菲利普·夏蒂埃球场的喧嚣如同被无形的巨手强行压制，沉甸甸地悬在半空。巨大的比分牌上，“2-6”的数字像两记冰冷的耳光，狠狠抽在英国队阵营的脸上。
前一刻还因双打二号惊天逆转而沸腾的白色浪潮，此刻被一片难以置信的死寂取代。
解说员亢奋到有些尖锐的声音通过麦克风传遍每一个角落：“难以置信！英国队刚刚上演了史诗般的逆转，将卫冕冠军拖入决胜盘，而此刻，他们的双打一号组合却在决胜盘被法国队埃德加·德拉克洛瓦和乔纳尔·桑·乔治以同样的比分横扫！胜利的天平再次剧烈摇摆！这场决赛的悬念，如同巴黎变幻莫测的天气，从未真正消散！”
法国队的支持区爆发出劫后余生般的狂喜呐喊，红白蓝三色旗疯狂舞动。而法国队的选手席内，气氛却肃穆如墓园。巴尔特·巴里奥斯和莫洛·吉恩·帕斯夸勒，这对刚刚在双打二号折戟的世界第一组合，低垂着头，汗水混合着红土尘屑粘在他们沉重的肩背上。
“队长……”巴尔特的声音嘶哑，带着浓重的挫败感，“我们……辜负了期望。”莫洛紧抿着嘴唇，没有抬头，握紧的拳头指节泛白。
加缪·德·杜佩尔潘站起身，没有责备，没有失望。他深邃的蓝眼睛扫过两位老将疲惫却依旧燃烧着不甘的面孔，伸出手，分别在他们紧绷的肩膀上用力按了按，传递着沉甸甸的理解与支持。
“抬起头来，吉恩，巴尔特。”他的声音温和而有力，穿透了场内的喧嚣，“你们奉献了一场足以载入罗兰加洛斯史册的精彩对决。胜负是网球的常态，但你们展现的意志和对网球的纯粹热爱，才真正令人难忘。”
他顿了顿，目光投向球场中央那两个正接受着观众欢呼的年轻队员，“现在，是埃德加和乔纳尔的时间了。让我们期待他们，继续为所有人带来属于网球的艺术。”
巴尔特和莫洛猛地抬起头，撞进加缪那双充满信任与包容的眼睛里。那份沉重的负罪感，如同被阳光照射的坚冰，悄然裂开缝隙，缓缓融化，最终化为一声释然又带着强烈战意的重叹。他们用力点头，将目光投向即将开始的单打战场。
“埃德加，乔纳尔。”加缪转向即将上场的两人，声音不大，却带着不容置疑的凝聚力，“舞台交给你们了。”
“是，队长。”埃德加·德拉克洛瓦低沉地应了一声。
他身形高挑，面容冷峻如同雕塑家刀下的大理石作品，深棕色的卷发一丝不苟地拢在脑后，锐利的灰绿色眼眸扫视着对面英国队的休息区，如同鹰隼在巡视领地。
他的存在感极强，周身散发着一种近乎锋利的艺术气息，仿佛网球在他手中并非竞技，而是需要极致掌控的创作媒介。
站在他身旁的乔纳尔·桑·乔治则显得格格不入。他身材同样高挑，却习惯性地微微佝偻着背，金色的短发柔软地贴在额前，一双清澈的蓝眼睛像受惊的小鹿，不安地闪烁着。
他下意识地往埃德加身后缩了缩，手指紧张地绞着球拍的拍线。即便站在了世界级决赛的舞台中央，沐浴在数万道目光之下，他身上也找不到一丝属于顶尖选手的自信气场，只有一种格格不入的、怯生生的茫然。
“乔纳尔，”埃德加的声音没有温度，如同冰冷的金属，“专心比赛。你的眼睛只需要看着球，耳朵只需要听我的指令。其他，都是噪音。”他没有看乔纳尔，目光依旧牢牢锁定对面。
“知、知道了，埃德加。”乔纳尔的声音细若蚊蚋，连忙挺直了一点腰板，但那份深入骨髓的局促感并未消散。
英国队休息区。
南霁歧靠坐在阴影中的长椅上，灰白色的短发在炽烈的灯光边缘泛着冷硬的光泽。他交叠着修长的双腿，左耳那枚小小的黑曜石耳钉偶尔闪过一点幽暗的光。他的目光，如同精准的探针，穿透喧嚣的人群，落在己方即将上场的两人身上——德川和也与亚久津仁。
德川和也站得笔直，如同雪山上孤高的劲松。深蓝色的发丝一丝不乱，面容清俊，气质沉静而疏离，周身弥漫着一种冰封千尺的寒意。而亚久津仁，则像一头被强行按在笼中的凶兽。
银灰色的短发桀骜不驯地竖立着，金色的瞳孔中燃烧着毫不掩饰的暴戾与不耐，嘴角习惯性地向下撇着，浑身散发出生人勿近的滚烫气息。两人之间仿佛隔着一道无形的、水火不容的绝对领域，空气都因他们的对峙而微微扭曲。
“啧，”南霁歧的目光在两人身上停留片刻，指尖在膝盖上极其轻微地敲击了一下，发出只有他自己能听见的、如同秒针跳动般的微响。他微微侧头，平淡的声音听不出情绪：“把优势浪费在这种‘内耗’上，不觉得可惜么，德川？”
德川和也闻言，侧过脸，冰蓝色的眼眸平静无波地迎上南霁歧的视线，声音清冷得如同雪水：“浪费与否，场上见分晓。胜利，并非只有一种路径。” 他的话语带着一种近乎自负的笃定。
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