守灯广场的湿地，透着一股子雨后特有的腥泥味儿，冰凉凉地渗进鞋底。
周影就这么笔挺地站着，仿佛一尊雕塑，任由那股子湿气包裹。
他指尖捏着那张从深井里带出来的标签纸，现在已经风干了，边缘微微卷曲，像一片被历史遗忘的枯叶，脆弱得让人心疼，可又硬生生地承载着什么不可磨灭的印记。
他没急着做什么，那不是他的风格。
周影这人啊，他就像一壶老酒，要慢煨，要细品，急不得。
他深知，洪兴这盘棋，不是靠命令就能盘活的，得是“情分”，得是那些深埋在骨子里的兄弟情义，才能真正撬动。
他掏出手机，屏幕泛着冷光，毫不犹豫地拨通了廖志宗的电话，可电话一接通，他却什么也没说，只是静静地听了几秒彼端的呼吸声，然后，又轻轻地挂断了。
这一招儿，我跟你说，真是玩得高明，一个无声的电话，比千言万语都更能传达出那种沉甸甸的信任与期待。
他收起手机，转身，那身形在逐渐散去的薄雾中显得有些模糊，却又带着一股子坚不可摧的劲儿。
发动车子，引擎的低吼打破了清晨的寂静，他没去那些喧嚣的地方，而是径直朝着城西那一片老旧的旧货市场开去。
那地方，时间的痕迹比别处都浓重，青石板路缝里都长满了青苔，空气里混合着旧书、老木头和不知名香料的独特味道，仿佛随便一个转角，就能撞见几十年前的旧时光。
车子最终停在一家不起眼的茶叶铺子前，门脸不大，招牌都有些褪色了，可那股子普洱茶特有的醇厚香气，却隔着老远就能闻到。
周影推门进去，店里光线昏暗，老板是个须发皆白的老头，正慢悠悠地用紫砂壶泡着茶，眼睛半眯着，像是睡着了，却又带着一股子深藏不露的精明。
“老板，来三斤陈年普洱。”周影的声音不大，却带着一种不容置疑的沉稳。
老头眼皮都没抬一下，只轻轻“嗯”了一声。
周影又补了一句，语调里带着点儿笑意，却又藏着一丝深意：“七叔最爱这一口，说是能压住心头火。”
这话一出，老头那半眯的眼睛，终于缓缓睁开，精光一闪而逝。
他慢悠悠地起身，从柜台下面抽出一包用油纸细心包裹的茶叶，递给周影，然后又拿起一本泛黄的账册，用毛笔蘸了墨，一笔一划地记下什么。
那看似寻常的动作，却是在传递着一个清晰无比的信号。
洪兴的暗线，就散布在这城市的角角落落，他们不显山不露水，却能在最关键的时刻，将消息如水银泻地般，迅速传达到每一个需要知道的人耳中。
周影知道，一个时辰之内，他这句“压住心头火”的附言，定会带着普洱的醇厚气息，准时抵达祠堂，落入七叔的耳中。
祠堂的偏厅里，一股子陈旧的木头味儿和淡淡的香烛气混合在一起，有些闷，又有些肃穆。
七叔就坐在太师椅上，面前那本夹出了签到表的破旧账册摊开着，纸张泛黄，边缘毛躁，仿佛随时都会散架，却又像一本写满了故事的无字天书。
他嘴里叼着一杆老烟斗，烟草的火星明明灭灭，将他那张布满沧桑的脸映衬得忽明忽暗，眼底深处，像是藏着一片幽深的湖泊，波澜不惊，却又蕴含着足以吞噬一切的力量。
廖志宗坐在他对面，姿态恭敬，却又透着一股子亲近。
他轻声开口，语气平静得像是在闲话家常，可每一个字，都像一块石头，精准地投入了七叔心头那片幽湖：“七叔，郑松荣……还活着。赵承志那孩子，昨夜找到了录音证据。”
“咔嚓。”烟斗里的火星突然爆了一下，七叔的眼睛猛地睁开，迸射出两道冷冽的光芒。
他冷笑一声，那笑声里带着一股子疲惫，又掺杂着一丝不为人知的苦涩：“活人，总比死人难办。当年我们拼死保住了他的命，如今你一句话，就让我再把他推出来？”他的声音带着一丝嘶哑，像是被什么东西卡住了喉咙，那些尘封的记忆，那些年的恩怨情仇，此刻仿佛又活生生地跳了出来，在他心头百转千回。
他不想再掀起波澜，那代价，谁都付不起。
廖志宗没有回答，只是默默地将手中的纸包解开。
那不是周影买来的普洱茶，而是一个用油纸小心翼翼地包裹着的小信封。
他轻柔地将信封从油纸中取出，然后双手呈递给七叔。
信封有些旧了，边缘泛着磨损的痕迹，上面一枚褪色的火漆印，透着一股子年代久远的沉重感。
那是郑松荣妹妹二十年前写给洪兴的求救信，一封从未被拆封，也从未被回应的信。
七叔的目光死死地盯着那枚火漆印，那上面模糊的纹路，仿佛瞬间穿透了时空的阻隔，将他拉回了二十年前那个风雨飘摇的夜晚。
他的手，不知何时开始微微颤抖起来，烟斗从他口中滑落，“啪嗒”一声，摔在地上，发出了一声沉闷的声响。
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