上京东边，第三分区，居民区。
说是居民区，其实就是一片建筑密度堪称鸽子窝的棚户区。
十几万人密密麻麻挤在这里，四处漏风，没有被褥。
一家老小挤在一个十几平米的空间里，靠着彼此的体温熬过冬夜。
太阳偏西的时候，地平线上扬起了尘土。
“军车！有军队来了！”
一个蹲在废墟上放哨的年轻人猛地站起来，指着远处大喊。
人群骚动起来，有人下意识往后缩，有人弯腰捡起了石头。
这两天的暴乱让所有人都像拉满的弓弦，任何风吹草动都能引爆恐惧。
“别慌！打的是……罗家军的旗号！”
喊话的人声音都在发抖，但这一次是因为激动。
打头的是一辆墨绿色军用卡车，车顶上插着一面不大的旗帜，上面绣着“守备军”三个字。
车厢两侧刷着褪色的标语——“军民一家”。
这些字还是罗天泽在位时刷上去的，风吹日晒两年多，斑斑驳驳，却在这一刻显得格外扎眼。
车队在安置点边缘停下，第一辆车的副驾驶门打开，一个年轻男人跳了下来。
他穿着一件洗得发白的军大衣，领口敞着，露出里面深灰色的毛衣。
头发被风吹得有些凌乱，脸色也因为连日的奔波显得有些疲惫。
可那双眼睛却亮得惊人，像是寒冬里烧得正旺的两团炭火。
“那是罗不伟，第二十一区的区长？！”
“对，就是他，我见过，罗老的儿子！”
“罗老的儿子？他怎么到这儿来了？”
罗不伟没有理会那些窃窃私语，大步走到车厢后面，亲自拉开了挡板。
白花花的大米从麻袋缝隙里漏出来，在阳光下闪着一层柔和的光。
“乡亲们！”
罗不伟的声音不大，却透着一股子沉稳的劲儿。
“我是二十一分区区长罗不伟。
今天不跟你们讲大道理，也不是来让你们去劝高干区的人们回来的。
我就是来送粮食的。”
没有“请保持秩序”的劝告，没有“不要聚众闹事”的警告。
他甚至没有提一句高干区那边的战况，好像那些正在燃烧的防线、那些不断攀升的伤亡数字，都与他无关。
他只是来送粮食的。
仅此而已。
“每人先领两斤，不多，但够这两天吃口热乎的。
后面的，我在想办法……
老人和孩子优先，大家排好队，别挤。”
说着，他弯腰扛起一袋大米，往临时搭起的发放点走去。
身后的士兵们愣了一下，也纷纷跟上，有人扛米，有人抬锅，有人在空地中央架起了几口行军锅。
人群像是被什么东西击中了一样，僵在原地。
一个头发花白的老太太盯着罗不伟的背影，眼眶突然红了。
“像……真像啊……”
她嘴唇哆嗦着，声音沙哑得几乎听不清。
“跟病毒爆发后，罗老的神态一模一样，一模一样……”
“当年病毒刚爆发那会儿，罗老也是这样，亲自端着碗，一口一口喂那些被隔离的孩子。”
旁边一个中年男人接话，喉结上下滚动。
“那时候我就在现场，罗老自己三天没吃饭，把口粮全给了儿童收养所。”
“罗老是个好人啊……”
“好人有啥用？好人走了，上京的天不就塌了？”
议论声此起彼伏，像潮水一样在人群中蔓延。
有人抹眼泪，有人叹气，更多的人则是不约而同地把目光投向那个正忙着搬粮食的年轻人。
罗不伟似乎没有听到这些话，又或者听到了，只是装作没听见。
他把一袋大米扛到发放点，麻利地解开绳子，让白花花的大米哗啦啦地倒进铁皮桶里。
动作熟练得不像一个指挥官的公子，倒像是在粮站干了大半辈子的老工人。
“让一让，让老人先来。”
他伸手扶住一个拄着拐杖的老头，从铁皮桶里舀了满满一搪瓷缸子米，塞进老头怀里。
老头颤巍巍地捧着缸子，眼泪啪嗒啪嗒掉在米粒上。
“孩子……你爹他太可惜了……”
“大爷，先吃饭。”
罗不伟打断了他，语气温和却坚定，
“吃完饭，什么都好说。”
老头张了张嘴，最终什么也没说，只是深深地鞠了一躬，转身蹒跚着走了。
队伍渐渐排了起来。
没有人插队，没有人哄抢。
这些两天前还红着眼睛冲破防线的难民，此刻安静得像一群听话的小学生。
偶尔有人往前挤，旁边的陌生人会伸手拦住，说一句。
“别急，罗区长的儿子在这儿，还能少了你的？”
这句话像是有某种魔力，能让所有焦躁平息下来。
“你们说，这暴乱啥时候是个头啊？”
队伍中间，一个胡子拉碴的汉子接过同伴递来的烟屁股，猛吸了一口。
“这两天我算是看明白了，光靠咱们自己，就是冲进去把四大家族全宰了。
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