两个老人坐在草地上，谁也没说话。
这时候的张卫国还是之前历史中的样子，这样能更好接受一点。
过了很久，张卫国才开口：
“包希仁，我要是告诉你，这里是九百多年后，你信不信？”
包拯看着他，沉默了一会儿，问：
“九百多年后？”
张卫国点点头。
包拯又看了看远处那些奇怪的东西——那些奔跑的铁盒子，那些高得吓人的楼，那些花花绿绿的招牌。他想了想，说：
“我信。”
张卫国愣了愣：
“你信？”
包拯点点头：
“我见过你。”
“见过我？”
“在梦里。”
包拯说，“你刚来天长县那年，你说你在梦里见过我。那时候我不信。后来我想，也许你说的，是真的。”
他顿了顿，看着张卫国：
“所以你说的，我都信。”
张卫国看着他，忽然笑了。
“包希仁，”
他说，“你这人，真是，”
“真是什么？”
张卫国没回答，只是站起身，伸出手：
“走。我带你看看，九百多年后的世界。”
两个人走出草地，来到路边。
包拯站在那儿，看着来来往往的汽车，一动不动。
“这是车？”他问。
张卫国点点头：
“叫汽车。不用马拉，自己会跑。”
“怎么跑的？”
“烧油的。”
“油？”
包拯想了想，
“灯油？”
张卫国笑了：
“不是那种油。是地底下挖出来的油，提炼过的。”
包拯蹲下身，凑近看一辆停着的车。他伸手摸了摸车漆，凉凉的，滑滑的。又敲了敲，邦邦响。
“铁的。”他说。
“对，铁的。”
包拯直起身，看着那车，忽然问：
“这东西，跑得快吗？”
张卫国想了想：
“比马快。快很多。”
“快多少？”
“一匹好马，一天跑几百里。这东西，一个时辰能跑一千里。”
包拯愣住了。
他张了张嘴，想说什么，却什么都没说出来。只是又看了看那些车，眼神里有一种说不出的东西像是惊讶，又像是敬畏。
过了一会儿，他忽然问：
“这东西，贵吗？”
张卫国想了想：
“普通人买不起。”
包拯点点头，没再问。
但张卫国看见，他看着那些车的眼神，变了。
他们坐了一辆车，进了城。
包拯一路上都没说话。
他坐在后座，死死盯着窗外，眼睛一刻不停地看。
看那些高高的楼，看那些宽宽的马路，看那些密密麻麻的人，看那些花花绿绿的招牌。
下车的时候，他站在一座高楼底下，仰着头，看了很久。
“这楼多少层？”他问。
张卫国数了数：
“三十多层吧。”
包拯沉默了一会儿，说：
“东京的城墙，还没有它高。”
张卫国点点头。
包拯又看了好一会儿，忽然问：
“盖这么高，怎么上去？”
“坐电梯。”
“电梯？”
张卫国带他走进楼里，走到电梯前。
门开了，两个人走进去。门关上，电梯开始上升。
包拯的身体微微晃了晃，手扶住了墙壁。
他看着那跳动的数字，一声不吭。
门再打开时，已经到了二十楼。
包拯走出来，站在窗边，往下看。
那些车，那些楼，那些人，都变得小小的，像蚂蚁，像棋子。
他看了很久，然后转过头，看着张卫国：
“张先生，这就是九百年后？”
张卫国点点头。
包拯又看了一会儿窗外，忽然笑了。
那笑容很轻，很淡，但这一次，是真的笑。
“挺好。”他说。
晚上，张卫国带包拯回了自己的小屋。
屋子不大，一张床，一张桌子，两把椅子，一个衣柜。墙上挂着一盏灯。
包拯坐在椅子上，打量着这屋子。目光从那盏灯上扫过，又移开，又扫回来。
“那是什么？”他指着灯问。
“灯。”
包拯愣了愣：
“灯？灯不是要点火吗？”
张卫国笑了笑，走过去，按了一下开关。
灯亮了。
包拯猛地站起来，退后一步，盯着那盏灯，眼睛瞪得老大。
“这、这是，”
“电灯。”
张卫国说，
“不用火，用电。”
包拯慢慢走近，仰着头，看着那亮堂堂的灯。他伸出手，想去摸，又缩回来。又伸出手，轻轻碰了碰灯罩。
热的，但不烫。
“电是什么？”他问。
张卫国想了想：
“一时半会儿说不清。反正不是火，也能亮。”
包拯站在那儿，看了那盏灯很久很久。
后来他坐下来，还是仰着头看。看着看着，他忽然说：
“要是当年审案的时候，有这样的灯，就不用熬坏眼睛了。”
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