拓跋燕回没有避。
“是他。”
清国公盯着她，眼中有着近似荒芜的怒。
“你疯了。”
他说。
声音很低，却极狠。
“疯得彻底。”
他的手微微发抖，不知是气，是笑，还是十年冰决突然松裂。
“你知道你在说什么吗？”
“你在把你五哥的血，押在一个半年前还需要群臣扶着才能站稳的少年皇帝身上！”
“你在用大都的最后一点底气，去赌一个他甚至保不住自己国土的皇帝！”
他的声音渐渐嘶哑：
“你知不知道这意味着什么？”
他看着她。
眼中不是对她。
是对命。
“你这是——”
“把刀递到别人手里。”
“让自己跪着——把脖子贴上去。”
堂内风声仿佛灌了进来。
火焰摇动，一瞬暗，一瞬亮。
拓跋燕回没有说话。
只是任他盯。
清国公终于笑了。
笑里没有轻蔑，没有愤怒，只有一种从骨髓里翻出的悲凉。
“丫头。”
“你不是在复仇。”
“你是在自杀。”
他的声音轻，却像重石落在静水深底。
清国公盯着拓跋燕回。
那一瞬，他眼中原本挣扎出的那点微光——彻底熄了。
像久雪初融的暗河，本以为要流动，却在下一刻重新被寒冰冻住。
他的背脊微微弯下去，像肩上那把十年来压着的刀，又重新落回心口。
不是衰老。
不是疲惫。
是——死心。
萧宁。
他竟然从拓跋燕回口中，听到了这个名字。
清国公的指尖慢慢松开，又慢慢握紧。
心口涌出一阵说不出的冷。
荒唐。
简直荒唐。
拓跋燕回一定是疯了。
他心中这样说着，甚至连愤怒都淡了，只剩下深到骨髓的不可理喻。
与这个大尧皇帝联手？
助他？
借他？
押全部生死在他身上？
——这不是谋，这是疯。
他闭了闭眼，许多关于萧宁的传闻，在心底浮现，一条条、一件件，如污泥堆叠般呈现。
他记得很清楚。
那个被称为大尧“第一纨绔”的皇帝。
继位前，醉酒逐月，斗鸡走马，夜宴十里红灯，不识政理，不论军务，花天酒地，荒唐至极。
京中酒肆、赌坊、花院，只要提“小昌南王”四字，便无人不知，无人不笑。
说他什么？
“生而无骨。”
“笑里无心。”
“眼中无人。”
一个被当做笑柄养大的小王爷。
然后是登基。
登基那日，大尧朝堂本以为换了个傀儡。
人人都知道，真正掌权的，是那几个老臣，是三党，是世家，是穆家，是荀氏。
萧宁不过坐在最华丽的位置上，像个挂在庙里的神像。
好看，无用。
清国公甚至还记得人传的话：
“萧宁？他一个人，连大尧一只带巾小吏都说不过。”
“他读书十年，连字都写不端正。”
“让他批折？不如让他写请帖。”
“他知道军粮一石多少钱吗？他知道一骑行军一日消几两盐吗？”
“不知道。他什么都不知道。”
这就是拓跋燕回说的——帮手？
清国公心中发出一声冷笑，却没有声音。
笑到后面，甚至连笑意都淡了。
是了。
萧宁会帮？
他怎么帮？
凭什么帮？
拿什么帮？
——拿他那张被群臣架着才坐得稳的龙椅吗？
清国公抬眼，目光漠然而空。
他甚至能看到未来的荒诞结局：
拓跋燕回举着大尧的旗，走进大都，让所有人知道她投敌叛国。
然后呢？
大尧自己被拓跋努尔碾碎。
萧宁成灰。
拓跋燕回随之陪葬。
没有仇。
没有局。
没有逆转。
只有死。
荒唐。
太荒唐了。
甚至不值得怒。
清国公心中缓缓浮出一个念头：
她真的疯了。
或者……
或者多年沉忍，使得她已经走到了绝境，不惜抓住任何一个能称为“可能”的希望。
就像一个在深井中落了十年的之人，看见头顶一丝缝隙的光——便以为那是出口。
可那不是出口。
那是井口外的天光。
仰望得再久，也不代表能上去。
清国公的喉中溢出一声极轻的叹息。
不是怜悯。
不是可惜。
而是一种说不出的冷。
他承认，拓跋燕回胆识极大。
承认她心志极硬。
承认她愿意为血为亲为仇走到底。
但他不能理解——
为什么是萧宁。
为什么偏偏是萧宁。
为什么是一个连自家朝堂都快压不住的、被传为天下笑话的年轻皇帝。
清国公甚至想问：你是被大尧的言辞骗了？还是被虚名迷了？
可是他没有问。
他知道她不会被骗，也不会被迷。
她不是那种不识棋局的人。
可正因为如此，这件事才更让人难以接受。
因为——
一个聪明至极的人，会选择一条明知九死，不见一生的路。
那只说明一件事：
她已经没有其他路可走了。
清国公心中沉沉地痛了一下。
非常轻。
却沉。
像旧伤，在寒冬里裂开了一条并不明显的缝，却让人一夜睡不着。
五皇子败亡那年，他亲眼看着。
他亲眼看见兄弟之情如何变成刀刃。
他亲眼看见信任如何化为毒酒。
他知道——
在这天地之内，人，比军，比权，比谋，都更可怕。
所以他不信人。
他尤其不信一个出身于帝室，却从小被权力架空、被世家架空、被朝臣架空、被命运架空的皇帝。
这样的人，能成事？
笑话。
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