“滚。”何雨柱说。
还是那个字，平静无波。
黄毛如蒙大赦，连滚爬爬地后退，又去拖拽地上呻吟的同伴。
几个人相互搀扶着，踉踉跄跄，像几条被打断了脊梁的野狗，眨眼就消失在油烟弥漫的巷子深处。
大排档里死寂了一瞬，随即，喧哗声以更大的音量响起。
人们继续吃酒，划拳，仿佛刚才只是一段无关紧要的插曲，是这市井之夜必然伴随的、一点带着血腥味的佐料。
伙计走过来，面无表情地拔掉桌上的弹簧刀，用抹布擦了擦桌面，又端上一盘新炒的菜，送到另一桌。
何雨柱坐回凳子，看了看吴家丽。
她脸色依然苍白，但眼睛睁得很大，看着他，像看着一个突然从地里冒出来的、陌生的神只。她裙子上溅了几点深色的油污，像骤然开放的小花。
“没事了。”何雨柱说，声音缓和下来。他拿起还剩的半杯啤酒，一口喝干。冰凉的液体滑过喉咙，压下喉间那一点因剧烈动作而翻涌的腥甜。
“走吗？”他问。
吴家丽点点头，说不出话。
何雨柱掏出一张皱巴巴的纸币，压在空盘子底下，站起身。吴家丽也站起来，腿有些软，扶了一下桌子。
他们离开那片喧嚣的火光，重新投入蜿蜒昏暗的巷子。
背后的镬气、人声、油烟，依旧浓烈，像一锅永远在沸腾的、巨大的、活着的汤。而他们正从这汤里被短暂地舀出来，走向一个相对安静的、霉味与雪花膏味混合的所在。
回到那间屋子，日光灯依旧青白地亮着。铁门关上，将市井的声浪隔绝在外，只留下隐约的、闷闷的底噪。桌上，橘子皮已经有些发黑蜷缩了。
吴家丽靠着门板，轻轻吁了口气，胸脯起伏。
港城的夜总是裹着一层黏腻的汗衫，贴在人身上，扒不下来。
何雨柱躺在吴家丽客厅那张藤椅上，脊背能感觉到缝隙里渗进来的、白日里积存的温热。
这热不同北方，北方的热是干爽的，是晒透了的麦秸垛，躺上去有“哗啦”的响动；这里的湿热却沉默，是浸了水的棉被，沉沉地压着口鼻。
里间隐约传来水声，淅淅沥沥，像三月里化不开的牛毛细雨，一下一下，挠在耳膜上。
何雨柱闭上眼，丹田里那点清凉如井水的气，开始不安分地游走。他知道那是什么声音。
傍晚时，吴家丽指着那扇薄薄的木板门后头，说：“柱哥，你用那个盆，我……我晚些再收拾。”
他没用那盆。他是个身上藏着座山的人。
忽然间——也说不上是忽然，像梦里一脚踏空——他的“神识”飘了出去。这本事是南华山升到三级时带来的，薄薄的一层念想，能如壁虎般贴着墙根游走。他平日不敢多用，怕这念头野了，收不回来。
可今夜，那湿热的沉默，那淅沥的水声，像一双无形的手，将那缕神识轻轻一推。
它便过了那层木板。
于是他便“看”见了。说是看见，却不全是用眼。那是一片朦胧的水汽，白得像刚挤出的羊奶，在昏暗的灯光里翻滚。
何雨柱只觉得脑子里“轰”的一下。那不是响，是炸开一片空白。
藤椅发出一声不堪重负的呻吟。
他猛地咬住后槽牙，齿根传来酸涩的痛感。不能。这个念头像一根冰冷的钉子，楔进翻腾的欲念里。
他想起北方的冻土，想起师傅教他拳时，在腊月天里让他赤脚站桩，寒气从脚心钻进去，把一切躁动都冻成硬邦邦的石头。他又疯狂地默念南华山心法里那几句静心诀，磕磕绊绊，字句在火海里被烧得变形。
神识仓皇逃回，像被烫了触角的蜗牛，缩回壳的最深处。那壳，就是他这副经过系统与山灵之气反复捶打的身躯。
他调动起全身的气力，去压，去按，去平息那几乎要破体而出的燥动。那过程，像用肉身去堵一道裂开的堤，洪水在内部左冲右突，撞得他五脏六腑都移了位。汗水，不是热汗，是一种冰冷的、后怕的粘液，瞬间浸透了他单薄的衣衫，贴在藤椅上，嘶啦一声轻响。
不知过了多久，或许只是几个喘息，或许已是一炷香。体内的洪水渐渐退了，留下满目狼藉的疲惫。
那野火也熄了，余烬却还在暗处闪着红色的眼睛。水声停了。里间传来窸窸窣窣的衣物摩擦声，布料滑过皮肤的微响，此刻听来，竟比方才的水声更催人心魄。
何雨柱死死闭着眼，把呼吸放得又长又缓，模仿着熟睡的频率。直到里间的灯“啪”地灭了，一切重归寂静，只有他自己的心跳，在耳边敲着沉重而缓慢的鼓点。
“叮——”
一声尖锐的、带着金属摩擦质感的鸣响，不是从耳朵，是从脑仁深处直接炸开。何雨柱猛地睁开眼，窗外天已蒙蒙亮，是一种蟹壳青的、憋着雨的颜色。藤椅的印子还刻在背上，酸疼。那“叮”声的余韵还在颅腔里震颤，随即，几行半透明的、泛着微绿荧光的字，流水般在他视界里展开：
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