滚烫的白汽尚未散尽，露台上的空气已凝成刀锋。
金印沉底，茶汤翻涌如沸狱，九条蟠龙在高温中扭曲、变色，蓝宝石龙睛“啪”地一声炸裂，碎光混着蒸汽刺入眼帘。
周晟鹏立于雾中，袖口微扬，腕表ZP-02接口正泛起极淡的灼红——不是过热，是高频谐波正在逆向解析：那枚印，从落水刹那起，便在持续释放微弱但异常稳定的电磁信标，频率与灵安堂地下七层B-01舱室主控节点完全同步。
马坤动了。
不是退，不是跪，而是扑——左手五指箕张，直取沸汤表面！
他指尖距液面尚有三寸，一股灼浪已蒸得皮肉发紧。
可他眼里没有痛，只有疯，一种被逼至绝境后反向燃烧的贪婪：龙头印不能毁，更不能沉；它若真熔了，洪兴就再无回头路；可若它还“活着”，哪怕只剩半截金壳，就是他马坤翻盘的最后一张牌。
周晟鹏没拦。
他只是侧身半步，右手探入紫砂壶旁那只黄铜茶具匣，抽出金属长夹——夹尖淬火锻打，刃口呈微弧，专为夹取烧红铁锭而制，此刻通体滚烫，映着茶汤幽光，像一截活物的脊骨。
“咔。”
清脆一响，不是夹合，是扣锁。
茶夹前端精准咬住马坤左手腕内侧命门——桡动脉与正中神经交汇处，力道未透皮，却已令整条小臂肌肉瞬间痉挛。
马坤前冲之势戛然而止，膝盖一软，“咚”地砸在青砖上，额头撞出闷响。
他想抽手，可那夹子仿佛生了根，越挣，钳口越陷，灼热顺着经络直烧进脑髓。
周晟鹏俯视着他汗湿的鬓角，声音不高，却压过了沸水嘶鸣：“灯灭六十三秒，你跪得比谁都快。可你心里点的灯——”他顿了顿，目光扫过马坤耳后那道铜钱状旧疤，“——从来就没熄过。”
话音落地，他松开茶夹。
马坤的手腕“啪”地弹开，皮肤已浮起一圈焦褐指痕，皮下毛细血管尽数爆裂。
他喘着粗气抬头，喉结滚动，嘴唇翕动，却一个字也吐不出来。
周晟鹏转身，面向露台边缘。
风卷起他西装下摆，露出腰后一把无鞘短刀——刀柄缠黑丝，刃脊隐有暗纹，正是当年灵安堂刑堂“断首令”执行者所佩。
他抬手，食指轻点终端屏幕。
【断首状态·即刻激活】
指令无声发出，却如惊雷滚过十七处分部神经末梢。
楼下，茶楼正门轰然洞开。
廖志宗率十二名执法队踏入，黑衣如墨，胸前银扣缀着九颗铆钉——每颗钉，都对应一截断指的长度。
他们脚步整齐，皮靴踏在油渍未干的青砖上，竟不滑不滞，仿佛脚下不是险地，而是早已丈量千遍的刑场。
第一声惨叫响起时，周晟鹏仍站在壶边。
他垂眸，看茶汤。
金印已半融，龙身剥落，露出底下灰白铅质——并非纯铅，是掺了铋、锑与微量镓的合金，熔点刻意压低至182℃，恰好低于沸水临界点。
它本不该沉，只该浮，只该在高温中缓缓变形，暴露出内里伪造的芯模编号：HK-07｜REPLICA｜94.12.23。
——九四年冬至，祠堂大火前夜。
他指尖探入蒸汽，不避灼热，轻轻拨动汤面。
一枚薄如蝉翼的锡箔残片浮起，上面蚀刻着半枚模糊印章拓样——正是三年前郑其安在医学院解剖室显微镜下发现的、灵安堂旧账本封皮夹层里的“影子图章”。
原来从那时起，真正的龙头印，就再没出现在任何一次正式议事中。
周影始终站在东窗边，背对众人，肩线绷直如弓弦。
他没看楼下惨叫，没看马坤抽搐的手，目光死死钉在对面钟楼尖顶——那里，一块碎玻璃反光忽然跳了一下，极快，却带着红外滤镜特有的冷蓝余韵。
他没出声。
右手抄起桌上那只沉甸甸的乌木转盘，盘底三枚铜钉早已磨得发亮。
他甩臂，力自腰发，转盘离手时几乎无声，只带起一道沉钝的风压，直扑窗外。
光点偏移。
“砰！”
狙击弹撕裂空气，击穿紫砂壶腹，沸水炸开，泼了马坤满头满脸。
他仰天嘶吼，双眼被滚水激得血红，却仍死死盯着周晟鹏方才站立的位置——
人已不在。
周晟鹏贴着承重柱阴影滑至西侧楼梯口，皮鞋踩在最后一阶木梯上，发出轻微“吱呀”。
他抬眼，视线穿过缭绕水汽，落在马坤剧烈起伏的后颈——那里，领口微敞，一道浅灰布料下，正随着呼吸微微鼓动。
他缓步走回。
脚步很轻。
可马坤听见了。
他猛地扭头，瞳孔骤缩，像被钉在砧板上的活鱼。
周晟鹏在他面前站定，低头，右手缓缓探向马坤腰间——那里，西装内衬第二道暗袋，鼓起一个极小、极硬的凸起。
指尖触到冰凉金属。
他停住。
没有取出。
只是轻轻按了下去。
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