始跑粮店。
香江的粮店，多聚集在上环、西营盘一带。
铺面都不大，门口堆着麻袋，空气里浮动着陈米、面粉和豆子混合的、尘土般的味道。因着北边战事连绵，逃难过来的人一日多过一日。
码头上、山边木屋区里，挤满了面有菜色的新移民。人多，工价就贱，可肚皮却不会因工贱而少饿半分。
何雨柱走了三家店，问价，看货，也听伙计掌柜的闲谈。
心头那本账，越算越沉。
最贱的是棒子面，也叫玉米面，金黄粗糙，是穷苦人肚里的主要填充物。
内地不过几分钱一斤的东西，在这里，因着运费、层层盘剥，更因着那似乎永无止境的难民潮带来的畸形需求，竟卖到了一角三分港币一斤。
一角三，折合如今内地那套新发行不久的人民币，也差不多一毛三四了。贵得离谱。
反倒是白面、大米，价格虽也比内地高些，差价却不像棒子面这般骇人。
上好精白面，不过两角出头；泰国香米，也不过两角五六。
何雨柱清楚，这其中的关节在于运输和“档次”。白面大米，吃得起的终究是少数，货源也相对“高级”，有稳定的南洋、暹罗来路。
而棒子面，走的是北方的渠道，如今那边兵荒马乱，水路陆路都不太平，风险大，成本自然层层加码，最终都压在了那些只为果腹的、最赤贫的人肩上。
“作孽啊，”一家粮店的老掌柜，戴着老花镜扒拉算盘，头也不抬地对这看似打听行情的生客叹道，“十年前，一斤棒子面，不过三四仙（分）。现在？翻了多少倍？这世道，是越来越看不明白了。人不如草。”
何雨柱默默点头，走出店铺。
站在湿漉漉的街上，他看着那些衣衫褴褛、牵着骨瘦如柴孩童在粮店外徘徊张望的人们，心头像压了块浸透雨水的石头。
他这点微末之力，改变不了大局，但至少，他可以利用这短暂的滞留，用信息的不对等，做点什么。
他手里有一笔不算少的港币，是在《新晚报》连载小说和之前一些零散稿酬所得。离港之前，他得把这些纸钞，全部换成实实在在的粮食。
白面大米要囤，那救命的、能多喂饱几张肚皮的棒子面，更要囤。他的“随身空间”有限，但塞满了，便是希望。这念头一起，便如野草疯长，烧得他心头滚烫。
傍晚时分，何雨柱来到《新晚报》报社所在的小楼。
楼是旧楼，墙壁上爬着深绿色的常春藤，被雨水洗得发亮。门口停着几辆忙着装卸报纸的自行车，空气中弥漫着油墨和湿报纸的气味。
他熟门熟路地上到二楼，推开主编室的门。里头烟雾缭绕，几乎看不清人。主编罗浮陷在一张旧沙发里，头发抓得像鸡窝，面前堆着山高的稿纸和报纸清样，烟灰缸里塞满了烟蒂。
“老罗，你这是要成仙？”何雨柱挥挥手，驱散面前的烟雾。
罗浮抬头，见是他，一双布满血丝的眼睛亮了亮，随即又黯淡下去，苦笑道：“成仙？我快成鬼了！何老弟，你来得正好，快救救急！”
他抓起桌上几张报纸，啪啪地拍着：“你看看！从昨天到今天，全是这个！‘珠宝大亨之子杰克刘，夜劫旺角警署，掠走长短枪械十余支，下落不明’！全港的报纸都在跟，号外出了一版又一版，我们这小说连载，还有副刊那些风花雪月，谁还看？读者来信都在问这个杰克刘是不是有三头六臂，会不会来抢他们家！”
何雨柱拿起报纸看了看。标题耸动，配图模糊，是警署被撬开的军火库大门。
杰克刘的照片是个穿着西装、梳着油头的年轻人，相貌平常，眼神里却有种说不出的偏执。
“警方没线索？”何雨柱问。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！