我沿着沈阳道走完了整条街，从东头走到西头，又从西头走回来。
太阳已经偏西了，斜阳照在青石板路上，把人的影子拉得老长。
几个收摊的摊主在打包东西，塑料袋哗啦哗啦响。
一个老头推着三轮车从街上经过，车上放着几个纸箱，箱子上写着景德镇三个字。
我在街口站了一会儿，看着这条曾经热闹非凡的古玩街，心里头说不上是什么滋味。
时代在发展，有些东西可能注定走不长。
不是古玩这行没了，是老的玩法没了。
以前靠眼力，靠经验，靠人脉，现在靠什么？
靠渠道，靠包装，靠流量，不一样了。
夕阳把我和八爷的影子投在地上，一人一鸟长长的，走在津沽的老街上。
路过一个煎饼摊的时候，我停下来，买了一套煎饼果子，加俩鸡蛋，多放葱花。
摊主是个胖大姐，动作麻利，舀一勺面糊摊在熬子上，磕鸡蛋，撒葱花，翻面，刷酱，一气呵成。
我接过煎饼果子，咬了一口，烫，但很香。
八爷低头看了一眼，问：“要不给爷也来一口？”
“你不是吃核桃的吗？”
“换换口味。”
我撕了一小块煎饼，递给八爷，它叼着飞到路边的垃圾桶上，低头啄了两口，抬头说了一句：“没味。”
“你那鸟舌头，尝不出味。”
八爷瞪了我一眼。
吃完最后一口煎饼果子，我在路边的垃圾桶上把袋子扔了。
八爷蹲在我肩膀上，用嘴理了理翅膀，把那口没味的煎饼残余从喙上蹭，然后抬头看天。
太阳已经落到楼后面去了，天边还剩一抹橘红，像一块快要消失的炭。
“去西巷。”
八爷扭过头看我：“去看文老四？”
“嗯。”
“那老头的破字儿，爷看不懂，但人不错。”
八爷把脑袋缩回去，算是同意了。
西巷还是老样子，胡同窄，两边的墙灰不溜秋的，墙根底下长着青苔，电线在头顶上乱七八糟的拉着，晾着床单和裤衩。
来到文四爷家门前，我敲了三下，然后里头传来脚步声，不紧不慢。
门开了，一个男人站在门口。
穿着一件洗得发白的蓝色工作服，袖口卷了两道。
他看见我，愣了一下，眼睛瞪大了一点，嘴张了一下又闭上了，往旁边让了让。
“吴果？”
钟海泉的声音像是从嗓子眼里挤出来的：“你……你怎么来了？”
“钟叔，来看看文四爷。”
我迈过门槛，院子里的一切还是老样子。
不过多了一口水缸，缸里养着几尾金鱼，水面漂着几片浮萍。
几张板凳，一张小桌，桌上放着碗筷还没收。
一个人从屋里走出来，是文四爷。
他看见我，脚步顿了一下，手里的筷子停在半空中。
“吴果？”
他的声音有点抖，充满了意外。
“四爷，我来看你了。”
我走过去，在他面前站着。
他比我矮一头，仰着脸看我，目光在我脸上扫了一遍，从上到下，又从下到上。
“瘦了。”
“还行。”
他盯着我看了好几秒，然后点了点头，把筷子放在碗上，在板凳上坐下了。
他坐的很慢，先弯膝盖，再落屁股，像是怕做空了：“坐。”
我在他对面坐下。
大爷从我肩膀上飞起来，落在院子的石榴树上，蹲在枝头。
钟海泉站在院子中间，看了看我，又看了看文四爷，搓了搓手，朝屋里喊了一声：“灵儿，出来。”
屋里传来一阵细碎的脚步声。
一个人从门帘后钻出来。
钟灵。
她穿着一件白色的短袖儿，扎着马尾辫，脸很小，下巴尖尖的，眼睛很大，黑眼珠多，白眼珠少，看着你的时候像是要把你整个人装进去。
她看见我，脚步停住了，站在门帘旁边，手还攥着帘子不。
“吴果哥哥？”
她叫了一声，声音不大，但很清楚。
她的眼眶红了，眼泪在眼眶里打转，但没掉下来。
她咬了咬嘴唇，把嘴唇咬得发白，又把嘴唇松开，红润回来了。
她看了她爸一眼，钟海泉站在那儿，双手插兜，没看她。
她把眼泪忍住了，没让它们掉下来，但声音还是露了馅，有点哑，像是感冒了。
钟灵问我：“你这段时间去哪了？”
她走过来，在我旁边的板凳上坐下，离我不远不近，刚好能说话，又不会碰到。
她的手指在膝盖上绞着，指甲剪得很短，没有涂指甲油，干干净净的。
“出了趟远门。”
“远门？多远？”
“挺远的。”
她没再问，低下头，看着自己的手指。
手指不绞了，平放在膝盖上，指甲盖在暮色里泛着淡淡的粉色。
钟海泉在院子里站了一会，看了看我，又看了看钟灵，咳嗽了一声，说了一句“我回去看看锅”，转身走了。
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