第二圈。
我指尖刚触到青铜匣盖的刹那，整座老宅的灯全灭了。不是跳闸那种突兀的黑，而是像被谁用一块浸透墨汁的绒布，从天花板开始，一寸寸、无声无息地蒙下来——先吞掉吊灯的光晕，再舔舐墙壁上褪色的牡丹壁纸，最后连我脚边那截半燃的檀香都蜷缩着熄了，只余一缕青烟悬在半空，纹丝不动，仿佛时间也在这匣子前屏住了呼吸。
匣盖掀开时没发出一点声响。可就在它离匣体还差三指宽的瞬间，一段旋律毫无征兆地撞进耳膜——不是从匣中来，也不是从窗外漏进来的收音机杂音，它就在我颅骨内侧响起，像有人把一把生锈的二胡弓，狠狠勒进我的太阳穴，来回拉扯。
是《孟姜女哭长城》。
但绝非戏台上的婉转悲怆。这调子被碾碎、压扁、浸过陈年尸水，每一个音符都裹着铁锈腥气，拖着沉坠如铅的尾音往下坠——不是往下落，是往下“沉”，像溺水者被无形的手攥住脚踝，一寸寸拖向深井底部。高音处不尖利，反而闷得发堵，仿佛喉咙里塞满了浸水的棉絮；低音则嗡嗡震颤，震得我后槽牙发酸，耳道深处泛起细微的麻痒，像是有无数细小的、带倒钩的虫足，在鼓膜上缓慢爬行。
我下意识想捂耳朵，可右手僵在半空，动不了。不是被吓住，是整条胳膊的肌肉突然失了知觉，像被抽走了筋络，只剩一层皮囊虚虚挂着。冷汗顺着脊椎沟往下淌，冰凉黏腻，却激不起一丝战栗——身体冷得像块冻透的青砖，心口却烧着一团幽火，又干又烫，烧得肋骨隐隐作痛。
匣内，雾起了。
不是水汽蒸腾的白雾，是灰中泛青的薄霭，带着陈年樟脑丸与旧棉絮混合的微呛气息。它浮得极慢，像一勺凝滞的冷粥，从匣底缓缓漫溢上来，边缘毛茸茸的，仿佛无数细小的、半透明的菌丝在无声滋长。雾越浓，那旋律越沉，音符之间开始渗出粘稠的停顿，每一次休止，都像有人在我后颈吹一口阴风，风里裹着未干的泥腥和……一丝极淡的、甜得发齁的桂花蜜味。
雾中，人形渐显。
轮廓模糊，像隔着一层被雨水洇透的毛玻璃，又像老式电视机信号不良时浮动的雪花噪点。可那身形，那姿态，那微微佝偻的肩线，却像一把钝刀，一下下刮着我的记忆。她穿着一件蓝布衫——不是寻常的靛青，是九十年代国营商场里最便宜的那种“劳动布”，洗得发白，肘弯处磨出毛边，领口一圈细密的暗纹，是手工锁的琵琶扣。最刺眼的是那根红头绳，系在辫梢，红得扎眼，红得诡异，红得不像染料浸出来的，倒像刚从活人腕子上勒断的动脉里溅出来的血珠，凝而不散，在灰雾里幽幽反着一点湿漉漉的光。
我喉咙发紧，喉结上下滚动，却发不出任何声音。
可我知道她是谁。
三十年前，母亲出嫁那日，我尚在襁褓。后来听外婆讲过无数次：那件蓝布嫁衣，是她亲手裁、亲手缝，针脚细密得能藏住一只蚂蚁。婚后第三年，父亲在南方工地失足坠楼，尸骨运回时，母亲没哭，只是默默把这件衣服叠得方方正正，压进樟木箱最底层，上面覆了三层油纸，再撒满驱虫的雄黄粉。从此，那箱子再没打开过。直到去年母亲病危，弥留之际，枯瘦的手突然死死攥住我的手腕，指甲几乎掐进肉里，浑浊的眼珠直勾勾盯着虚空，嘴唇翕动，只反复吐出两个字：“……别开……别开……”
我认得那件衣服。认得那根红头绳。认得那辫子垂落的弧度——和母亲年轻时照片里，一模一样。
雾中人动了。
没有脚步声，没有衣料摩擦的窸窣，她只是“浮”了起来，双脚离匣底寸许，悬在灰雾中央。那动作滞涩得令人心悸，仿佛关节里灌满了凝固的沥青，每抬一寸，都牵扯出看不见的、绷紧的筋络。她缓缓抬起右手。那只手苍白，指节粗大，指甲盖泛着青紫色，像冻僵的蟹螯。手腕内侧，赫然一道浅褐色的旧疤，蜿蜒如蚯蚓——那是母亲十五岁割猪草时，被镰刀豁开的。
她的指尖，直直指向我。
不是我的脸，不是我的眼睛，不是我的咽喉。
是心口。
正正对着我左胸下方，第三根与第四根肋骨之间的位置。那里，此刻正传来一阵奇异的搏动——不是心跳，是另一种节奏，缓慢、沉重、带着金属叩击般的钝响，“咚……咚……咚……”，每一下，都震得我胸前的衬衫纽扣微微弹跳。
我低头，看见自己单薄的衣襟下，皮肤正以肉眼可见的速度泛起青灰，像一张被迅速浸透的宣纸，墨色从心口那一点急速洇开，蛛网般向四周蔓延。皮肤下的血管凸起，却不再是鲜红，而是泛着幽绿的荧光，像埋在土里百年、吸饱了地气的铜钱表面那层包浆。
更骇人的是，那青灰色的蔓延，并非平滑推进。它在皮肤上留下痕迹——是字。
细小、歪斜、笔画颤抖的繁体字，由内而外，从皮下浮凸出来，像有只无形的手，正用烧红的铁钎，在我活生生的胸膛上烙刻：
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