法国代表队的专属休息室内，空气里弥漫着一种与英国队截然不同的氛围。
那不是紧绷的弓弦，而是流淌的乐章，是即将开幕的盛大演出前，艺术家们从容不迫的最终调试。阳光透过巨大的落地窗，将光斑温柔地洒在光洁如镜的木地板上。
房间一隅，维克多·巴尔特——法国队副将，拥有雕塑般完美轮廓的金发青年——正微微蹙着眉头，看着刚刚送来的对战表。指尖划过纸张，发出细微的沙沙声。
“队长，”巴尔特的声音如同大提琴般低沉悦耳，带着一丝不易察觉的凝重，“预选赛首轮，我们对上英国队了。”他抬眼，目光投向房间中央那个被光晕笼罩的身影。
特奥菲勒·加缪正坐在一张宽大的扶手椅中，微微垂首。他修长的手指以一种近乎虔诚的姿态，轻柔地拂过膝上那柄球拍的拍线。
动作优雅而专注，仿佛那不是一件运动器械，而是价值连城的小提琴，正被他调试出最完美的音色。阳光勾勒着他柔顺的淡金色发丝和专注的侧脸轮廓，周身散发着一种沉静而强大的气场。
听到巴尔特的话，他甚至连眼睫都未曾颤动一下，只是唇角勾起一个极淡、极从容的弧度，声音如同羽毛拂过琴弦：
“嗯，知道了。”语调平缓，毫无波澜，仿佛听到的只是午餐菜单。
巴尔特看着加缪那副仿佛置身事外的沉静姿态，轻轻吸了口气。这位队长越是平静，他肩头的压力反而越重。
他走近一步，声音压低了几分，带着必要的提醒：“队长，英国队今年风头很盛。从资格赛一路杀上来，势头很猛。尤其是那个南霁歧……”
他顿了顿，斟酌着用词，“被很多媒体称为‘本届最大黑马’。”
“风头？”
加缪终于停下了手中的动作，缓缓抬起头。那双如同爱琴海般蔚蓝深邃的眼眸看向巴尔特，里面没有惊讶，没有忌惮，只有一种近乎纯然的、对即将到来的“演奏”的期待。
他微微歪了头，阳光在他纤长的睫毛上跳跃，声音带着一种空灵的笑意，“这样正好，巴尔特。”
他轻轻抚摸着球拍的拍喉，像是在安抚一个沉睡的精灵，“沉寂的舞台，无法激发出最绚烂的共鸣。唯有强劲的对手，才能让我们的‘艺术’奏出最华美的乐章。”他的目光重新落回球拍，仿佛那才是他此刻唯一关心的世界，“让风暴来得更猛烈些吧。”
巴尔特看着加缪再次沉浸于球拍的“对话”中，无奈地叹了口气。
他这位队长，才华横溢如同神赐，但有时这份对网球的纯粹热爱与近乎艺术家的偏执，也会让人感到一丝头疼。
他不得不再次开口，声音加重了几分，带着不容忽视的警醒：“队长，我知道你期待有价值的对手。但南霁歧这个人，绝非泛泛之辈。预选赛上他的表现，还有关于他过往的一些传闻……我认为需要特别提防，尤其是他单打的位置安排……”
加缪的手指在拍线上轻轻一拨，发出一声几不可闻却异常清越的嗡鸣。他终于再次抬起了头，目光不再是空灵的期待，而是沉淀出一种大海深处的湛蓝，深邃而笃定。他看着巴尔特，唇角那抹从容的弧度依旧，声音却带着不容置疑的分量：
“南霁歧……”他念出这个名字，如同念出一个值得期待的、独特的音符，“交给我。”
“交给我”三个字，平淡无奇，却像一块沉甸甸的基石，瞬间稳住了巴尔特心中那丝微澜。他知道，当加缪用这种语气说出这三个字时，就意味着他已将目标牢牢锁定，如同顶级掠食者锁定了它的猎物。
“砰！”休息室的门被带着一阵风推开。
一个身影如同一团燃烧的火焰闯了进来。普朗斯·卢多维克·夏鲁达鲁——法国队备受瞩目的天才少年，有着一头桀骜不驯的深红卷发，此刻他那双如同祖母绿宝石的眼眸里燃烧着灼热的战意，直直地射向加缪。
“加缪队长！”少年的声音清亮而充满力量，带着不容置喙的决心，“我要击败南霁歧！请让我出战对阵他的位置！”他的胸膛微微起伏，显然是一路跑来的，那份渴望证明自己的火焰几乎要破体而出。
加缪看着眼前这个如同一柄出鞘利剑的少年，眼神温和，如同师长看着一位天赋卓绝但尚需雕琢的学生。
他轻轻摇了摇头，声音带着安抚人心的力量，如同清泉流淌：“普朗斯，燃烧的火焰很美，但唯有耐心淬炼，才能锻造出真正的神兵。”
他顿了顿，看着少年眼中那簇不肯熄灭的火焰，“你的舞台，会到来。但不是现在，不是以这种方式去碰撞南霁歧。”
普朗斯漂亮的眉毛紧紧拧起，那份骄傲让他无法轻易接受这样的安排。他咬了咬下唇，祖母绿的眼眸里闪过一丝倔强的光芒：“那……至少让我打单打三号！”他退而求其次，语气依旧坚决，“我需要一场有分量的胜利来宣告我的登场！”
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