那一天的傍晚，没有流星。
星空，也跟着灰暗了。
后来的后来，山坡上多了一口红色的棺材。
还有几个人。
“呜呜——申哥哥，龙儿姐姐~”
蜚语跪在棺材前，哭得已经晕了过去。
醒来又哭，哭完又晕。
是屁咚和土萨亲手挖的坑，又亲手把那口红棺埋进了土里。
暖风还在吹。
陈花生抱着大公鸡，傻傻地站在远处，看着这一切。
风吹过。
雨落下。
天地又恢复了往常的样子。
山坡下的芒果林，依旧沙沙作响。
还是那么黄。
还是那么橙。
......
“往事流转在你眼眸，一边遗忘一边拼凑。”
“如我虔诚合十双手，唯愿你能得到拯救。”
“......”
“滴答，滴答——”
水滴声伴着断断续续的歌声，在陈坤的耳旁响起。
“龙儿？！龙儿？”
陈坤的五官一点点醒过来。
他能感觉到自己泡在水里，水流推着他往前走，最后靠上一处石岸。
“他大爷的——蒲仙你让我没有爱啊！”一声撕心裂肺的喊叫响起。
陈坤猛地睁眼，人已经站在水面上。
“啊——蒲仙有种出去单挑啊！”陈贵林的声音，十分憋屈。
紧接着一声痛呼，就没声了。
陈坤朝声音的源头看去，居然一道人影都没瞧见。
他踩着水面上了岸，脚下触碰硬地。
“嗯？是水泥地吗？”
陈坤多看了眼脚下，朝前继续走去。
眼前渐渐显出轮廓，他觉得自己身处一处被废弃的、进水的地下车库。
而他前方一处低洼的地儿，早已被水灌得满满。
眼前的水看着挺清，但见不到底，死了一样静。
陈坤抽了抽鼻子，闻到一股腥臭，是一潭死水。
他没犹豫，一头扎进去。
潜了没多久，就进到一个房间。
此处房间好似不在水中。
入目房间的四面墙上都是书，一排又一排叠到顶。
陈坤走入房间，立马便看到地上正躺着的陈贵林。
陈贵林此刻翻着白眼，身体抽着抽着，嘴里还不停冒着白沫。
“陈花生？你怎么了？”陈坤跑过去，准备检查下陈贵林的情况。
“不碍事的。”旁边忽然有人说话，“他只是三魂不定，所以我就顺手帮他定了。”
陈坤顺着声音看过去。
只见一个清瘦的老者坐在木椅上，一身泛白的秀才衣袍，穿在身上正合适。
对方左手捻着灰白的胡须，右手搭着扶手，坐得端端正正。
那是一张一看就是读书人的脸，是被笔墨浸过的，是被岁月磨过的。
他眉眼之间却有种说不出的东西，像什么都见过，又像什么都无所谓。
“你是......”陈坤盯着他，“蒲仙？”
老者点点头，捻胡须的手没停。
“不才在下，蒲松龄。”
陈坤愣在那儿。
“蒲松龄？”他惊诧万分，“写《聊斋》那个？”
蒲松龄没答话，只是看着他。
那目光不像看人，倒像看一个刚读完的故事。
“小小秀才，平生就爱写点灵异鬼怪的故事。”他开口，声音缓急适中，“小友，你在我写的故事里走了一遭，可有体会？”
陈坤站在原地，脑子里忽然涌出许多东西——苦芒村......阿申......小龙女......棺伯......土中央.......屁咚......
然后，是一口红棺材，埋葬了他和她。
脑海的画面，最后定格在山坡上满是橙色叶子的芒果林。
那是又一天的黄昏。
他的目光一点点变了。
先是迷茫，接着是悲戚，最后两颗泪珠滚下脸颊。
他抬手立即擦了，又捂住胸口。
“这儿。”他说，“堵得慌。”
蒲松龄捻着胡须，笑了。
他看着陈坤，像看一个读者，又像看自己亲手写下的那些字。
“情到了就行。”他说，声音里听不出什么情绪，“剧情坏了就坏了吧。”
陈坤却恼了，双眼猛地迸出浓浓杀气。
“蒲秀才，耍人很好玩吗？”
“你弄一堆纸片人，玩弄我的感情是不是好耍得很？”
“算没得说了，今天我说什么都要把你打死。”
这时，蒲松龄手上多了根毛笔。
陈坤下意识退了一步——在苦芒村那些日子留下的阴影，让他对某个舞文弄墨的家伙格外敏感。
“你又想干什么？”
蒲松龄手上的笔顿了一下，抬眼瞅他。
“小友，别这么戒备。”
“能问你一个问题吗？你到底叫什么？”
陈坤满眼警惕，腰杆一挺：“本尊行不更名坐不改姓——辰土申是也。”
蒲松龄没绷住，捻胡子的手抖了抖。
“你撒谎。”他慢悠悠说，“也怪用我的人不知你真名，不然也出不了你这个异类。”
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